Anniversaire

Une femme à poil, c’est attirant, une femme à plume, c’est chavirant !
J’aime lorsqu’elle ouvre ses ailes et dévoile, de la demoiselle,
Ses petits seins comme deux œufs, petit équipement oiseux
Dont je me tâte sur l’optimisme de leur aérodynamisme.

Une femme à plume, mère poule, j’en aurais tant été maboule,
Bien coucouné sous son plumage, la tétant pour lui rendre hommage.
Petit oiseau devenu grand trouverait oiselle de son rang
Pour convoler en tutélaire manière de s’envoyer en l’air.

Photo Yves Saint Laurent sur http://devorahmacdonald.blogspot.com/2012/08/blog-post.html

Les yeux sont le reflet de l’âme mais, derrière un masque moqueur,
Ils sont comme un miroir sans tain qui m’observe sans être vu.
Je ne leur porte pas un blâme mais où sont donc les yeux de cœur
Derrière ce regard hautain de toute vertu dépourvu ?

Souvent d’autres visages affichent de véritables jeux de rôles,
Bourreau, défenseur ou victime et parfois les trois à la fois.
Personnellement je m’en fiche et je vous en donne ma parole ;
Derrière ma figure intime, il n’est que mon acte de foi.

Illustrations d’Alessandra Lemos

Cousus de soies, de fibroïnes et garnis de duvet moelleux,
Les célèbres sacs des cigognes font la renommée des naissances.
L’honneur revient à l’héroïne au savoir-faire fabuleux
Qui les expédie sans vergogne sans obtenir reconnaissance.

Incroyable, mais pourtant vrai, Nul ne connaît son origine !
D’ailleurs beaucoup croient dans les choux et d’autres font confiance aux roses.
Seule, la messagère en livrée sait que l’étrange sauvagine
Qui envoie chaque petit boutchou, prime ainsi ceux qui font la chose.

Tableau de Joshua May

Ceux qui écrivent au kilomètre romans d’amours et d’aventures
Possèdent la plume musclée à l’encre sans doute éventée.
Ceux qui racontent au pifomètre leurs vies à cheval, en voiture,
Détiennent une voix renâclée à force de tant se vanter.

Moi, je n’ai pas de portevoix, pas d’éditeur de best-sellers,
Pas de slogan télévisé ni pub dans le moindre recoin.
Je suis seul à tracer ma voie sans le dernier scoop harceleur ;
Mon seul public fidélisé me lit souvent au petit coin.

Tableau de Jarosław Jaśnikowski sur http://morbius.unblog.fr/2019/01/08/imaginart-jaroslaw-jasnikowski

Que le rouge le plus intense qui a coulé dans mes douleurs
S’amenuise autour de l’orange tandis que je reprends mon souffle !
Que ma peur jaune, sans importance, qui me ternissait les couleurs
Reverdisse d’un ton étrange tous mes maux qui s’y emmitouflent !

Enfin je sortirai du blues, ce spleen à tire-larigot
Qui voile mon ciel bleu d’azur et se dissipe à la volette.
Et mes vieilles rancœurs jalouses mourront dans le puits indigo
De l’âme au fur et à mesure, tout comme un bouquet de violettes.

Tableaux de Melinda Cootsona

Parfois une couleur indélébile qui a pourtant été lavée
Et relavée parmi mes rêves à la lessive de la nuit,
Revient comme une tache immobile que rien ne pourrait délaver
Malgré une aurore sans trêve qui veut l’effacer de l’ennui.

Dans ce clair-obscur camaïeu des belles dames du temps passé,
L’or de cette robe éternelle jamais ne se dissipera.
Dans mes souvenirs broussailleux et mes mémoires espacées,
Cette couleur sempiternelle jamais ne s’éliminera.

Tableaux de Michael Strirnagle

Lorsque je tarde à m’endormir, je peins des rêves éveillés
Sur le plafond de mes nuits blanches à l’encre de mes idées noires.
Ma couverture en cachemire devient tapis émerveillé
Qui s’envole dès que se déclenche un souvenir de ma mémoire.

Tableau de Miho Hirano

Apportez-moi un galet jaune et j’imagine une amazone ;
Un peu de sable qui s’amoncelle et je devine une jouvencelle.
Deux ou trois pétales de rose et je vous livre le pot-au-rose :
Toute la lumière m’apparaît comme une femme transparaît.

