Anniversaire

Je dois vous dire que ma voisine continue de me harceler
En venant frapper à mon huis toute nue en quête d’amour.
Par la porte de la cuisine – car les cloisons sont morcelées –
Elle vient désormais chaque nuit me faire son strip-tease glamour.

J’ai dit « non, arrête nymphomane ! Ma caméra de surveillance
Transmet tous tes comportements au poste de sécurité.
On me traite d’érotomane, de chaud lapin dont la vaillance
Transforme son appartement en lupanar immérité ! »

Ma chère voisine m’a répondu « mon cher voisin, je vous ai plu !
Quittez donc votre appartement ; ma garçonnière est bien séante ! »
Moi, épuisé, les nerfs tendus, résister m’étant superflu,
Je l’ai suivie directement à travers la cloison béante.

Tableau de Deni Bangke sur https:www.flickr.comphotos126338814@N07with14526949009 .

Les amateurs du monde entier, d’Ukraine, de France et d’ailleurs,
Aiment décorer leurs intérieurs de peintures talentueuses.
Mais afin que vous ressentiez l’image, moi, le rimailleur
Vous entraîne au stade antérieur de chaque œuvre voluptueuse.

Je vous entraîne dans le tableau à bord de mon bateau de rêves
Où la femme devient une île qui accueille le cœur voyageur.
Je vois à travers mon hublot ses côtes, ses plages et la grève
Où j’accoste l’âme juvénile mais avec l’esprit imageur.

Quand je pénètre la lagune qui détient son trésor caché,
Je vois la peinture qui s’anime et me dévoile ses secrets.
Une petite voix opportune, à laquelle je suis attaché,
M’appelle et m’ouvre magnanime l’entrée de son temple sacré.

Entre les siècles, elle s’élève, tatouée d’étoiles oubliées ;
Ses mains en prière secrète accueillent l’ombre et la lumière.
Je deviens alors son élève et chaque mot est publié
De ses émotions indiscrètes mais d’une vérité première.

Tableau de Nikolai Fedyaev.

Vêtue d’une robe couleur de Lune selon le quartier du moment
Et d’un corsage où deux soleils n’avaient pu se départager,
Elle jouait de façon opportune des éclipses sur le firmament
Avec une Terre presque pareille et une autre désavantagée.

La nuit tombait sous la calotte qui couvrait le mont de Vénus
Et l’on ne voyait que deux jambes sortir d’un trou noir mystérieux
Qui dévoilait une culotte avec des étoiles en bonus
Aux écoliers assez ingambes pour satisfaire les curieux.

Moi, j’étais souvent dans la Lune, le regard fixe entre les astres
Qui rebondissaient sur l’orbite de mon professeur en jupon.
J’avais l’attention peu commune sur les plis de son épigastre
Et aujourd’hui Satan m’habite encore au souvenir fripon.

Tableau de Catrin Welz-Stein.

Une fois la pluie retombée, je dois essuyer mes injures
Ravaler ce qui a dépassé de mes esprits trop échaudés
Hélas, je sais, j’ai succombé à tous mes petits « moi » parjures
Et mon entourage compassé m’observe d’un air ravaudé.

Les petits démons sont sortis ; vivent la pluie et les orages !
Je me sens presque baptisé d’un coup de tabac éméché.
Orgueil et colère assortis transforment paresse en courage
Et je ressors traumatisé mais lavé de tous mes péchés.

(Tableaux de Lisa Aisato sur https:www.boredpanda.comsurreal-illustrations-lisa-aisato?media_id=3057426&utm_source=pinterest&utm_medium=social&utm_campaign=organic
Comme je suis épicurien, je ne suis avare ni de gourmandise, ni de luxure et ni d’envie.)

Images trouvées sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si les auteurs de ces images reconnaissent leurs travaux, je serai heureux d’en mentionner les noms avec respect.

