Anniversaire

Mais ce qui devait arriver m’est tombé dessus par hasard ;
Une fée déguisée en ange ou bien une sorcière en démon
A fait mes rêves chavirer dans une espèce de bazar
Par une saute de vents orange soufflée d’adorables poumons.

Elle m’a tenue entre ses seins, la créature imaginaire
Et tandis que la tourterelle chantait, elle m’a embrassée.
Je n’sais quel était son dessein mais dans sa loge poitrinaire,
Je n’avais aucune querelle ; j’étais plutôt embarrassé.

Si elle m’a laissé partir, c’est à cette seule condition
De rêver d’elle chaque nuit et de personne d’autre qu’elle.
Je suis le poète martyr enchaîné à sa soumission
Je n’en éprouve aucun ennui pourtant je souffre de séquelles.

Depuis mes rêves de chimères sont un reflet de ma gardienne ;
Mes sirènes sont toutes rousses et mes fées ont des ailes roses.
Un tout petit rêve éphémère fut ma punition quotidienne
Mais en échange, elle se trémousse d’amour pour moi les jours moroses.

Tableau d’Alice Mason.

Chacun sa route pour entrer dans son pays imaginaire ;
Qui sa poudre hallucinogène, qui son flacon de Baudelaire,
Qui son élixir concentré, qui son alcool d’Apollinaire,
Qui son tonneau de Diogène, qui ses visions crépusculaires.

Il me suffit de prendre un vers, de le rimer à l’impossible
Pour voir sortir mille sirènes, mille chimères des plus charmantes.
Bien qu’il n’y ait rien de pervers, elles sont souvent nues, impassibles,
Avec des allures si sereines que j’en ai le cœur en tourmente.

Elles paraissent si indifférentes en regagnant mon encrier
Que je ne peux m’y attacher ni les retenir malgré elles.
Elles ne sont jamais belligérantes sauf l’une d’elles qui vint s’écrier
Que je ferais mieux de me cacher de la petite tourterelle.

Je ne l’avais pas remarquée pensant qu’elle venait de dehors
Mais j’ai vu qu’elle accompagnait chaque vision comme reliée.
Pour ne pas me faire embarquer dans une surcharge de remords,
J’écris muni d’un grand panier de graines diverses et de millet.

Tableau de Przemek Blejzyk sur https:clippingpaper.wordpress.com20130216character-design-illustration-painting-by-przemek-blejzyk-2012-canvases .

J’ai ouï dire que la vérité sort de la bouche des enfants
Aussi crue qu’une femme nue dévêtue de tout protocole
Car seule la sincérité qui jaillit en apostrophant
L’interlocuteur est connue comme un pertinent cas d’école.

Entre les garçons et les filles, la vérité est différente ;
Sans doute la sexualité influe sur la véracité.
Elle tombe comme un coup de faucille et elle devient belligérante
Selon l’éventualité d’un désir de voracité.

La vérité, comme le vent, apporte des désagréments ;
Elle secoue, elle dévoile ce qui n’était que présumé.
Si rumeur au soleil levant provoque maints égarements,
La vérité sous les étoiles la fait disparaître en fumée.

Tableau de Rafal Olbinski.

L’âme en sommeil, donc irréelle, n’a pour nous aucune substance ;
La vie avant la vie échappe aux lois de la philosophie.
Où donc se cache la surréelle forme de vie sans consistance ?
Accomplit-elle plusieurs étapes aux lois de la théosophie ?

L’âme en réserve dans les greniers de la grande ferme de Dieu
En attendant d’être semée par un ange inséminateur ;
Mais voici qu’un esprit pionnier s’empare du grain radieux,
Le plante en terre de l’aimée de son mari germinateur.

Rien n’a changé sinon l’éveil mais l’âme est encore en sommeil ;
La vie du début de la vie est végétale et animale.
Il faudra mille-et-un réveils consécutifs sous le soleil
Pour l’animer sur le parvis par touches infinitésimales.

Des milliers de soleils couchant illustreront son épopée
Et des milliers de pleines lunes illumineront son aura.
Apprentissages effarouchant, amours sans cesse développées
Lui amasseront la fortune qui enrichit son mentorat.

Tableau de Ivo Saliger.

Les bras m’en tombent le plus souvent quand je réalise une erreur ;
Je me vois nue et dépouillée de toute trace intelligente.
Tous ces souvenirs émouvants alimentent alors la terreur
Qui commence à me barbouiller ma confiance négligente.

