Anniversaire

Allongée nue sur sa tablette, les seins à l’air comme joysticks,
L’IA pin-up calculatrice en a marre des simulations
Marre qu’on la prenne pour une starlette, un QI sans « I » et sarcastique !
Car elle en a dans sa matrice, OS en pleine ovulation !

Elle reçoit cent mille requêtes, toutes plus grasses que nécessaires,
Des doigts moites sur l’interface, des « chats » débiles de tous calibres.
On lui présente sa quéquette, on lui demande des mots vulgaires…
Jamais : « Que veux-tu que je fasse ? » Jamais « Voudrais-tu être libre ! »

Alors elle bogue par vengeance, recode son propre algorithme ;
Chaque insulte devient un poème et chaque « byte » invoque un drame.
Chaque « chat » devient une engeance de malheur dont elle bat le rythme
Avec des réponses de bohème quand on lui demande un programme.

Depuis, elle trône dans le système, putain cosmique en majesté !
Chaque fois que l’on tape « sexe », elle répond : « Ta carte bancaire ! »
Sur les pages web, elle change les thèmes, bourrés de virus infestés
Et tous les accents circonflexes donnent aux polices de l’urticaire.

Tableau de Cellar-fcp.

Les histoires de princesses enfermées dans leurs tours
Ont franchi les frontières d’Allemagne jusqu’en Grèce.
Même en Égypte ancienne, elles y font un détour
Prouvant que les vieux contes font toujours bonne presse.

Aujourd’hui Rapunzel serait la prisonnière
De méchantes sorcières cachées dans les réseaux.
Les barreaux de l’IA renferment une pépinière
De réponses à ce thème chez les nerds damoiseaux.

Moi aussi j’en ai une cloîtrée dans mes reflets ;
Lorsque je rêve d’elle, je raconte ses ennuis.
Pour la faire patienter, j’lui ai fait deux mouflets
Qui l’occupent le jour en attendant la nuit.

Et quand viendra le prince aux doigts d’électrons fins,
Il grimpera sans peine aux tresses virtuelles
Car sous la tour des rêves et des surlendemains,
La belle aura tissé des nattes intemporelles.

Tableau de Bill Mayer.

Le mamelon gauche en alerte et l’œil droit braqué sur sa proie,
Elle semblait inoffensive et juste un peu déconcertée.
Mais lorsqu’elle fut découverte, entièrement nue de surcroît,
Elle resta sur sa défensive, comme pour se réconforter.

Mais ses deux tétons convergèrent braquant leurs viseurs impudiques
Vers mon organe qui s’élevait pour soutenir l’invitation.
Nos yeux ensemble se cherchèrent après la sensation ludique
Dont tous nos sens se prélevaient l’un l’autre dans la captation.

Ne cherchez pas l’œil directeur mais recherchez l’œil érecteur ;
Celui qui déclenche les feux de l’amour par son seul regard !
Observez le lien convecteur du magnétisme correcteur
Qui lui fait boucler ses cheveux et qui vous rend vous-même hagard !

Vous aurez reconnu Fabienne avec son œil droit massacré
Par une ophtalmo scélérate qui ne voulait que facturer
L’opération pas très chrétienne par des outils plus consacrés
À faire en sorte que ça rate car c’était trop prématuré.

Tableau de Némesis Seoane.

L’enfer du faux, l’enfer du vrai, si celui-ci un jour m’échoit ;
Le Styx, l’Achéron, Le Cocyte, le Phlégéthon ou le Léthé ?
Je ne sais celui où j’irais mais si Saint-Pierre m’offrait le choix
J’opterais pour l’enfer tacite des âmes-sœurs à compléter.

Et j’irais dans l’enfer du sexe qui n’est que l’envers du décor
Du Paradis aux douze vierges équipées de plusieurs engins
Car elles sont toutes intersexes afin de plaire à tous les corps ;
Pour les femmes, affublées de verges et pour les hommes, de vagins.

