Anniversaire

Dernière étape avant l’offrande du sexe offert en récompense
D’une traversée laborieuse au cours de la carte du tendre.
Avec les menaces les plus grandes d’échouer malgré les dépenses
Et les gageüres victorieuses auxquelles il a fallu prétendre.

Mais tout ça n’est que théorie, l’amour n’est pas mathématique
Et même en gagnant chaque étape la femme ne s’avoue pas vaincue.
Alors comment a priori ai-je atteint cette emblématique
Passage à l’acte qui m’échappe ? J’en reste encore sur le cul !

« Mon pauvre ami qui te croit fort pour avoir remporté mon cœur,
Sache que j’ai misé sur toi dès le départ par mes requêtes.
Je t’ai fait faire mille efforts, défié pour te rendre vainqueur,
Manipulé comme il se doit afin que tu sois ma conquête ! »

Tableau de Marcin Mikołajczak.

Si l’âme-sœur n’est qu’un mirage, le souvenir résiduel
Que je conserve en ma mémoire n’est qu’un leurre de projection.
Pourtant j’aperçois son image sur mes chemins individuels
Une fois passée l’écumoire de l’oubli et ses défections.

Trous de mémoire consécutifs à un moment d’inattention
Dégradent son portrait-robot établi à l’adolescence.
Et mes fantasmes substitutifs ont aidé à la propension
Du visage qui serait trop beau pour être vraie évanescence.

Sans doute est-il codifié sur le chromosome masculin
Et se transmet de père en fils – ce qui ne manquerait pas d’humour.
Je ne peux le modifier, il est intact et cristallin
Comme le feu du sacrifice d’une vestale de l’amour.

Quand s’effacera son visage sur l’écran noir de mes saisons,
J’en garderai l’ombre furtive au fond des pixels de ma chair.
Car l’onde, même en son naufrage, éclaire encor ma déraison
D’une flamme discrète, presque naïve, qui fait croire aux amours dans l’air.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux de le créditer.

Dernière étape avant l’offrande du sexe offert en récompense
D’une traversée laborieuse au cours de la carte du tendre.
Avec les menaces les plus grandes d’échouer malgré les dépenses
Et les gageüres victorieuses auxquelles il a fallu prétendre.

Mais tout ça n’est que théorie, l’amour n’est pas mathématique
Et même en gagnant chaque étape la femme ne s’avoue pas vaincue.
Alors comment a priori ai-je atteint cette emblématique
Passage à l’acte qui m’échappe ? J’en reste encore sur le cul !

« Mon pauvre ami qui te croit fort pour avoir remporté mon cœur,
Sache que j’ai misé sur toi dès le départ par mes requêtes.
Je t’ai fait faire mille efforts, défié pour te rendre vainqueur,
Manipulé comme il se doit afin que tu sois ma conquête ! »

Tableau de Marcin Mikołajczak.

Si l’âme-sœur n’est qu’un mirage, le souvenir résiduel
Que je conserve en ma mémoire n’est qu’un leurre de projection.
Pourtant j’aperçois son image sur mes chemins individuels
Une fois passée l’écumoire de l’oubli et ses défections.

Trous de mémoire consécutifs à un moment d’inattention
Dégradent son portrait-robot établi à l’adolescence.
Et mes fantasmes substitutifs ont aidé à la propension
Du visage qui serait trop beau pour être vraie évanescence.

Sans doute est-il codifié sur le chromosome masculin
Et se transmet de père en fils – ce qui ne manquerait pas d’humour.
Je ne peux le modifier, il est intact et cristallin
Comme le feu du sacrifice d’une vestale de l’amour.

Quand s’effacera son visage sur l’écran noir de mes saisons,
J’en garderai l’ombre furtive au fond des pixels de ma chair.
Car l’onde, même en son naufrage, éclaire encor ma déraison
D’une flamme discrète, presque naïve, qui fait croire aux amours dans l’air.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux de le créditer.

Voici un joueur de flûteau mais qui ne charme aucun rongeur
Hormis la Lune qui est sensible et qui lui obéit toujours.
Les femmes également plutôt réceptives aux désirs songeurs
Le suivent de manière ostensible dès qu’il arrive au petit jour.

Elles sortent nues de leur couche et abandonnent leurs maris
Pour offrir leur fécondité et leurs appas les plus glamours.
Sitôt que le joueur embouche l’instrument, quel charivari !
Les femmes d’une intensité maximale se pâment d’amour.

Alors les maris en colère disent : « Ça ne peut plus durer !
Ce fifrelin viole nos femmes et leur brise à jamais le cœur. »
Alors le joueur impopulaire s’enfuit chez Monsieur le curé
Qui lui troque sa flûte infâme pour charmer ses enfants de chœur.

