Anniversaire

Dans le Tessin, le beau Cervin qui fait la frontière italienne,
Se couvre d’un pyramidon quand l’automne devient éloquent.
Comme si hier, il intervint une sorte de fée vulcanienne
Tentant à l’aide d’un bidon de peinture d’en faire un volcan.

Un volcan d’or – on est en Suisse ! – et du bon côté de tableau
Or, en revanche, les Italiens n’ont que le septentrional.
Car il aurait fallu qu’ils puissent le conquérir comme flambeau
Mais le côté nord régalien est un danger bien national.

Le Cervin d’Or reste chez nous enfin… appartient au Tessin
Mais les Alémaniques revendiquent le nom « Matterhorn » qui claque
Le bon allemand qui renoue… « aFec la Peauté Te tes Seins,
Ô Loreleï, quand tu inTiques qu’on est à côté Te la plaque ! »

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Dans les grisons, tout n’est pas gris surtout lorsqu’arrive l’automne
Avec sa palette aux nuances rousse, ambre, or, ocre et marrons.
Avec des pointes de vert-de-gris sur les sapins verts monotones
Qui ne subissent pas l’influence de la mode des potimarrons.

Dès la fin août, déjà les feuilles s’envolent donner à la terre
L’offrande de leur pourriture ; la mort ainsi donne la vie.
Déjà beaucoup d’arbres s’effeuillent comme une coupe militaire
Et vient le temps de nourritures de saison qui me donnent envie.

Châtaignes et Potimarrons, les courges avec les potirons
Qui servent autant de décor que d’ingrédients dans la cuisine.
Je les aime dans le coquelon, dans la fondue où, tous en rond,
On fait un peu de corps-à-corps avec nos charmantes voisines.

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Je ne suis pas transsexuel mais parfois je suis une femme
Dans mes rêves et je suis perdue car je n’ai pas appris à l’être.
Je n’ai pas lu de manuel à ce sujet – c’est bien infâme –
Alors d’une voix éperdue, j’attends qui saurait me transmettre…

Mais j’attends rarement longtemps et une femme nue passe la porte,
Vient montrer son anatomie ; les creux, les contours, les arêtes.
Très ému, je suis bien content de l’enseignement qu’elle m’apporte
Et j’en garde l’autonomie jusqu’à ce que le rêve s’arrête.

Pourquoi suis-je ainsi visité par une muse diabolique ?
Sans doute pour que je ressente ses pensées toutes féminines…
Mais je n’ai jamais hésité à jouer ce rôle bucolique
Car je ressens une puissante montée en force de dopamine

Tableau de Paul Delvaux.

Preview

La femme de dos, décidément reste une énigme au crépuscule
Lorsqu’elle se fait toute petite en marchant droit vers le soleil.
Lorsqu’il est d’un rouge dément, incandescent de canicule,
Je préserve cette pépite dans ma collection de merveilles.

Plus elle avance, plus elle s’enfonce dans mes folles suppositions ;
Elle entre dans le firmament et pénètre l’astre flambant.
Fille de feu, chimère absconse, elle a les prédispositions
Pour émerger éminemment dans mes rêves les plus probants.

« Et moi, je marche doucement, bien droite sans me retourner ;
Chaque pas fait vibrer mes hanches d’une précision calculée
Avec quelques rebroussements de ma jupe ainsi détournée
Pour attirer des avalanches d’œillades toutes bousculées.

Pas de provocation vulgaire, juste ce geste féminin
Qui emballe l’imagination et toutes ses anticipations.
Entre nous, c’est de bonne guerre, et par ces mouvements bénins,
Tu auras l’illumination, les yeux aveuglés de passion. »

Tableaux de Michelle Nicole.

Attention en lisant ce texte : il est pourri de trous de ver
Et vous tombez entre les lignes avant la note en bas de page !
C’est fait exprès dans le contexte ; ainsi les rimes et les vers
Vous enlacent de façon maligne par son sujet anthropophage.

J’ai découvert il y a longtemps ces trous de ver dans les bouquins
Qui vous enferment entre leurs pages au cours d’après-midis entières.
Je commence un livre au printemps et puis, jusqu’à la Saint-Frusquin,
J’y reste l’été à la plage rivé à la table des matières.

Il existe des livres en anneau comme la roue de la fortune
Où des créatures érotiques vous piègent l’animal-lecteur.
Et vous tombez dans le panneau sans la moindre chance opportune
D’échapper au piège diabolique du mange-livre collecteur.