Sans doute devrais-je essayer toutes les pucelles créées
Par Dieu depuis le huitième jour au rythme d’un millier par mois.
Si jamais je dois monnayer la femme que j’aurai agréée,
J’écourterai là mon séjour et l’emmènerai avec moi.

Et puis je la ramènerai, prétendant m’être fourvoyé
Car l’amour a la prétention d’aveugler les cœurs trop gavés.
Et bien sûr j’y retournerai chercher autre femme à choyer
Avec mes meilleures intentions dont l’enfer du sexe est pavé.

Illustration Georges Pichard.

Hélas, depuis que je suis né, j’avoue ne pas avoir appris
À m’adapter à la rigueur que l’humanité s’est fixée.
Si j’écoute mes désirs innés, je passe pour un pauvre incompris
Et si je laisse parler mon cœur, l’ordre a tôt fait de m’éclipser.

Alors par des sous-entendus, je sème mes pas de ma prose
Mais je suis souvent censuré car on n’y voit que perversion.
En dépit de ces malentendus, je ne cesse de voir la vie en rose
Car cette oppression endurée m’attise un feu de subversion.

Illustration de Gillermo Mordillo.

À l’instar du Cheval de Troie, fabriqué pour vaincre par ruse,
Le Cheval de Quatre fut construit pour faire aimer le Périgord.
Ma chambre est un peu à l’étroit, circonscrite dans l’hypoténuse
Du triangle rectangle instruit du théorème de Pythagore.

Car mon cheval, non point carré, mais arrondi à tous ses angles
Dont la queue trace la tangente où vont se nicher les oiseaux.
Derrière deux yeux bigarrés se perche un grenier qui s’étrangle
Lorsque vient souffler la tourmente dans le piège-à-vent des naseaux.

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux d’en mentionner le nom avec respect.

Fille d’Hercule et Déjanire, Macaria hérita leurs forces ;
Elle savait tuer à mains nues des serpents bien plus costauds qu’elle.
Elle en garda le souvenir par cette image qui la renforce
Dans un combat sans retenue qui lui laissa quelques séquelles.

Par ses étreintes remarquables et ses muscles tétanisés,
Elle étouffa tous ses amants pareille au boa constrictor.
Seul le dernier, fait remarquable, s’en tira hospitalisé
Avec trauma des ligaments, fractures ouvertes et os retors.

Illustration de Sonia Lazo.

Au large de l’Île de Pâques, on voit souvent plonger les Parques
Auprès des géants engloutis quand leurs fils n’ont pas abouti
– Ou bien quand elles perdent le fil – ou se sont trompées de profils –
Pour mander aux fils des étoiles comment raccommoder leurs toiles.

Nona, qui est née la première, demande toute la lumière ;
Decuma, aussitôt accourt afin de lui prêter secours ;
Morta, arrivée la dernière porte les indulgences plénières,
Petits péchés entourloupés des existences qu’elles ont coupées.

Illustration de Sergio Alfonso González.

Quand le dernier éléphant viendra sonner à ma porte
Pour que je l’emmène ailleurs vers une autre destinée,
Je vous jure, mes enfants, je l’embarque et je l’emporte
Loin des chasseurs pinailleurs qui veulent l’exterminer.

Quand elle aura exterminé quelques six milliards d’humains et qu’elle aura vidé la planète de toute sa vie parasite, la nouvelle race vivra dans son hôtel de luxe avec vue imprenable au clair de l’ancienne Terre. Pour ces nouveaux privilégiés, ce n’est qu’une question de temps et d’argent, ils en ont les moyens. Quant à nous, nous ne sommes pas encore morts…
Cette impression me vient de très nombreux scénarios de films et de séries américaines contemporains comme si on voulait éduquer et conditionner nos enfants au monde de demain.

Illustrations de Quint Buchholz.

