Anniversaire

Lorsque son feu est culminant et la menace d’une éruption,
La femme amoureuse électrise tout son petit monde intérieur.
Par un caprice fulminant qui met son cœur en séduction
Et tout son corps d’une traitrise tout droit venue du postérieur.

Sa passion atteint l’apogée et bouleverse son univers ;
Elle décolle carrément direct vers le septième ciel.
Celui qui saura proroger cette ascension n’est pas pervers
Mais victime spontanément soumise au feu providentiel.

Et lorsque sa passion s’enflamme, la femme-flamme s’amourache !
Son cœur n’est plus qu’intensément plusieurs foyers en même temps.
Et celui que ce cœur réclame est carbonisé à l’arrache
S’il n’est pas lui, immensément, du même feu incandescent.

Quand le brasier devient solaire et que l’amour touche à l’absolu,
Les astres eux-mêmes en rougissent dans un vertige incandescent.
La femme plus protocolaire, projette au ciel son dévolu
Et l’homme, tout ébloui, s’y hisse un peu plus haut qu’il n’est décent.

Illustration de Milo Manara.

Quand les hommes perdent le nord malgré l’usage de leurs boussoles
Et que le premier ours croisé est noir sous la fourrure blanche,
Il est alors temps qu’ils honorent les dieux afin qu’ils les consolent
D’être un peu trop embourgeoisés et d’avoir l’intuition qui flanche…

Évidemment ils sont au pôle ! Pile sur la banquise arctique
Et toutes les directions pointent vers le sud naturellement.
L’Étoile Polaire au monopole de la voix du Nord galactique
Doit se marrer de toutes ses pointes qui mènent au sud factuellement.

Or les dieux qui sont des enfants s’amusent à détourner l’Étoile
En les faisant tourner en rond jusqu’à les tourner en bourrique.
Mais ce n’est qu’en philosophant sur ce hasard que l’on dévoile
Que les dieux sont des fanfarons et les hommes trop allégoriques.

Alors les dieux, pris de remords, redonnent aux hommes la lumière ;
Ils soufflent sur la braise vive d’un feu qu’ils supposaient éteint.
Et dans le souffle des terres du nord un chant renaît dans les chaumières ;
C’est l’âme du monde qui dérive depuis les brumes des matins.

Tableau de Michelle Price.

Si les rayons X pénètrent profondément à l’intérieur
En révélant les ossatures et la densité des organes,
Les rayons XX savent émettre et percevoir de l’extérieur
Tous les sentiments par nature afférents à la fée Morgane.

L’onde du féminin sacré explore les réseaux de cœur,
Perquisitionne la mémoire à la recherche d’un symptôme ;
La moindre fragrance sucrée, le moindre indice forniqueur
Est marqué d’une zone noire dans la cartographie de l’homme.

Scientifiquement parlant, ce rayonnement n’existe pas
Pourtant il saura faire mouche et détecter tout adultère
Comme un avertisseur hurlant : « mea culpa, mea culpa ! »
Et qui laisse après l’escarmouche le bonhomme plus bas que terre.

Illustration de Something Abyss.

Une cavalière bravache mais apparemment psychopathe,
Faisait le tour de la planète pour une prétendue collecte.
Sa monture, une belle vache solide sur ses quatre pattes,
Portait une paire de lunettes qui lui flattaient son intellect.

Elle pensait à reculons ou bien suivait à contresens
Le navigateur embarqué, un vieil hibou, chapeau pointu,
À qui il manquait un boulon, quêtant avec déliquescence
Les satellites démarqués par des connexions impromptues.

Si l’habit ne fait pas le moine, les lunettes ne font pas l’expert
Et le trio de voyageurs déboula dans un boulodrome
Et malgré les étoiles idoines qui leur procuraient des repères,
Ils se perdirent dans l’échangeur des chemins qui mènent à Rome.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux d’en mentionner le nom avec respect.

Pour chasser la mélancolie des musulmanes opprimées
Réduites à une entrebâillure comme chaste et prude hygiaphone,
La burqa serait plus jolie en écossais ou imprimé,
Avec des fleurs ou des rayures, ou toute autre parure bouffonne.