Tableau de Wojtek Siudmak sur https:www.tuttartpitturasculturapoesiamusica.com201109wojtek-siudmak-1942-polishfrench.html .

Après l’heure entre chien et loup vient l’heure entre chat et lion.
Tous les matous deviennent gris par la magie du crépuscule.
Mais ils se montrent assez jaloux quand les chattes cherchent un champion,
Un beau chevalier Mistigri qui rendra les autres ridicules.

Maintenant à la nuit tombée, on s’est griffé, on s’est battu,
On a entendu des batailles et des miaulements de détresse.
Les chattes ont-elles succombé aux mâles félins courbatus ?
On suppose que, dans la pagaille, certains ont trouvé leurs maîtresses.

Tableaux d’Erin Vest.

Vincent mit l’âme sur la toile et s’en vint voir le chatoiement
D’une infinité de visages répartis sur le fil du temps.
Certains brillent comme une étoile, d’autres appellent un apitoiement
Et d’autres démontrent l’usage d’une attention à chaque instant.

Comme un cliché instantané de ses humeurs imprévisibles,
Comme différentes existences en d’autres lieux et d’autres temps.
Ainsi d’année après année, toujours ce besoin indicible
De traquer l’infime substance dont il est le représentant.

Autoportraits de Vincent van Gogh.

Bientôt les savants vont créer une armure biologique
Qui va parasiter la peau d’une couche qui se renouvelle.
Le gouvernement va l’agréer – même si elle est pathologique –
Pour nous intégrer au troupeau de la fraternité nouvelle.

Plus besoin d’autre vêtement qu’un codage de tonalités
Selon l’origine locale tatouée à même la peau lisse :
Du noir pour le gouvernement et pour les personnalités,
Du blanc pour le corps médical et gris-souris pour la police.

Vika Falileeva photographiée par Daniel Peter Schulz.

Pour vivre d’amour et d’eau fraîche, nous aimons troubler la boisson
Par un peu de chasse et de pêche, fruits, légumes et petits poissons.
Je mouille mon doigt dans ses fluides qui fleurent les meilleurs appâts
Et je le trempe dans le liquide qui m’apporte un petit repas.

Quelquefois j’attache à ma verge une ligne et son hameçon
Qui la tendent comme une asperge qui tournille en colimaçon.
Puis, je surveille le bouchon, enraciné sur mes talons,
Avec la main sur un nichon qui frétille du mamelon.

Tableau de Sanya Kantarovsky.

Le pont levant de ma jeunesse me rappelle à ses souvenirs ;
Souvent, aux bateaux de passage, s’ouvrait son tablier mobile.
J’y déboulais à toute vitesse de peur d’en voir un survenir
Ou espérais son relevage quand j’avais besoin d’un mobile.

Je demandais un peu de chance quand j’avais envie de gagner
Contre la montre qui me presse dans une course embarrassée
Ou davantage de malchance lorsque j’étais accompagné
De ma toute nouvelle maîtresse et profiter de l’embrasser.

« Le pont Langlois en Arles » Tableaux de Vincent van Gogh.

Mes yeux avaient envie de boire le parfum d’un bouquet d’encens,
Rouge comme une idée récurrente, rouge comme un ciel de soir d’été.
Et voici qu’à force d’y croire, m’est venu un chemin dansant
M’ouvrant la vision rassurante d’un ravissement répété.

Photo de Khánh Phan.

À l’origine, elle était « pour » puis, s’est révélée « antilope » ;
L’amour a produit ses ravages dans les eaux bleutées de ses yeux.
Et la vie a repris son cours mais son cœur, dans son enveloppe,
S’est refermé sur le rivage d’une mer de désirs périlleux.

Tableau d’Andrey Remnev sur https:www.tuttartpitturasculturapoesiamusica.com201707Andrey-Remnev.html .

Quand elle n’a pas fait l’amour pour magnifier sa victoire,
La reine passe une nuit blanche ; le roi est parti en tournée.
Elle veille jusqu’au petit jour dans son coin sans faire d’histoire
Mais comme aujourd’hui, c’est dimanche, elle dormira toute la journée.

Tableau de Rachel Baes 1956.

Poissons qui volent dans l’azur, oiseaux qui nagent en profondeur,
Je vois mes rêves à l’envers poursuivre ma vie de bohème.
À contrepied, contremesure, j’entends l’écho d’un répondeur
Me dicter le message en vers de cet insolite poème

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Selon les saisons de l’amour, ses ondes tournent et virevoltent ;
Du printemps, lorsqu’il recommence à marier les amoureux ;
De l’été, beau comme le jour, quand il fait mûrir les récoltes ;
De l’automne, lorsque les semences s’ocrent d’un rouille langoureux.

