Anniversaire

Autant les filles sont timides que leurs kimonos sont bavards
Et racontent leurs vies à leur place et avec moults plis et coutures.
Ils ont l’étoffe encore humide et les pans ne sont pas avares
Des corridors dans les palaces où se content leurs aventures.

Une fois ôté son kimono, la japonaise redevient femme ;
Privée de voix, sans vêtement, elle perd ses prédispositions.
Sans ces ornements diagonaux, sans les motifs en oriflammes,
Ce ne sont que halètements lors des quarante-huit positions.

Voici pourquoi rien ne s’ébruite de leurs futons traditionnels
Et pourquoi plane le mystère de l’amour à la japonaise.
Seules les blanchisseries instruites par les kimonos fonctionnels
Connaissent tout le caractère de la brouette thaïlandaise.

Et quand la soie tombe en silence, le corps lui reprend sa revanche ;
Ce ne sont plus que des soupirs qui n’ont plus rien de solennel.
La vérité nue se balance sans l’alibi des pans étranges :
C’est le secret qu’on écrit pire qu’un haïku au goût charnel.

Illustration de Robert McGinnis https:www.tuttartpitturasculturapoesiamusica.com201303Robert-McGinnis.html .

Tandis que le printemps claironne en tous lieux sur notre hémisphère
Et que notre fée printanière pond ses œufs de Pâques à semer,
De l’autre côté, elle plastronne, celle qui va longtemps satisfaire
Ses protégés sous la bannière de l’arrière-saison clairsemée.

Mais si la nôtre a la main verte, la leur, l’a plutôt bien rouillée,
Le corps presque nu et cambré sous des ailes en feuilles de chêne.
Les épaules à peine couvertes de quelques rameaux dépouillés
Les seins gorgés d’un lait ambré d’un arrière-goût de carthagène †

Elle nous reviendra cet automne sans faute aux premiers jours d’octobre
Lorsque les grappes seront mûres pour sa montée de lait de vigne
Car cette fée, pas si monotone, allaite ceux qui ne sont pas sobres
Comme les poètes qui lui murmurent à l’oreille et qui lui font signe.

« Je viens verser dans ton flacon le lait brûlant de ma saison ;
Tes lèvres tremblent à l’appel du jus sacré de ma vendange.
Je t’offre un songe un peu abscons où ton cœur y perd sa raison
Mais j’y suis nue et te rappelle de me téter comme un p’tit ange. »


† La carthagène est une boisson alcoolisée de type mistelle consommée à l’apéritif typique du Languedoc.

Tableau de David Griffith.

On peut tout dire avec des fleurs mais pour la mort, c’est différent ;
On peut tout dire avec humour mais pour la mort, c’est du sarcasme.
Du moment qu’on ne fait pas peur, tout redevient indifférent
Et au moindre petit tue-l’amour, on peut dire adieu à l’orgasme.

Moi, j’aime rire avec la mort, surtout la mienne évidemment
Sourire à la vie éternelle qui n’est qu’un miroir aux alouettes.
J’ai vidangé tous mes remords pour m’en aller élégamment
Contrer cette sempiternelle et futile dernière pirouette.

On dit que la ligne vitale, ligne de chance, ligne de cœur
Tracent, toute ma vie définie, la semaine des quatre jeudis.
Moi, j’ai une ligne létale qui boucle en toute intelligence
Comme le signe de l’infini… mais faut pas croire ce que je dis.

Tableau de Jana Brike.

Gare aux nouveaux sexes en tous genres car on pourrait réinventer
Licornes ni mâles, ni femelles et même sirènes unisexes.
Gare au Minotaure transgenre pourvus de gros pis indentés
Et Cyclopes aux mille mamelles dardant leurs sourcils circonflexes.

J’ai rencontré l’Hermalicorne pas plus tard qu’hier après-midi
Qui détroussait quelques touristes les transformants en morts-vivants.
Avec le crâne qui encorne ceux qui font montre de perfidie
Et un lapin volontariste pour achever les survivants.

Malheureusement pour ma gouverne j’avais mon permis de séjour
Mais aucun signe d’appartenance au sexe qu’il aurait fallu.
Mais vu que tous ces balivernes duraient jusqu’à la fin du jour,
J’ai dit pratiquer l’abstinence pour cause de grève du phallus.

Illustration de Chiara Bautista sur https:beautifulbizarre.net20140623chiara-bautista-love-sings-paper-interview .

En changeant le cours de l’histoire, en réécrivant tous les livres,
Les dictateurs croient façonner les cerveaux de tous ses moutons.
Depuis vingt ans, il est notoire que l’enseignement qu’on délivre
Est censuré et sanctionné du tabou que nous redoutons.