Faites l’amour mais pas la guerre sauf pour la guerre de l’amour
Où l’uniforme importe peu du moment qu’on ne le voit pas.
Le soldat, sans être vulgaire mais avec une pointe d’humour,
Pointera l’armement pulpeux pour vaincre de charme et d’appas.

On ne battra jamais les femmes ni même avec de belles fleurs
Mais leurs vainqueurs devront les faire mourir d’amour et de plaisir.
Interdiction de coups infâmes mais beaucoup de rires et de pleurs
Quand l’instant de les satisfaire les fera se pâmer de désirs.

Photo de Haris Nukem sur https:www.creativeboom.cominspirationharis-nukems-theatrical-photographs-explore-the-meaning-of-faith-in-todays-connected-world .

Finalement dans la nature, tout est rond et n’est point carré ;
Dieu nomme la femme prêtresse de cette loi universelle.
Chaque élément de sa courbure est pensé pour contrecarrer
La moindre impression de détresse qu’un homme éprouverait sans elle.

Les seins en tenue d’apparat sont « le » grade de puberté
Et la rondeur des mamelons, est « la » distinction consacrée.
Le cul conçu sans embarras pour se montrer en liberté
Malgré les femmes en pantalon, traîtresses au féminin sacré.

Tableau d’Ia Saralidze.

La petite fille aux allumettes, cette fois ne mourra plus de froid
Car sa nouvelle incarnation l’a pourvue d’un bidon d’essence.
Fi de ridicules flammettes ! Elle s’est offert un feu de joie
Derrière l’urbanisation des bidons-villes de sa naissance.

Le feu a grandi en ampleur et s’est propagé aux étages
Et la petite fille en chaleur quitta jogging et pull-over.
Ce matin, elle était en pleurs ; ce soir, elle aura l’avantage
Devant ce brasier de malheur, de pouvoir dire : « Game Over ! »

Photo de Haris Nukem sur https:www.creativeboom.cominspirationharis-nukems-theatrical-photographs-explore-the-meaning-of-faith-in-todays-connected-world .

Ce que le cube est au carré, le cul, lui, le doit à la sphère.
Si le cubisme brille comme un astre, le cul rayonne comme la Lune.
Je serais fort désemparé et ne saurais me satisfaire
D’un cul qui serait un désastre avec deux fesses inopportunes.

J’aime bien sa géométrie avec le point G en son centre
Avec le sexe en arc de cercle et ses rondeurs topologiques.
J’aime la trigonométrie des courbes où je me concentre
En posant en guise de couvercle un diaphragme gynécologique.

Tableau de Rafael Salazar.

Ô Dieu Végan, que n’as-tu fait l’homme à l’image de ta Nature ?
Un homme-fruit, une femme-fleur qui ne vivraient que pour jouir !
L’enfant naîtrait presque parfait d’une copie en miniature
De parents sans verser de pleurs ni de sang pour s’épanouir.

Tableau de Rene Magritte – 1944.

Il n’a jamais appartenu à l’étoffe tissée des héros,
À la société d’hypocrites qui ne font que tapisserie.
Mais il s’est toujours abstenu de figurer un numéro
Parmi le troupeau circonscrit au monde de la finasserie.

Alors il s’est fait anarchiste, un libertaire, un marginal ;
Il vit constamment hors-saison, discret car son silence est d’or.
On dit qu’il est un peu artiste, indépendant, original,
Qu’il aurait perdu la raison pour réveiller l’enfant qui dort.

Mais vous ne pouvez pas l’entendre ; trop de bruit brouille vos oreilles.
Mais vous ne pouvez pas le voir ; manque d’argent, manque de temps.
Vous ne pouvez pas le comprendre , il faudrait que l’on vous réveille.
Qui sait ? Peut-être que, sans le savoir, vous êtes morts depuis longtemps.

Tableau d’Andrew Remnev sur http:dona.eklablog.comandrej-remnev-peintre-russe-contemporain-un-peintre-de-genie-a113107336 .