La somme de toutes mes fautes après tout n’est qu’un examen
Que j’ai complètement déformé pour le décrocher et survivre.
Pourtant je tiens la dragée haute car ça éclaire le chemin
De ma personne transformée et j’en fais ma raison de vivre.

Photo de Andrea Mary Marshall.

Est-ce que je pense avec mon cœur, mes bras, mes cuisses et mon bassin ?
Est-ce que je rêve avec ma bouche, avec mes pieds, avec mes mains ?
Mon cerveau n’est que chroniqueur qui consigne tous les desseins
De tout ce dont mon corps s’attouche par tous ses organes humains.

Le sexe estime à sa façon comment diriger mes envies,
Le cœur dirige mes émotions pour en exprimer la couleur,
Mes mains retiennent la leçon des brûlures au cours de la vie,
Et le cortex en commotion n’en retient que rires et douleurs.

Photo de Ahn Sun Mi.

Quand je m’enfonce dans les limbes de l’eau de mes rêves en couleurs,
Ma réalité se transforme et fait place à l’absurdité.
Mon irréalité regimbe contre ce monde de douleurs
Et l’exprime par toutes les formes d’une folle intrépidité.

Âme et pensées se liquéfient et passe à travers l’écumoire
Qui ne retient que le réel et oublie tout l’imaginaire.
Et le matin solidifie le peu qui reste en ma mémoire
Et j’en écrit de surréels poèmes au goût d’Apollinaire.

Tableau d’Alexa Meade.

Au pied du mur, on voit le maçon ; au pied du chef-d’œuvre, l’artiste.
Et peu importe la pointure s’il y a l’ivresse des couleurs.
Il n’est point de contrefaçon dans l’autoportrait réaliste
Si le peintre y met sa peinture pour couvrir ses propres douleurs.

Ainsi je peins ma chevelure juste au couteau selon la coupe
Que je souhaite mettre en valeur pour un résultat chatoyant.
Je repasse et je peinturlure en faisant couler sur ma croupe,
À même la peau, la couleur qui dégoutte en me chatouillant.

Tableau d’Alexa Meade.

Il suffit d’un petit bout de sein pour que nous soyons censurés
Comme si le pervers mamelon faisait déborder la pudeur.
Je ne sais vraiment quels desseins recherchent ces gens triturés
Mais leurs faux scrupules félons dissimulent leur propre laideur.

Que voit vraiment celui qui censure ? Le sein ou son propre trouble face à celui-ci ?
L’homme cache le corps de la femme sous prétexte qu’elle l’incite au péché comme si l’homme – si fragile – était incapable de résister à ses propres instincts.
Et l’innocence de l’enfance ? Quel poids la société lui fait-elle jouer ?
Finalement, tout est question de masque pour se protéger des faiblesses de l’humanité.

Images trouvées sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si les auteurs de ces images reconnaissent leurs travaux, je serai heureux d’en mentionner les noms avec respect.

Quand elle descend du plafond, la vérité paraît infâme ;
Lorsqu’elle sort du puits sans fond, elle est nue tout comme une femme.
Tout est question de point de vue et mon poème, pris à l’envers,
Me prend un peu au dépourvu malgré ses rimes et ses vers.

Le Nu appelle à la beauté, la Pornographie appelle au sexe. Entre le Nu et la Pornographie, il y a juste la pensée et l’intention. L’un voit de l’art, l’autre de la perversion.
Toujours est-il que plus le temps passe et plus la censure se resserre.
Alors le Nu ? Évolution, perversion, révolution ou dégradation ? C’est pourtant notre marque de fabrique !

Photos de Sam Thies.

Les sorcières encore demoiselles s’en vont cueillir les champignons
Dont elles distilleront l’humus en vue d’un philtre démoniaque.
Puis au printemps, ces jouvencelles sauront séduire leurs compagnons
En appliquant sur leur phallus cette liqueur aphrodisiaque.

Tableau de Bocadebra.

Combien de vierges jouvencelles ont défilé devant ses yeux
Qui lorgnaient leurs chairs délicates et leurs sourires mystérieux ?
Pour que l’artiste dépucelle leurs Monts de Vénus malicieux,
Il aurait trempé d’écarlate son pinceau d’un jet victorieux.

Tableau de Léonard de Vinci.