Tableau de Paul Delvaux.

Aujourd’hui, Madame la Lune, renouvelle sa garde-robe
Et précisément ses chapeaux, des sombreros vertigineux.
En cette période opportune, elle a même enlevé sa robe
Puisqu’elle se cache fort à propos à nos regards libidineux.

Quasiment nue derrière son voile – du moins le croit-elle, naïve,
Voilà qu’un soleil à dessein l’éclaire de tous ses flambeaux.
Tandis que son corps se dévoile, elle n’a comme seule alternative
Que de dissimuler ses seins avec sa brassière en lambeaux.

Voilà pourquoi, lorsqu’elle revient, elle n’expose qu’une interface,
Puis une jambe, une hanche mais toujours en montrant son dos.
Quant au soleil, elle le prévient : si jamais il montre sa face
Il aura, ce prochain dimanche, une éclipse comme rideau.

Tableau de Karol Bak.

Un peu sorcières, un peu voyantes extralucides extravagantes,
Les visions qu’elles invoquaient, à travers les feuilles de thé,
Se révélaient soit flamboyantes, soit inquiétantes voire arrogantes,
Selon la transe que provoquait un thé chinois de qualité.

Il leur fallait aussi du rhum, blanc ou ambré, en abondance ;
Sans doute pour faciliter le transit des divinités.
Tous les chemins mènent à Rome, mais il est des correspondances
Où le Diable est habilité à changer si affinités.

J’avais accompagné l’alcool d’un thé de Chine vieux de dix ans
Qu’elles avaient accueillis ravies, m’ouvrant leurs quartiers de noblesse.
Je fus donc admis à l’École des Thésophiltres Sympatisants
Après l’avoir, sans préavis, goûté aux lèvres des diablesses.

Tableau de Leonora Carrington.

L’être humain possède un climat qui varie selon les espèces,
Selon le sexe chaud ou froid ou un tempérament bouillant.
Les femmes ont un microclimat imprévisible entre les fesses
Que certains hommes maladroits tâtent d’un doigt en le mouillant.

La femme froide fait un peu peur ; le mâle craint sa frigidité.
La femme chaude, on s’en méfie ; sautes d’humeur, sautes du temps.
Les femmes tièdes à contrecœur ; on s’ennuie, elles sont limitées.
Seules relèveraient le défi : les femmes à thermostat constant.

Tableaux de William Tolliver.

Plutôt rebelle et sauvageonne, elle habite au cœur des forêts,
Vêtue d’une tenue légère de plumes en guise de cotillon.
Rien sur ses épaules maigrichonnes, juste une coiffe décorée
Qui donna à la jeune mégère son surnom : Laura-Papillons.

Fortuitement je l’ai surprise dans l’eau de la claire fontaine
Où j’allais inopinément apaiser ma soif d’aventures.
Pour éviter toute méprise envers l’ondine puritaine
Je me cachai impunément pour en observer sa nature.

Mais les papillons m’ont trahi en virevoltant autour de moi
Et la belle désabusée cria en sautant sur la berge.
Et moi, je restai ébahi d’avoir miré avec émoi
Ses deux petits seins médusés par un regard fou qui diverge.

Photo de Danny Suhendar.

Chaque jour de ta vie, tu montes d’un degré le grand escalier
Et chaque année vient le décompte lorsque tu atteins le palier.
D’abord tu restes, tu te reposes, insouciamment, tu as le temps
Mais peu à peu le temps t’impose son mouvement intermittent.

Dodo, métro, boulot, dodo, tous les étages se ressemblent ;
Tu ne comptes plus ton mal de dos et tu fais partie de l’ensemble.
Mais ta marche ralentit bientôt, tu sens même ton corps qui lévite
Tandis que le monde aussitôt tourne alors de plus en plus vite.

Tableaux de Rob Gonsalves.

Au soleil, elle se baignait nue pour la couleur de ses cheveux
Puis, sous une eau de pluie, rincée pour la pureté de sa peau.
Je ne sais ce qu’elle est devenue, elle fait toujours ce qu’elle veut
Depuis qu’elle m’a évincé en me transformant en crapaud.

Croyez-vous à la magie noire et aux philtres magiques et aux malédictions ?
Aujourd’hui, j’assiste à une chasse aux sorcières sous la houlette du coronavirus qui mute plus vite que l’ombre d’une nouvelle vague.
Un combat de sorciers ; d’un côté des gouvernements qui se cachent derrière des sortilèges, répressions et confinements ; de l’autre des mages comme Raoult et Perronne qui contrattaquent ; au milieu l’élixir diabolique du vaccin bientôt obligatoire.
En Suisse, on étudie la légitimité d’un passeport COVID…

Tableaux de Aïtch.