Ainsi les livres religieux ne sont qu’un endoctrinement ;
Les films d’anticipation, qu’un entraînement insidieux ;
Les jeux et les sports élogieux, que drogue et endormissement
Jusqu’à ce qu’une émancipation crée un paradigme ainsi Dieu.

Illustration de Moebius.

Les défenses humanitaires ont évolué au fil du temps
Et forment de solides barrières contre les ennemis viraux
Grâce aux murailles sanitaires et les aspirants débutants
Qui montent la garde derrière meurtrières et soupiraux.

Ainsi le corps fait tour à tour une surveillance incessante ;
Le gardien ne s’endort jamais et le château demeure sain.
On peut admettre sans détour que les menaces évanescentes
De grippes et fièvres désormais n’ont nul besoin d’un faux vaccin.

Tableau d’Edmond Dulac.

L’Europe à l’heure de la discorde ne fait pas preuve d’endurance ;
Déjà la fuite d’un royaume fait penser au prochain naufrage.
Nous attendions qu’elle nous accorde sa protection et l’assurance
De respecter les droits de l’homme selon le vœu de nos suffrages.

Le garant de l’économie ne protège que les pays riches ;
La sécurité des frontières n’est qu’une passoire à migrants
Dont nul n’agrée l’autonomie sur ses territoires en friche ;
On en refoule des barges entières quand l’afflux devient encombrant.

Feue la Société des Nations, devenue les Nations Unies,
N’a pas non plus contribué à maintenir un monde en paix.
Et notre détermination à vouloir montrer l’harmonie
N’est qu’une Europe conspuée d’utopie, sauf votre respect.

Tableau de Rafal Olbinski.

Parlez-moi d’une Europe Unie vêtue d’un patchwork de nations
Qui avancerait fermement bravant les vents et les tempêtes.
Une fédération prémunie contre toutes dominations
Et contre tout gouvernement qui lui ferait perdre la tête.

Ballotée par des vents d’orient et des cyclones outre-Atlantique,
Elle compte sur ses traditions pour avancer vers l’avenir.
Sur ses lauriers luxuriants, elle croit mener à l’identique
Ses combats et coalitions entassées dans ses souvenirs.

Mais les vagues de plus en plus hautes vont finir par la submerger
À moins qu’enfin elle se reprenne et change sa navigation.
Gageons qu’elle agisse sans faute et qu’elle arrête de gamberger
Sous peine qu’un tourbillon l’entraîne vers sa propre éradication

Illustration de Virginia Frances Sterrett.

Soudain la Vierge de l’été devient Balance de l’automne
Et la nature s’harmonise à sa nouvelle garde-robe.
La rouille vient se refléter dans les ramures monotones
Des arbres qui se synchronisent et dont les feuilles se dérobent.

Tableau de Alla Tsank.

Comme le soleil en apparence qui tourne autour de la planète,
Ce petit oiseau, qu’est mon âme, s’oriente en opposition.
Mais il m’atteste l’assurance que ma progression reste nette
Tandis que j’écoute la flamme que me chuchote l’intuition.

Tableau de Christian Schloe.

Juste avant que l’été s’en aille, j’ai pris ce coucher de soleil
Dont les couleurs faisaient écho aux camaïeux d’ocre et de rouille.
Que voulez-vous ? Vaille que vaille, il faut que se mettent en sommeil
Les ultimes coquelicots pour que s’éveillent les citrouilles.

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Ce que le printemps déverrouille et que l’été laisse blondir
Donne aux jolies fleurs de saison les belles couleurs de la mode.
Mignonne, allons voir si la rouille, que ce matin fait resplendir,
Met l’automne dans ta maison pour que ton cœur s’y accommode.

Illustration de Florence Penaud.

Le temps m’a bêtement cassé en plusieurs morceaux qui gravitent
De l’éternité de l’enfance vers une fin désintégrée.
Aujourd’hui, je suis dépassé par ce cercle qui tourne trop vite
Et me frappe d’obsolescence en trois cent soixante degrés.

Tableau de Georgy Kurazov.

La lune gibbeuse et croissante éclairera les amoureux
Qui courront sous les vents d’automne faire envoler leurs cerfs-volants,
Sous les feuilles compatissantes avec leurs ballets langoureux,
Jusqu’à ce qu’ils se pelotonnent sous les étoiles en convolant.

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À l’heure de septembre, tous les fruits de saison
Regorgent des paniers dans toutes les maisons.
Qu’il est beau l’âge tendre et l’âge de raison
Qui connaissent chaque année une autre floraison.

Tableau de Maia Ramishvilli.

Ce ne sont pas des feuilles mortes mais des lettres acheminées
Par le courrier de la mémoire de tous les arbres de l’été.
Tous ces plis que le vent emporte par-dessus toits et cheminées
Se classeront dans les grimoires que seul le temps sait compléter

Photo de Roni Lewis « Purple rain ».