Selon les histoires d’amour, ses coups de cœur sonnent l’alarme ;
Du début, lorsqu’elle aperçoit le héros de son propre roman ;
Au milieu, quand le troubadour, à son tour, tombe sous le charme ;
Enfin, quand le couple conçoit le fruit de leur rapprochement.

Selon les phases de l’amour, ses fluides apportent l’ivresse ;
Les préliminaires s’accordent entre les corps et les caresses ;
Les va-et-vient, les coups de bourre, guident les cœurs vers l’allégresse ;
Et l’orgasme final déborde sur une joie enchanteresse.

Tableaux de Isabel Emrich.

L’œil succombe au charme hypnotique grâce aux mémoires magnétiques
Inscrites dans les profondeurs de nos racines corticales.
Ainsi, les ondes érotiques sont conformes à la génétique
Et s’harmonisent aux rondeurs horizontales et verticales.

Si l’esprit reste imperméable à comprendre ses émotions,
Le cœur s’accroche et se cramponne à ce qui lui est révélé.
Ainsi la chair est malléable soumise à la fascination
De lingeries qui s’enjuponnent et de corsages auréolés.

L’amour connaît une science assez difficile à cerner
Mais dont les effets secondaires secoue le corps dans un séisme.
L’amour éteint notre conscience pour que le cœur soit gouverné
Par l’attirance complémentaire d’un érotique mécanisme.

Tableaux de Sofia Bonati.

Lorsque la vierge est amoureuse, son cœur alors est en balance
Et quand elle trouve son champion, elle disparaît dans les étoiles.
La petite fille langoureuse à trouver son équivalence
Devient femme et, sous les lampions, lui fera la danse des sept voiles.

Tableau de Canan Berber.

La vierge l’ignore au début mais quelque part son cœur balance
Pour rencontrer son âme sœur et continuer l’évolution.
Elle va quitter sa tribu et trouver une covalence
Dans un ménage bâtisseur de nouvelles résolutions.

Tableau « the Kiss » de Gustav Klimt.

Quand l’homme la prend dans ses bras, la femme se métamorphose,
Ses amours deviennent fécondes et ses fruits autant délicieux.
Puis un jour, abracadabra, il sort d’un chou ou d’une rose
Celui, dès la première seconde, qui nous est mille fois précieux.

Dessin inspiré de « the Kiss » de Gustav Klimt par Jola.

Alcools…
L’alcool fait le bon poète mais quand je trempe ma plume dans le whisky, ça me fait rimer en rond.
Les alcools, les voyages, les films ça me vide la tête sauf que, moi aussi, je pars avec l’eau du bain.
L’alcool fait vivre rapidement et l’eau-de-vie fait mourir lentement, c’est comme ça.

Chemins…
Je connais, dans la forêt, pleins de chemins qui n’aboutissent nulle part, ce sont les plus jolis.
Ils sont plus amusants que ceux qui vous amènent à une destination sans surprise.
Peut-être parce que personne ne les prend et qu’ils ne sont pas formatés par l’expérience des autres.

Vivre…
Vivre, c’est comme marcher dans la neige où chaque pas est imprimé de manière indélébile.
Vivre avec les autres, apprendre leurs règles pour les subir ou les dominer, ça fait tourner en rond.
Vivre pour soi-même, c’est comme un engrenage, le premier pas entraîne tout le corps.

Questions…
Si faire quelque chose de nouveau devient une habitude, comment se renouveler ?
Si je m’échappe de quelque chose, suis-je libre ou ai-je simplement agrandi ma prison ?
Quand je suis dans l’erreur et que je m’en rends compte, je ne suis plus dans l’erreur, où est passée l’erreur ?

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Dans des couleurs rouille, ocre et ambre, fidèles au vingt-deux septembre,
les animaux sont silencieux et semblent bien révérencieux
Devant l’été qui abandonne, juste à la porte de l’automne,
Le trône des jours allongés pour celui des nuits prolongées

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Prenons n’importe quelle photo au hasard
Et essayons d’en tirer quelque chose.
Celle-ci n’est pas la meilleure de toutes
Mais le sort l’a désignée, c’est ainsi.

Petit bout de visage, échantillon de l’âme
Qui se cache derrière cet œil noir impassible.
Délicat paysage que ce morceau de femme
Qui renvoie la lumière d’un amour impossible.