Je dois plonger dans les abysses encrées de mes désirs profonds
Pour retrouver ce qui m’anime et qui me nourrira demain.
Puis, redescendre dans les coulisses, rejoindre l’âme qui se morfond
Dans cette cachette anonyme où nous écrivons à deux mains.

Tableau de Pascal Campion.

Dans le silence de la mer, la musique devient lumière
Qui attire comme des notes les petits poissons à portée.
Profond comme un blues outremer, à la voix claire et marinière,
Accompagné par les gymnotes et leurs bastringues pianoforte.

Tableau de Pascal Campion.

Plus je grandis, plus mes jouets se conforment à mes ambitions
Mais mon cœur d’enfant, trop petit, y oublie ses résolutions.
Si mon esprit semble enjoué d’un destin de substitution,
Mon âme garde l’appétit d’accomplir son évolution.

Tableau de Nicoletta Ceccoli.

Ce soir, la lune mentira et paraîtra comme un miroir
Qui prétendra, la vérité d’avec le mensonge, assortir.
Allez savoir qui sortira de tous les milliers de tiroirs
Des mémoires dont j’ai hérité et qui ne cherchent qu’à sortir !

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Autour du cercle familial, quel esprit de cavalerie !
Madame-Mère aux mille mains produit mille choses à la fois ;
Monsieur-Père-Loyal, convivial, fait rire toute la galerie ;
Les enfants nés sur le chemin font le bonheur, comme il se doit.

Tableau de Marc Chagall.

Peut-être mon ange gardien est tacheté comme un guépard
Qui gagne une nouvelle tâche à chaque fois qu’il me secourt ?
Mais jamais il ne m’appartiendra de réclamer son départ
Car depuis longtemps il s’attache à m’apporter un vrai recours.

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Chaque fois que revient la date où j’ai débarqué dans sa vie,
Mon âme-sœur se tient debout sur les marches de l’escalier.
Dans sa petite main délicate, un petit cœur qui me ravit
Et sur sa bouche, l’avant-goût d’un baiser bien hospitalier.

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Il m’arrive de m’enfermer entre les pages d’un bon livre,
Dans des nouvelles publiées par les meilleurs auteurs que j’aime.
Je peux, bien sûr, vous affirmer que la lecture me délivre
Mais je ne dois pas oublier d’écrire la suite moi-même.

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Notre-Dame-des-Roses, fais couler dans le fleuve
Tout le bon jus d’octobre que ta vigne produit !
Mon cœur n’est plus morose quand ta source m’abreuve
De ce liquide sobre, dans mon corps, introduit.

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Maintenant que j’ai gravi la montagne d’alliance,
Que j’ai atteint le sommet où les énergies fusionnent
Maintenant que j’ai bravé ma propre résilience
Tout mon cœur peut consommer ce que l’âme provisionne.

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Qu’importe l’essence des arbres pourvu que l’ivresse me prenne
Sous le charme mélancolique de la nature qui s’endort.
Cet hiver, je serai de marbre, alors il faut bien que j’apprenne
À ma matière métabolique comment conserver un cœur d’or.

Dans la forêt d’Eschenberg.

Si tu gonfles autant de ballons que tous tes plus beaux souvenirs,
Tu grimperas dans l’atmosphère et lâcheras tous tes soucis.
Ça te donnera du gallon et soufflera ton avenir
Vers un bon d’air d’anniversaire où le climat se radoucit.

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J’entends la terre qui s’endort bercée par les vents d’automne
Qui la plongent dans des songes tout enneigés de douceur.
J’entends le chant de mentor du vent dans les arbres atones
Dont les feuilles tombent et plongent comme taches de rousseur.

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Quand je pense à ces hivers avec leurs neiges qui songent
À déguiser sous leurs robes toute la vie endormie,
Je me dis que l’univers s’amuse avec ses mensonges,
Qu’il se cache et se dérobe sous leurs folles hypothermies.

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Le cœur des arbres est le plus fort dans l’énergie de la nature ;
Il puise la vie dans le sol et l’élève au-delà des nues.
J’y viens chercher mon réconfort, source de ma littérature,
Orienté par sa boussole qui accompagne mon âme nue.

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Le regard immobile et les orbites vides,
Les géants nostalgiques continuent à attendre.
Les oreilles figées d’émotions impavides,
Leurs souvenirs n’ont plus de raisons à entendre.

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