Le corps n’a que sa nudité et le voile, sa pudicité
Mais nous pourrions y projeter nos folles rêveries agitées.
Le nu attire nos fantasme, la burqa défie nos sarcasmes
Finalement, c’est un écran qui met beaucoup de monde à cran.

C’est un trou noir dans mes pensées qui me permet sans t’offenser
De t’entrapercevoir à poil sous l’épaisseur de cette toile.
Mais il est vrai que l’essentiel dans ton regard confidentiel
C’est quand il dit « Délivre-moi ; et je me donnerai à toi ! »

Tableau d’Alice Wellinger sur https:www.behance.netgallery33352135Othello .

La vérité sur cette amante n’incombe ni à la religion,
Ni aux amours dévastatrices, mais à l’habit ample et sans manches
Qui dissimule d’infamantes élytres dont la contagion
Fait perdre la tête amatrice de folles amourettes du dimanche.

Car elle attire hors de l’église le chrétien qui manque de foi
Et l’invite à se repentir entre ses cuisses homicides.
Avant que sa proie ne réalise qu’elle lui dévore le foie,
Il ne peut plus rien ressentir à cause d’excrétions spermicides.

J’en ai connu des castratrices, des femmes qui n’aiment pas les hommes
Qui voient le genre féminin comme un esclave érotisé.
J’ai eu la chance salvatrice de posséder le chromosome
Qui résiste au fatal venin dont je suis mithridatisé.

Illustration d’Ed Binkley.

Tous les démons de l’an deux-mille font trembler même les philosophes
Depuis les vagues de terrorisme aux grands exodes planétaires.
Et le virus qu’on assimile à la plus grande catastrophe
Devient aujourd’hui l’aphorisme brandi aux quatre coins de la Terre.

Or, pour combattre l’invisible, l’homme se doit d’être aussi sage
Que les naïfs et les crédules des habits neufs de l’empereur.
Quand on joue la corde sensible à propos de l’ultime passage,
Toute l’humanité s’adule à qui maitrise la terreur.

Illustration de Henri Lievens.

Celui qui maîtrise les clefs de notre liberté sacrée
Nous enferme dans l’addiction de protection universelle.
Et l’on accepte d’être bouclé et que sa vie soit consacrée
À subir toutes restrictions pour conserver son escarcelle.

Nous sommes devenus esclaves de l’argent et sa dépendance
Sans pouvoir s’extraire du bocal qui nous a tous assujettis.
Et s’il existait une enclave pour vivre en toute indépendance,
Oserions-nous y faire une escale et fonctionner en autarcie ?

Illustrations d’Otfried Preussler sur http:book-graphics.blogspot.com201304otfried-preussler-illustrator-nika-goltz.html .

Tout ça, c’est bien fait pour ma pomme, on m’a trop pris pour une poire !
J’ai travaillé pour des radis et j’ai turbiné pour des prunes.
Tout était prévisible en somme entre espoirs et mes désespoirs ;
Je ne crois plus au Paradis et me console avec ma brune.

L’état distribue trop d’amendes et nous presse comme des citrons ;
Il ne nous lâche pas la grappe à boire le calice jusqu’à la lie.
Cependant quoiqu’on lui demande, qu’on soit ouvrier ou patron,
On n’obtient que la force de frappe des flics qui sonnent l’hallali.

Sommes-nous pris pour des poires ou de simples pions dans un jeu ?
Selon les statistiques, nous sommes parfois pauvres, riches, vieux, jeunes. Selon les organismes, nous sommes des contribuables, des patients, des usagers. Selon les marchés, des actionnaires, des participants, des clients.
Moi, j’ai trouvé le truc ; je ne suis ni grand ni petit, ni gros ni maigre, ni très jeune ni très vieux, ni beau ni laid… bref le parfait inconnu anonyme qui passe inaperçu. Seule ombre au tableau, du coup je deviens entièrement transparent au serveur lorsque je lui réclame l’addition.

Tableaux d’Agnès Boulloche.

