Anniversaire

Dans les eaux noires de l’étang se noyaient mes humeurs maussades ;
J’allais régulièrement vider toutes mes peines et mes rancœurs.
Mes déceptions par tous les temps devenaient juste une passade ;
Je pouvais alors dévider le fil de ce qui me tenait à cœur.

Ce matin-là, un vent mauvais soufflait dans ma tête malade ;
Tandis que je m’y accotais pour déverser mes émotions,
J’ai vu les eaux qui se mouvaient dans une grande bousculade,
Puis une femme qui clapotait dans une étrange dévotion.

« Tu es l’incarnation du mâle et moi celle de la femelle
Qui représente tes chagrins et tes sentiments nécrosés.
Plutôt que repousser le mal et toutes tes peurs qui grommellent,
Affronte-les et ton train-train en sera métamorphosé ! »

Alors j’ai confronté mes craintes à mes envies de progresser
Et j’ai embrassé la naïade comme un amant apanagé.
J’en sens encore son étreinte lorsqu’elle m’a fait régresser
Au point limite de la noyade afin d’apprendre à surnager.

Depuis quand j’ouvre mon journal avec la misère du monde,
Je surfe sur les catastrophes et sur tout ce qui m’a déplu.
La vie est un fleuve infernal aux eaux impures et immondes
Mais moi, rédigeant cette strophe, je ne m’en préoccupe plus.

Tableau de Cellar-fcp sur https:www.iamag.cothe-art-of-cellar-fcp .

L’œil gauche a trahi en premier l’émotion échappée du cœur ;
Le coup de foudre a retenti d’une brève déflagration.
Comme la dame sur son damier voyant le pion prendre, vainqueur,
Une victoire pressentie par elle comme une déclaration.

Elle croit ne rien laisser paraître mais elle est prise sur le vif,
Prise la passion dans le sac et la main servant de bâillon
À sa langue qui s’enchevêtre pour pousser le cri incisif
Arrêté net par le ressac d’un battement de papillon.

Ainsi un battement de cœur, à l’instar du lépidoptère,
Provoque remous et marées dans tout un cerveau amoureux.
S’il en émane à contrecœur une mimique réfractaire,
C’est d’une pudeur amarrée à un embarras langoureux.

Tableau d’Ivana Lena Besevic.

Si je pouvais changer de peau comme l’on peut changer de sexe,
J’en prendrais une qui ait du chien et une tête qui ait de la gueule.
J’aurais en guise de chapeau, deux touffes en accent circonflexe
Outre le look d’un dalmatien pour charmer les femmes bégueules.

Bien sûr j’aurai un mal de chien au début pour plaire à ces dames
Mais à mon air de chien battu, nos liaisons transparaîtraient.
Reste à trouver le chirurgien à Rotterdam ou Amsterdam
Où j’irai à bride abattue me faire refaire le portrait.

Vu un peu partout sur internet sans la source de l’image.

L’amour est-il vache ou cochon ? L’amour-propre peut-il être sale ?
Dites-moi comment vous le faites et je vous dirai qui vous êtes !
Accroupis sur le polochon ou en position transversale ?
Madame est-elle satisfaite ? Monsieur a-t-il perdu la tête ?

Bien sûr, le sexe est animal et reprend du poil de la bête
Quand tous les sens sont excités par les caresses corporelles.
Le cœur au rythme maximal, le mâle part à la conquête
De sa femelle sollicitée pour la jouissance intemporelle.

vu sur Quora.

Printemps-été, automne hiver et la Nature rythme sa mode ;
Soleil levant, phases de Lune, la parent des plus beaux bijoux.
Au cœur de la nuit, l’Univers baise sa joue aux antipodes ;
Au cœur du jour, vient l’opportune lumière qui caresse l’autre joue.

Selon les rendez-vous stellaires, les solstices et les équinoxes,
La Terre marie ses couleurs argent et or ou Lune rousse.
Sous les feux d’éruptions solaires, voyez l’étrange paradoxe
D’un grand Soleil, tout en chaleur et la Nature qui se trémousse.

La planète en mode carbone nous fait soupçonner les saisons
De s’échanger leurs accessoires en courants froids et courants chauds.
Le ciel de nuages se charbonne, après s’éclaircit sans raison,
Puis s’ouvre comme une passoire et la météo fait son show.

Tableau de Mariana Palova.

Toute sorcière ne naît pas bonne ou malfaisante forcément ;
Cela ne dépend pas des gènes mais du cœur qui bat en veilleuse.
Selon le baptême en automne, l’âme prendra intensément
Comme un feu nourri d’oxygène ou une source merveilleuse.

Sorcière à chevelure ardente, de nature extériorisée,
S’amusera à nos dépends à se montrer disgracieuse ;
Sorcière aux mèches débordantes, de nature intériorisée,
Déjouera tous les guet-apens de sa consœur licencieuse

Tableau d’Anato Finnstark sur https:anto-finnstark.artstation.com .