Tableau de Ute Hadam

Lorsque mes rêves se font cendres, je lâche prise à l’univers
Afin que de mon esprit renaisse comme le phénix du printemps.
Je laisse son âme descendre sur mon corps encore en hiver
Pour donner nouvelle jeunesse à mon cœur d’amour de vingt ans.

Et voici Mars, dieu de la guerre, debout sur son char de soleil,
Avec ses cavaliers de pluies et artilleurs de giboulées.
Alors les mémoires de naguère, des printemps que les vents balayent,
Mêlent les histoires d’aujourd’hui avec les légendes écoulées.

Tableau de René Magritte.

Sur l’eau dormante en vaguelettes, entendez-vous le récital
Des fines branches qui pianotent un refrain déjà entendu ?
Par ses infimes gouttelettes, l’eau joue de l’orgue de cristal
Qui s’égrène en petites notes sur la membrane distendue.

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C’est moi qui fait tout sur cette planète
Je fais le coucou quand il est parti.
Au printemps, idem ; lorsqu’il est pompette,
J’assure le tandem en contrepartie.

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J’aime la nature harmonique quand le soleil joue son archet
En faisant sonner chaque branche, do ré mi fa sol la si do.
La forêt devient symphonique et, si vous allez y marcher,
Vous entendrez la lune blanche quand l’astre tire le rideau.

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Avez-vous vu la pleine lune, cette nuit dans sa chasteté ?
Elle répandait sur la neige une lueur d’étrangeté.
Puis elle a dilué sa fortune et son or dans les eaux bleutées
Et sous l’action du sortilège, tous les arbres s’y sont jetés.

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Nous cherchons des apprentis pour remplacer le printemps ;
La durée de formation s’effectue en six leçons.
Le travail est garanti et n’est pas trop éreintant,
C’est même une vocation pour beaucoup de mollassons.

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Nous, père Ruche et mère Ruche, avons l’honneur de proclamer
Que nos deux petits poussins verts sont déjà prêts à s’envoler.
Nous ne sommes pas des autruches et nos ailes sont programmées
Pour traverser tout l’univers et, aux confins, y convoler.

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Après avoir fait la nouba, à son réveil, on fait la pause.
Le premier mars s’est bien passé, on est paré des deux côtés :
Le côté masculin combat, le côté féminin se pose,
On essaie de se dépasser par un démarrage en beauté.

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Ces fleurs bleues sont pour vous qui savez les sentir,
Leurs couleurs sont pour vous qui savez les aimer,
Ces anges sont pour vous comme un doux repentir,
Délicates comme vous au cœur millésimé.

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Juste avant de disparaître comme happé par la brume,
Sous le regard de sa mère qui a replié ses voiles,
Le bateau s’en va renaître dans la mer qui le consume
Dans une aventure amère qui jamais ne se dévoile.

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Que j’aime écouter les ombres qui se glissent entre les notes
Comme les temps de silence qui s’insèrent entre les mots.
Femme qui danse dans la pénombre, musique issue des menottes
Sous l’attention vigilante du joueur de chalumeau.

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Toute la vie est à mon arbre, ce que les jours sont à mes feuilles
Qui s’envolent sous le vent et se tournent au soleil.
Si je peux rester de marbre malgré le temps qui s’effeuille,
C’est que l’amour bien souvent vient murmurer à l’oreille.

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Il était une bergère, avec ses blancs moutons,
Qui m’invite à la suivre derrière les buissons.
De façon bien légère, j’ai ouvert ses boutons
Et ce qui va s’ensuivre n’est pas dans la chanson…

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Miroir, mon beau miroir, ne vois-tu rien venir ?
Ou bien est-ce une autre Anne qui réfléchit mon âme ?
Si ce rétro-voyeur sait montrer l’avenir
J’aimerai bien choisir et connaître ma flamme !

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Ce matin tout est gris et noyé dans la brume.
Les sommets des montagnes flottent sur les nuages.
La rivière s’assourdit sur le bois mort en grumes
Et le soleil s’étouffe dans ce trouble engluage.

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Savez-vous comment planter le bonheur dans les demeures ?
Savez-vous comment semer le bien-être dans les cœurs ?
Il suffit de ramasser des pétales de bonne humeur
Et de les lancer au ciel en riant d’un air moqueur !

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Tout juste vêtue de perles rosées,
Coccinelle nue s’en va amoureuse
Retrouver celui qui va l’arroser
De gouttes d’amour juste savoureuses.

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