Les secondes molles, les minutes dures,
Les heures s’affolent et les jours perdurent.
Les maisons se gonflent, les gens se concertent,
Les voitures ronflent dans les rues désertes.

La métamorphose des rues en théière
Semble peu de chose sur la ville entière
Car il est cinq heures et dans la cité
On a tous à cœur l’addiction du thé.

Tableau de Vitaley Glovatsky.

Et chaque fois que je reviens dans les ruelles du temps qui passe,
Une nouvelle image s’échappe d’une fenêtre entrebâillée.
Ainsi mon âme me prévient qu’il ne s’agit pas d’une impasse
Mais de l’avant-dernière étape où je dois me ravitailler.

Tableau « Ruelle au moulin à Mykonos » de Jean-Claude Quilici.

Même dans la voûte céleste, je retrouve encore l’empreinte
De la présence féminine dont bat le cœur de l’univers.
Je la vois quand se manifeste la relativité restreinte
Dans l’automne qui se confine tandis que s’approche l’hiver.

(Sources : http:annebhd.free.frssbgoddesses.htm
Tableau de Susan Seddon Boulet.)

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Si l’imagination féconde coule dans mon canal du cœur,
Ce don en incombe à ma muse qui vient en spontanéité
Inspirer l’humeur vagabonde par son regard un peu moqueur
Sur plusieurs faits qui nous amusent et en simultanéité.

Tableau de Lilas Blano.

Qu’elle était douce la campagne où le scorpion a vu le jour !
Qu’elle est jolie la capitale où il va fonder son foyer !
Car l’homme y trouve sa compagne et la femme son nid d’amour
Pour voir, dans sa course orbitale, sa réussite flamboyer.

Tableau de François Fressinier.

Creusez un puits en profondeur reliant le cerveau au cœur
Puisez directement à la source les émotions, sans les pensées.
Laissez, intactes, la rondeur et l’ivresse de leur liqueur ;
Votre art n’aura d’autre ressource que d’être bien récompensé.

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Sur l’escalier du temps, chaque feuille raconte
Les jours de son histoire lorsqu’elle était au faîte.
Le soleil exaltant lui donnait en acompte
Des rayons de victoire durant l’été en fête.

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Le cœur en paix, l’âme légère se laissent emporter par le temps
Et les années forment une chaîne dont les maillons s’ouvrent en accord.
Le vent et la brise horlogère sèment mes poids comme au printemps
Et le seul amour qui m’enchaîne, c’est celui qui tire mon corps.

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Pourquoi l’automne est la saison où l’on se recueille sur les tombes
Comme si l’on arrêtait le temps d’un tour de clef, tout simplement ?
Peut-être la seule raison de toutes ces feuilles qui tombent,
Qui n’ont connu qu’un seul printemps et qui disparaissent humblement.

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Une fois n’est pas coutume, Bouddha vient se mettre au vert
Pour un moment de quiétude lorsque tout va de travers.
Balayant les amertumes qui pavent cet univers,
Pour que les béatitudes soient de mode cet hiver.

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Un mariage de saison entre les goûts de la nature
Pour les violets en dégradé et les fondus en orangé.
Ça met du cœur dans la maison, ça met de l’âme dans la peinture,
Ça permet de rétrograder vers l’hiver sans trop déranger.

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Je ne sens que ses épines quand je la prends et l’enserre,
Mais je ne sens que douceur en la laissant exister.
Cette rose et ses copines fleureront l’anniversaire
Des sages et des penseurs en quiète connexité.

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Une fois franchi les ponts qui me relient au passé
Il faut que je m’habitue dans mon nouvel élément.
Déballer tous les tampons dont j’étais carapacé,
Découvrir mon institut, sortir de l’isolement.

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C’est depuis l’enterrement d’une feuille morte
Que le triste escargot est devenu poète.
Il en a très fièrement recueilli de toutes sortes ;
Feuilles de platanes à gogo, feuilles qui tombent en pirouettes.

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Sur le rebord de mes peines, assis dans ma solitude,
C’est dans le fleuve d’amour que je guette l’occasion.
Mon bonheur est une barque qui navigue en altitude
Et lorsque je m’y embarque, je vis l’amour évasion !

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