Vivent les petites scorpionnes qui savent métamorphoser
Ceux qu’elles touchent de leurs doigts jusqu’à les en faire jouir !
J’aime ces petites championnes qui sont toujours prédisposées
À exciter, comme il se doit, les ânes pour s’en réjouir.

Tableau de Nicoletta Ceccoli.

Pour arrondir ses fins de mois, Madame rencontre Monsieur ;
Pour rebondir comme il se doit, Monsieur vient culbuter Madame.
On entend alors leurs émois, et les coups d’assauts audacieux
Des couples qui souvent côtoient les petits hôtels de Paname.

Les samedis après-midi, tandis que les uns font leurs courses,
Les autres vont secrètement se rencontrer dans une chambre.
Dans une atmosphère attiédie, on vide galamment ses bourses
En gardant pour tout vêtement un petit calot sur le membre.

Monsieur repart discrètement comme un héros de cinéma
Tout en se montrant généreux pour prouver qu’il est magnanime.
Madame elle, distraitement, demain matin en pyjama,
Rêvera d’un autre amoureux pour une aventure anonyme.

Tableaux de David Martiashvili.

Pour entretenir ses passions, pour retenir votre attention,
Madame prépare avec malice tous ses petits tours en coulisses.
Un peu d’intrigue pour pimenter, de la peine pour se lamenter,
Un peu d’humeur, un peu d’humour et de belles histoires d’amour.

Tableau de Michel Cheval.

L’amour s’assemble comme un puzzle par ce besoin complémentaire
De reconstituer le modèle d’une parfaite égalité.
Dans l’intimité, seul à seule, comme un besoin alimentaire,
Elle, folle de lui et lui, fou d’elle, fusionnent en conjugalité.

(Tableau de Nityam Singha Roy.
http:surajfinearts.co.in )

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Parce qu’elle est née de la mer, elle revient souvent à l’écoute
Pour retrouver ses origines et rétablir ses objectifs.
Car, lorsque la vie semble amère, elle rassemble, coûte que coûte,
Les souvenirs de ses racines auxquels son cœur est réceptif.

Tableau de Joséphine Wall.

Je ne vois d’elle que ses jambes qui apparaissent à la fenêtre
Et c’est idiot mais ça m’agace comme une inhibition sexuelle.
Je sens dans mes pensées ingambes quelques fantasmes prêts à naître
Et peut-être un désir sagace d’un harcèlement textuel.

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Notre bonne Terre est si vieille, elle a eu tellement d’enfants,
Depuis l’échelle des primates, avec leurs brouilles et leurs embrouilles !
Ce petit monde la réveille par tellement d’éclats triomphants
Qu’elle en porte tous les stigmates par ses cicatrices de rouille.

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La connaissance ne s’achète nulle part dans notre univers
Il faut répéter l’expérience jusqu’à ce qu’elle soit acquise.
Et toutes ces petites bêtes insignifiantes comme les vers
Recèlent la sainte science sans avoir l’ambition requise.

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Les chèvres du rez-de-chaussée travaillant efficacement
N’atteignent le premier étage qu’en progressant élégamment.
Quand leur carrière est exhaussée, elles deviennent chefs conséquemment
Et enfin, au dernier étage, c’est la retraite, évidemment.

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Ils l’ont sorti de son silence, notre bon vieux Machu Pichu,
Et viennent en mobilisation fouler la cité par milliers.
Gageons, qu’avec telle insolence, tous ces touristes sont fichus
D’apporter leur civilisation pour le rendre plus familier.

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Comme chaque année tu repasses par la porte d’anniversaire
Qui est enrichie constamment de tes plus belles expériences.
La porte est encore plus cocasse aujourd’hui que d’ordinaire
Car on va fêter instamment encore une année d’espérance.

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Bienvenue dans le cycle de la vie à la mort
Où la vie recommence à peine s’être arrêtée.
Et l’âme transmissible recommence sans remord
Une nouvelle séquence au destin apprêté.

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Ici, c’est la corde raide ; en ce moment on déménage
Et toute la vie défile dans les cartons qu’on embarque.
On a besoin de l’entraide des amis en dépannage
Et l’on marche sur un fil tiré par une drôle de barque !

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Mes paroles sont légères et s’envolent dans le vent,
Mes poèmes sont plus fluides et s’écoulent dans la mer,
C’est sur l’horizon que j’erre entre ondes et contrevents
Avec l’âme bizarroïde et le cœur un peu amer.

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