Je m’endors en rêvant la suite du chapitre
Et quand tombe la nuit, s’éveille Figaro,
Mon chat-valier servant, qui alors fait le pitre.

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Une femme à la fleur de l’âge goûte l’amour comme une offrande.
Tous les matins, c’est le printemps quand tout son corps s’épanouit.
Si le midi, elle est volage, c’est juste parce qu’elle est gourmande.
Son parfum est si envoûtant que le soir, je m’évanouis.

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Comme un pont suspendu qui donne la chair de poule.
Je prête à mes parents quelques pensées frivoles
Par mon cœur répandues sur la vie qui s’écoule.

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Dans cette vie exponentielle où tous les jours tout s’accélère,
Je n’ai plus le temps d’admirer ce que j’ai semé dans mon passé.
Si ma vie devient démentielle, illimitée puis éphémère,
Aussitôt né, je suis aspiré hâtivement pour trépasser.

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Les amours bleues, c’est quand la flamme consomme le plus d’oxygène
Pour alimenter les deux cœurs qui doivent battre la cadence.
Et quand l’orgasme se proclame, alors se déploient tous les gènes
Qui vont nourrir le fruit vainqueur d’une éclatante descendance.

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Heureux qui, comme l’architecte, a fait une bonne mesure
En permettant aux amoureux de s’embrasser sur les murailles.
La nuit venant, on les détecte se biser dans les embrasures
Sous les appétits langoureux qui fusent par les soupirails.

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Béni soit l’architecte qui nous sert la nature,
Offerte à la fenêtre, tous les matins du monde.
La lumière directe porte la signature
Du jour qui m’a vu naître sur la terre féconde.

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Nous sommes êtres de lumière qui se sont opacifiés
Au-delà du mur de matière où nous étions divinisés.
Le corps redeviendra poussière mais il ne faut pas s’y fier ;
Ce qui retourne au cimetière n’est qu’enveloppe utilisée.

Point n’ai besoin de subterfuge pour rassurer un cœur d’enfant
Qui, au moment où il s’éveille, apprend qu’on a peur de la mort.
Alors on cherche des refuges en priant ou philosophant
Afin d’inventer des merveilles ou se muter en matamore.

Mais il y a comme une antenne enfouie au plus profond de soi
Qu’on ne découvre qu’à grand peine en s’écartant des illusions.
C’est une source, une fontaine, une présence qui reçoit
Un écho qui révèle l’âme et chasse les désillusions.

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Souvent la nuit dans ma chambrette, je remonte en colimaçon
Un escalier imaginaire au-dessus du septième ciel.
Aussitôt les oiseaux s’apprêtent pour me transmettre ma leçon
De vol dont les préliminaires sont un saut de l’ange essentiel !

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On s’éclate en escadrille à poursuivre des ballons
Et on demande à la lune de venir jouer avec nous.
Nous sommes onze joyeux drilles qui, avec nous, trimbalons
Une passion commune pour des jeux bien coquinous.

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Je les avais bien cachés durant tout l’été dernier.
Maintenant que l’automne est là, je peux enlever le voile
Sur mes fleurettes attachées tout au fond de mon carnier.
Écarlates mandalas, vous brillez comme une étoile !

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J’ai bu trop de chocolat et trop de café au lait
Ça me brouille la vision et altère ma raison.
Blanche-Neige que voilà m’apparait bariolée
Et toutes mes prévisions se sont trompées de saison.

J’aime bien les jeux de mots de ma copine gémeau
Qui m’aime dans la lumière lorsque j’ai trop peur du noir.
Elle sait gommer mes maux, bénins ou bien extrêmaux,
Quand je quitte ma chaumière pour aller dans son manoir.

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Promenons-nous dans les mauves tant que le soleil se couche !
Promenons-nous dans la brume le soir entre chien et loup !
Dans les jardins de guimauve en guise d’amuse-bouche,
Parmi les embruns d’agrumes avec un bel Andalou.

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Pour vous plaire, je maquille mon visage de bonbons ;
Pour vous combler, je tartine ma tête de chocolat ;
Pour sortir de ma coquille j’ai bu trois verres de Bourbon,
Ça me gonfle les tétines gorgées de Coca-Cola !

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Il a porté sa graine dans les profondes couches
Pour l’apporter à l’œuf et conquérir le monde.
Las, il s’est trompé de voie et était dans la bouche
Et l’œsophage est long… Où es-tu, mon Edmonde ?

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Ah que j’aime les ponts partout où j’en rencontre !
Ils me permettent de passer l’autre côté.
Ils enjambent l’obstacle et je vais à l’encontre
De ce lointain ailleurs dont l’ombre m’était ôtée.

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