Si mon cœur s’en va voir ailleurs en suivant ses humeurs volages,
Il ne trahit ni ses amis, ni son épouse, ni sa maîtresse.
Il est d’une toile dont les tailleurs confectionnent les plus beaux voyages
Et ne connaît point d’accalmie tant qu’il n’a pas changé d’adresse.

Or, c’est d’images dont s’abreuve la folie qui trouble mon cœur ;
C’est de récits dont se régale la passion qui perd ma raison.
Je vous en présente la preuve par mes poèmes chroniqueurs
De mon existence qui égale tout l’exotisme dans sa maison.

Tableau de Paul Gauguin.

Une sommelière amoureuse d’un Saint-Émilion bichonné
Jouit de son cœur en balance avec un Beaune-Nuits-Saint-Georges.
Si sa joie devient douloureuse lorsque l’amant est bouchonné,
Elle se reproche l’indolence d’avoir été prise à la gorge.

La sommelière se distingue de tous les commerçants blasés
Par son tempérament jovial pour ses clients et ses produits.
Des mains, ses bouteilles valdinguent jusqu’à nos lèvres embrasées
Du rouge rubis convivial des meilleurs crus qu’elle produit.

J’aime écouter la sommelière qui m’aguiche dans sa vitrine ;
J’aime goûter son éloquence et sa faconde légitime ;
J’aime observer sa lavallière se balancer sur sa poitrine
Et j’aime palper la fréquence de son œnologie intime.

Photo de J.J. Jordan sur Pexels et sur https:medium.comequality-includes-youthe-two-times-i-was-as-fragile-as-a-wine-glass-about-race-500a92ba5b2b .

J’ai pris le train imaginaire pour des rêves sans destination
Dont les escales en folie offrent les plus belles couleurs ;
Des sites extraordinaires, différents à chaque station
Qui chassent la mélancolie en sinécure et sans douleur.

Mais il faut y mettre du sien et bien s’atteler à la tâche
Car la Mer-de-l’inspiration mate les talents apathiques.
Les tourbillons théoriciens égarent tous ceux qui s’attachent
À des valeurs d’inspiration matérialiste et pragmatique.

Mais si je me laisse emporter par une vague déferlante
Et si je me laisse entraîner par les courants perfectionnistes,
Je saurai me réconforter par les étapes affriolantes
De l’expérience parrainée par les voyages impressionnistes.

Tableaux d’Alireza Karimi Moghaddam.

L’impression d’un matin nouveau presse l’aurore à contrejour
Pour en extraire l’apparence d’un paradis à retrouver.
Le cœur se remet à niveau et revoit sa palette à jour
Pour l’exprimer en transparence sur son âme vierge éprouvée.

À midi, l’intuition mûrit sur la toile en pleine lumière
Qui reçoit le feu d’un pinceau qui saigne comme une blessure
Où tout l’enthousiasme en furie cherche la vérité première
À recouvrer sous les assauts et les projections de peinture.

Le crépuscule emportera toutes les idées lumineuses
Qui sèmeront les plus beaux rêves produits par la transpiration.
Puis, la nuit en transportera toute l’essence butineuse
Qui, dans une apparition brève, éveillera l’inspiration.

Tableaux d’Alireza Karimi Moghaddam.

J’ai ajouté une couleur aux reflets de ma plume rose
Avec un flamant blanc-nacré pour pigmenter les mots de l’âme.
J’exprime bien mieux les douleurs qu’a supportées mon cœur morose
Et l’esprit rejoint le sacré de la déité de sa flamme.

Tableau de Alexander Sigov.

Cherche-Midi, matou malin, s’intéresse de peu aux oiseaux ;
Je l’ai vu prendre ce matin le chemin qui mène aux roseaux.
En échange de trois câlins, il m’a emprunté mes ciseaux
Et m’a tenu un baratin pour me présenter son réseau :

Des petites maisons tressées comme abris pour les volatiles
Qu’il va planter sur notre toit car la technique est difficile.
Ensuite, le voilà dressé avec un filet contractile
Pour attraper, d’un air matois, ceux qui feront un’ proie facile.

Tableau de Vladimir Rumyantsev.

Des milliers de fenêtres s’ouvrent, des portes aux passages secrets,
Des pans de ma bibliothèque dissimulés dans les grimoires.
Ainsi chaque livre découvre, par la connaissance sacrée,
Les expériences intrinsèques enregistrées dans mes mémoires.

Tableau de Rob Gonsalves.

Au premier temps, elle constate la ressemblance avec ses hanches
Puis au deuxième, elle se retrouve dans l’âme de la guitariste.
Pour accompagner sa cantate, la main gauche empoigne le manche
Tandis que la main droite approuve une méthode plus naturiste.

Complètement nue, elle accorde sa guitare sèche au diapason
Du grave de son clitoris à l’aiguë de la chanterelle.
Elle tend doucement la corde jusqu’à entrer en pâmoison
Afin que l’orgasme florisse dans une harmonie corporelle.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux d’en mentionner le nom avec respect.