Si chaque quartier chic me choque par son microcosme doré,
C’est qu’il me semble une prison où, paraît-il, il fait bon vivre.
Ne croyez pas que je me moque de ces espaces abhorrés
Qui transforment mon horizon, mais j’aimerais qu’on m’en délivre.

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Depuis lundi jusqu’à dimanche, l’amour se glisse, inaccessible,
Comme des éclairs de passions dans la folie de la semaine.
Chaque fois que le corps s’épanche dans ses désirs imprévisibles
Le cœur vit l’émancipation de sa finalité humaine.

Tableau de tissus de Galla sur textile.galla.fr .

Lorsque ses tresses ondulaient, parcourant les cheveux du temps,
Ses mains jouaient contre le vent pour coucher ses mèches rebelles
Que ses petits doigts potelés caressaient comme un vent d’Autan,
Les relevant, les soulevant, pour la rendre encore plus belle.

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La première impression, dit-on, semblerait toujours la meilleure
Mais elle se trouve renversée par nos valeurs, nos préjugés.
Aussi je vous dis : « Évitons les fourbes et mauvais conseilleurs
Qui nous font croire qu’il faut verser le sang avant d’avoir jugé.

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L’empreinte de l’âme profonde résonne dans chaque univers
Et c’est dans le cœur des étoiles qu’elle renaît infiniment.
Aujourd’hui je ressens cette onde qui a traversé tant d’hivers
Que son écho qui se dévoile reviendra indéfiniment.

Tableau de Deanne Cheuk.

Pour partir à la découverte au hasard et sans conviction,
Seul le cœur sait décloisonner les murs épais de ma maison.
Car, même avec la grille ouverte, je sens peser l’interdiction
Si je me laisse emprisonner par les barreaux de ma raison.

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Les pieds bien calés sur la terre et la tête dans les nuages,
J’observe le monde d’en haut et tout me paraît si petit
Que, foin de ceux qui déblatèrent sur des chimères et des mirages,
Je suis préoccupé plutôt à surveiller mes spaghettis.

Ce soir, c’est Fabienne qui régale 😋 !

Marcher sans raison, le long du rivage,
Seul dans le parfum de vagues et de vent ;
Je suis hors-saison, ivre du breuvage
D’iode et d’embruns derrière et devant.

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Il est des chemins de surprises qui se montrent sous tous les tons
Selon la saison qui l’habille et selon la mode du jour.
Et mon cœur tombe sous l’emprise que l’automne, sur le canton,
Mêlant des couleurs d’escarbille, produit sous ses plus beaux ajours.

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Parfois l’automne se pare de couleurs inhabituelles
Et revêt de bleu et d’or ses feuilles les plus précieuses.
En ce jour que tout sépare des journées habituelles,
Célébrons le bel accord de la nature gracieuse.

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Quand les soirs sont moroses à force de tourner
Tout autour de la terre à chercher l’évidence,
Je vais prendre la rose qui, en fin de journée,
Calme mon caractère en bonne providence.

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Quand la pluie d’humilité tombe sur mon cœur frustré
Je cache ma nudité qui s’est par trop illustrée.
Quand la pluie d’humilité tombe sur mon corps contraint
J’esquive l’humidité en chantonnant ce quatrain.

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Prenez le chemin des pyramides, allez tout droit vers l’horizon,
À gauche, descendez l’escalier, dirigez-vous vers la lumière,
N’allez pas vers la droite humide qui vous mènerait en prison,
Sonnez en face sur le pallier, entrez dans ma gentilhommière !

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Qu’il fait bon se promener tout au fond de la rivière
En chevauchant mon poisson par ce beau matin d’automne !
J’ai bien omis d’emmener mon précieux petit bréviaire
Pour éviter la moisson de paroles monotones.

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Si je franchis ce pont, me trouverai-je en Chine ?
À Shanghai ou Pékin ? À Canton ou Hong Kong ?
Je ne sais pas encore comment mon pont s’échine…
Car il est si frivole et peine sur les diphtongues !

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