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Puisque nous sommes juste à la frontière entre royaumes de jour et de nuit,
Profitons-en pour aller mesurer pour faire taire vantards et jaloux.
En découpant une fenêtre entière nous y patienterons jusqu’à minuit
Et publierons, du soleil, la durée depuis l’aube à l’heure entre chien et loup.

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Pour conjurer le mauvais sort, j’ai deux chats noirs dans mon panier ;
C’est comme le yin et le yang, ils se complètent intimement.
Ce sont mes deux princes consorts car je suis bien accompagnée
Et mon cœur fait un double bang lorsqu’ils s’endorment mutinement.

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Ça fait juste un an aujourd’hui qu’on m’a dit « C’est le Paradis
Lorsque vous aurez contourné le petit bois juste à côté ! »
Seul le hasard m’aura conduit dans ce coin où je me rendis,
Alors que j’y étais retourné tant de fois sans m’y arrêter.

Photo prise dans la forêt d’Eschenberg.

Une rencontre, c’est souvent comme deux bateaux qui s’accostent
Tout en descendant le courant de ce grand fleuve de la vie.
Se rencontrer, c’est émouvant, se séparer d’une riposte,
Se retrouver, c’est concourant pour se mélanger à l’envi.

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Entre chats, y’a pas de problème ni protocole à respecter !
D’abord on s’fait une lichette juste pour apprendre à se connaître.
C’est en quelque sorte notre emblème que nous avons tous accepté.
Si on avait la barbichette, on se la tirerait peut-être !

Puis quand on se connait un peu mieux, on se fait un ronron à deux,
À trois ou quatre, à cinq ou six, plus on est de chats, plus on rit !
Et quand une chatte aux beaux yeux surprend un matou galvaudeux,
Entendez-vous leurs exercices à miauler comme des souris ?

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Communiquer sa bonne humeur, ça fait monter sur les sommets
Afin de propager au loin tout ce que j’ai à apporter.
C’est comme un canal écumeur d’où s’échapperait la fumée
De ce dont mon cœur est témoin et que le ciel va emporter.

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Que j’aime sentir la présence, dans le crépuscule des dieux,
De la douceur d’une caresse d’un soleil flambant, victorieux.
Comme un guerrier en complaisance après un combat fastidieux
Qui graduellement paresse après son devoir laborieux.

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De bon matin sous la rosée, nous retrouvons le papillon
Toujours prêt à recommencer ses aventures amoureuses.
Toujours propret et bien rasé, il s’examine un tatillon
Deux antennes bien romancées et deux ailes bien langoureuses ;
Un abdomen bien balancé et une bouche bien savoureuse ;
Son petit torse bien élancé et une envie bien vigoureuse !

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Ménage à trois pour partager une nourriture précaire
Ou comment s’envoyer en l’air tout en se passant le relais.
Ménage à trois peut engager toute une série de guéguerres,
Toute une partie de colère pour un festin bien maigrelet.

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Comme une vague calme immobile et sereine
Qui semble m’appeler à écouter la terre.
Parfois loin du vacarme, loin du chant des sirènes,
J’aime à me rappeler mon âme élémentaire.

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J’aime ces drôles de brouillards qui jettent un flou sur la nature
Et mes pensées sont délavées dans cette aquarelle incertaine.
Les buissons sombres rondouillards disparaissent dans la peinture
Et ma tristesse inachevée s’écoule comme une fontaine.

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Ô divin balancier qui gouverne le monde !
Tu fixes les saisons et l’amour et la mort.
Moi, l’humble plaisancier de mes rêves immondes,
Je goûte la raison d’une vie sans remord.

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Pour ton anniversaire, j’ai eu des goûts de luxe :
J’ai changé l’eau du lac en vin millésimé !
Les oiseaux de concert, les poissons, les mollusques
Ont bu toutes les flaques et sont tous sublimés !

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Viens dans mon petit nid d’eau, là-haut sur les fleurs sauvages !
On y voit passer les anges et on sent le temps qui passe.
Viens refermer le rideau, rejoins-moi dans mon couchage,
Viens écouter les mésanges dans mon petit monospace.

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Cette année, l’automne est rose, c’est la couleur dans le vent !
Les feuilles s’habillent de mauve et les arbres de lilas.
Même le temps sera morose, on verra dorénavant
Des nuages de guimauves et des pluies de téquila.

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La route qui nous mène à l’automne est bien grande ouverte aujourd’hui !
Plus jamais on ne s’y arrête, les stations d’été sont fermées.
N’essayez pas de sortir en marche, vous obtiendriez le sauf-conduit
D’un pays exempt de saison où vous y seriez enfermés.

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