« Vivement que mes feuilles s’envolent ! » Disait l’arbre aux branches d’argent,
« Afin qu’elles transportent ma sève qui va fertiliser la terre.
Mes messagères bénévoles vont mourir mais en partageant
La vie qui prendra la relève de mon ferment élémentaire. »

Création d’Annette Mangseth.

Les couleurs chaudes d’un baiser se captent quand les yeux se ferment
Pour que la tendresse transforme la vie en lumière d’amour.
Et rien ne viendra m’apaiser plus que ce lien des épidermes
Dont les plus petits nerfs m’informent de la caresse de velours.

Tableau d’Henri Lamy.

Tant que vos regards tomberont béatement sur ma poitrine,
Je lèverai les yeux au ciel afin de ne plus vous croiser.
Bientôt vos yeux renonceront à examiner ma vitrine
Pour remonter vers l’essentiel dans des baisers entrecroisés.

Maintenant que vous regardez dans la meilleure direction,
Alors je vous dévoilerai un peu de mon intimité ;
À condition que vous gardiez dans mes yeux toute l’attention
Tandis que je me dénuderai dans un strip-tease illimité.

Voulez-vous me prêter la plume afin de m’écrire vos maux
D’où jaillira de l’encrier toute l’encre de votre panse ?
Faites-m’en un petit volume, je vous en ferai la promo
Et vous en entendrez crier dans neuf mois votre récompense.

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Jamais vous n’auriez soupçonné qu’à la saison des feuilles mortes,
Les plus audacieuses s’envolent pour vous murmurer à l’oreille
Tous les mots qui ont bourgeonné et qu’aujourd’hui elles transportent
Afin que votre cœur convole avant qu’elles tombent en sommeil.

Comme les feuilles sont jalouses, vous n’en aurez jamais assez
Car, dès que l’une vous dira un secret, les autres aussitôt
Se jetteront sur la pelouse pour, juste à vos pieds, s’entasser
Et le vent vous expédiera leurs baisers presto subito.

La première feuille vous sourira et la dernière vous oubliera
Jusqu’à la nouvelle saison pour renaître du souvenir.
Ainsi la vie repartira et la nature s’embellira
D’une nouvelle floraison et nouvelles feuilles à venir.

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Je collectionne les galets qui m’observent et me dévisagent
D’un regard fixe et acéré qui magnétise ma conscience.
Je crois qu’ils aiment se régaler à être extraits du paysage
Sachant qu’ils vont proliférer dans mes prochaines clairvoyances.

Je me suis pincé le doigt dans une porte et depuis, l’œil de la conscience me fixe depuis la lunule de l’ongle de mon pouce droit. Et ça me fait penser que lorsque je rencontre une pierre en forme d’œil, ce n’est pas moi qui la vois mais elle qui m’appelle.

De mémoire d’éléphant, quand la vierge aux ailes d’or
Se met à baiser la trompe d’un pachyderme latin,
C’est pour lire à son enfant, au moment où il s’endort,
Une histoire que n’interrompe rien d’autre avant le matin.

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Les notes vierges de bémols, do ré mi fa, sonnent à l’aise
Et les doigts glissants sur le manche, sol la si do, font chanter l’âme
D’une berceuse qui somnole en sol mineur ou en fa dièse
Et qui balance entre mes hanches un chant d’amour qui fait ses gammes.

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Vierge des vents, vierge des sables, la vierge se métamorphose
Selon les désirs de son cœur ou les raisons de ses devoirs.
Rose des vents, rose des sables, la rose est une anamorphose
Qui montre pardons et rancœurs dont la vierge sait s’émouvoir.

Même image que Arlequine est Colombine 544

Quand j’écris juste quatre lignes, je n’ai pas besoin de grand-chose.
Juste déposer mon cœur nu sur la source de ma rivière.
Bientôt, l’eau tranquille s’aligne pour hâter la métamorphose,
Faisant jaillir de ma cornue quelques petits grains de lumière.