J’aime ces histoires champêtres comme les écrivait George Sand
Quand elle mettait les paysans au rang de héros empathiques.
Ô combien j’aime me repaître de ces récits qui me transcendent,
Me font le cœur poétisant sur ses sentiments emphatiques.

(Empathique : capacité de s’identifier à autrui dans ce qu’il ressent.
Emphatique : grandiloquent, un peu pompeux.)

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Sur une route de Provence,
Les deux senteurs qui se mélangent,
Fleurs de lavande, grains de muscat
Et la lavande entre deux draps,
Dans un sachet tout provençal
Et le muscat dans la corbeille
Au beau milieu de la desserte.
Ou pourquoi pas au fond d’un verre ?
Pour le gâteau après la messe,
Les deux senteurs qui se mélangent
Dans un vieux mas de la Provence.

(Tableau de Lucos ARNO – Huile format 30×30 cm sur papier « figueras »de Canson. »Soir de Provence.
Texte de Henriette Berge – « Sur une route de lavande et de vin… » René Char.)

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Les couleurs sont bien déformées dans ma mémoire quand je tente
De revoir les vieilles images consignées dans mes souvenirs.
Les teintes sont chloroformées et quand je les pense constantes
Elles ne sont plus que le gommage qui peu à peu se voit ternir.

J’ai pris cette photo l’année dernière dans la forêt d’Eschenberg et Google s’est amusé à me la coloniser différemment. Ça m’a fait penser que les couleurs que je crois enregistrées fidèlement dans ma mémoire sont souvent fausses lorsque je revois de vieilles photos de voiture verte que je voyais grise, de noire que je pensais bleue… jusqu’à même me tromper dans des répliques de films célèbres que je croyais retenues par cœur…

Femme chamane, de ton tambour, tu préviens partout à la ronde
La bienvenue que tu me fais par les coups que tu énumères :
Onze échos sonnés à rebours comme mon départ dans ce monde
Où je vais vivre de bienfaits à tes côtés, ma tendre mère.

Tableau de Anne-Marie Zilberman.

Dans les journées de vingt-quatre heures, je dois toujours en mettre un coup.
Je dois manger, je dois dormir et puis aussi faire l’amour.
L’art est aussi accapareur, je peins, j’écris et lis beaucoup.
Les cours d’allemand à vomir mais que je fais sans désamour.

Bien sûr, il y a la solution d’établir un emploi du temps
Mais ça rappelle le travail, l’école et c’est vraiment navrant.
J’ai donc pris la résolution de tout faire de temps en temps
Ça durera vaille que vaille mais c’est la vie, c’est enivrant !

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Tous ceux qui attendaient un lion se trouvèrent fort dépourvus
Quand c’est le lynx qui est venu et velu cancer de surcroît !
Heureusement son Pygmalion, d’un précieux conjoint, l’a pourvu
Et d’attributs bien advenus pour le faire jouir comme un roi.

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Mon ami, entends-tu le chant qui emplit comme un égrégore,
De la terre jusqu’à ton oreille, tout l’espace de son silence ?
Mon amie, perçois-tu le champ vibrer au signe de l’aurore
Sous la baguette du soleil d’une sereine vigilance ?

Égrégore : Esprit de groupe, entité proche de l’ange ou de l’inconscient collectif.

Je fonds en cœur dans les alpages liquéfies par la chaleur.
La canicule m’a bien surpris depuis le début de juillet.
Je vois rôtir dans les cépages le raisin qui perd sa valeur
Et mes mots bouillent en mon esprit comme du créole antillais.

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Dis-nous, mon petit oiseau, quelles sont d’en bas les nouvelles ?
Dans notre petit paradis, on n’a pas beaucoup d’expert.
Est-ce que les damoiseaux et toutes les damoiselles
Ont guéri la maladie de l’amour qui désespère ?

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Cet été, je me retire dans mon petit monastère ;
Il est proche de la lumière bien accroché sur la terre.
La sérénité m’inspire, j’y instruis mon ministère
Et ma muse coutumière est ma seule colocataire.

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Je cherche un coin entre les dunes pour enlever ces vêtements
Et courir nue parmi le sable et nager nue parmi les eaux.
Je cherche un amant de fortune qui fasse l’amour honnêtement
Avec juste l’indispensable pour me faire jouir dans les roseaux.

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Laissons sécher les souvenirs sur la corde à linge du temps ;
Les plus belles amours se décantent, c’est la vie qui nous y convie.
Laissons enfin minou venir sur nos caprices débutants,
Nos fantaisies les plus fréquentes, écoutons le miauler d’envie !

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Coucou ! C’est le miroir qui vous souhaite bonsoir !
Je change vos désespoirs du jour pour un espoir.
Du fond de vos tiroirs, je laisse vos ostensoirs
Et vos vieilles histoires s’envoler dans le soir.

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Deux aiguilles en talon pour me désigner l’heure,
Les fesses arrondies pour les phases de Lune,
Deux boutons pour régler le temps des belles couleurs,
Deux mains pour les secondes et compter ma fortune !

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