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L’amitié est une explosion où l’on mélange ses couleurs,
Où l’on partage des soucis et des échanges sympathiques.
L’amitié est une éclosion où l’on remplace les douleurs
Par des expériences adoucies avec une écoute empathique.

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Il suffit d’arrêter le temps et de se mettre à découvrir
Tous les souvenirs entassés dans les valises de la vie
Pour parcourir quelques instants où son cœur n’avait pu s’ouvrir
Tant les minutes sont passées et qui n’ont, qu’une fois, servi.

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Merci à l’idiot d’architecte d’avoir saboté ma maison !
En hiver, c’est la Sibérie et en été, le Sahara.
Pis, l’isolation est infecte, surtout en la belle saison.
Dès le matin, c’est l’hystérie, le vacarme et les embarras.

Je vais trouver le concepteur qui bâtit ces cages à lapins,
Je l’enfermerai pour vingt ans, bien enchaîné dans ce logis.
Et quand viendra le percepteur pour taxer mon petit lopin,
Je n’hésiterai pas un instant à lui faire mon apologie.

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Quand sonne l’heure d’anniversaire, qu’il fait bon de changer de cap
En emportant dans ses valises toutes les expériences passées !
On empaquète le nécessaire, on vérifie ses handicaps
Et après on se galvanise de grands défis à dépasser.

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Au commencement « Fiat Lux » dans une explosion bruyante
Dans ce silence solennel parmi le peuple des arbres.
Ô mon Dieu, tu as le luxe de la création brillante
Aux courants ascensionnels qui sont gravés dans le marbre.

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Ah que j’aime voir couler toutes ces teintes ensemble
Sans jamais se mélanger tout en formant un chef d’œuvre.
Toutes ces eaux écoulées qui, à mes veines, ressemblent
Et sont l’âme prolongée d’une divine manœuvre.

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C’est d’un mélange audacieux, unissant le feu dans l’eau
Qui donne source à la vie dans un creuset matriciel.
Un Graal qui tombe des cieux perçant un brouillard pâlot
Pour créer sans préavis des couleurs cicatricielles.

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Même l’hiver est artiste et grand maître du glacis
Qui colore de fantômes les arbrisseaux décharnés.
La bise se fait harpiste sur les cristaux en châssis
Engourdissant les atomes sous la froidure acharnée.

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Quand tous ces bras à la ronde font l’ovation au soleil
Qui dispense entre les branches sa lumière nourrissante,
Avec l’orage qui gronde au sortir d’un long sommeil
D’un pinceau de lune blanche aux couleurs éblouissantes.

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La couleur de la musique, c’est quand les vents rugissants
Sculptent la terre féconde pour lui donner un enfant.
Les sifflements amnésiques changent les rocs rougissants
En ténors à la faconde d’échos ocre et triomphants.

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Et ces plages de pastels enrichissent la palette
De nuances d’aquarelles et de teintes de vitraux.
Et les vagues qui constellent des étoiles en paillettes
Pour la touche intemporelle de chefs d’œuvres magistraux.

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Quand j’entends sonner l’automne comme un cri au fond des bois,
Je cours observer la flore d’un regard de daltonien.
Ah, ces couleurs monotones dans la nature aux abois
D’un sommeil multicolore en un flambeau draconien !

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Mon bébé est à toué,
Son Papa est tatoué,
Mais s’il tu l’prends à moué,
Là, yé vais té touer !

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Si vous connaissiez ma femme, vous n’auriez plus peur de rien !
On dirait une mygale croisée avec un scorpion !
Si parfois elle m’affame – car je suis végétarien –
C’est pour qu’elle se régale de la chair de mes morpions.

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J’habite au Nombril-du-monde, une espèce de trou perdu ;
Je n’y reçois pas de lettre et personne ne vient me voir.
La vue est un peu immonde, juste un aven éperdu ;
Mais autant qu’on puisse l’être, je suis seul à le savoir.

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