Anniversaire

Rouge me paraît l’avenir car je m’en rapproche plus vite
En abandonnant le présent aussi blanc qu’une page blanche.
Mais quand je sens l’idée venir, aussitôt le rouge gravite
Jusqu’à ce qu’il soit omniprésent telle une écarlate avalanche.

Dans le bleu s’enfuit mon passé à la vitesse du souvenir
Comme si ma vie défilait dans une fraction de seconde.
Quand ma naissance est dépassée, le temps semble alors devenir
L’infime point qui se faufilait avant la création du monde.

Mais comme je vais de l’avant qui vient trop vite cependant,
La couleur du temps qui me reste persiste dans ce rouge intense.
Un milliard de soleils levants se révèlent alors redondants ;
La mort, d’aventure si preste, m’a juste éveillé d’une instance.

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« Fiat Lux ! » fut le mot déclencheur que Dieu brandit comme un briquet
Pour allumer une cigarette d’Univers et d’Éternité
Qui n’étaient rien que du tabac et qui se consumèrent en cendres,
Puis lorsque Dieu se reposa, tout cela partit en fumée.

On a tenté de me faire croire que tout cela avait un but ;
Que Tout était Le plan de Dieu dont les voies sont impénétrables.
Cependant si cela se trouve, je ne serais rien que déchet
D’une expérience imaginée dont ma vie n’est que broutille.

Mon âme serait étincelle, une particule éphémère,
Née un jour d’une braise ardente qui peu à peu se désagrège.
Pourtant j’espère que l’arôme que j’ai dégagé dans ma vie
Aura apaisé un instant ce Dieu avant de disparaître.

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Quelles sont les mains qui ont pétri la glaise à modeler l’Adam ?
Ce ne sont pas celles de Dieu ; Il crée avec plus de panache !
Seul un as en géométrie comme Lilith, la première dame,
A fait ce travail fastidieux hors de portée d’une ganache.

Elle a mis la main à la pâte en flattant les muscles saillants
Et en lui façonnant un sexe à la mesure de son vagin.
Elle n’a pas traîné de la patte ; au contraire, tout en travaillant,
Elle veilla à l’effet convexe obligatoire de son engin.

Au moment d’insuffler l’esprit, elle a dû lui pomper le nœud
Afin qu’une partie du mental descende dans les testicules.
Quand tout fut fait, sans parti pris autre qu’un souhait libidineux,
Elle fit son expérimental devoir pour voir s’il éjacule.

Tableau d’Eva Gamayun.

Une fois n’est pas coutume, je vais faire comme tout le monde
Et promener Amsterdam sur le chemin vicinal.
J’ai mis mon plus beau costume pour ne pas qu’on me confonde
Avec un simple quidam baladant son animal.

C’est même plutôt Amsterdam qui me sort de ma tanière ;
Il n’aime pas que je reste, le nez dans mes formulaires.
Poliment, il dir : « Madame, ne faites pas de manières.
Passez votre grosse veste et sortons donc prendre l’air ! »

J’ai déjà changé trois maîtres et leurs chiens en souriceaux,
Puis transformé deux commères en grenouilles pipelettes.
Ils pourront tous s’en remettre rejetés dans le ruisseau
Après un séjour sommaire dans le ventre d’une belette.

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Rien ne sert de gagner sa vie, il faut accumuler ses points,
Commencer le plus tôt possible et ne s’arrêter que post-mortem
Dès l’enfance, on est asservi de la rentrée jusqu’à fin juin
À bûcher pour être admissible et se fondre dans le système.

Le meilleur est récompensé à entrer dans les hautes sphères,
Les autres abandonnent en route et servent de chair à canon.
Certains tentent de compenser en trempant dans de sombres affaires
Mais seront mis en banqueroute et finiront au cabanon.

Tout ça n’est que légalité ordonnée et commanditée
Par une élite terre-à-terre et avant tout matérialiste.
Qui mise sur la qualité plutôt que sur la quantité
Ressemble au candide de Voltaire, un pauvre fou idéaliste.

Illustration de Lisa Aisato sur https:www.aisato.noandre-illustrasjoner#itemId=55830f07e4b0d670c6fc3e2b .

Valse à trois temps avec Satan qui serait du troisième sexe,
Moins masculin qu’efféminé, de virilité féminine.
Phénomène allant translatant d’un genre à l’autre sans complexe
Frappant les mâles dominés et femelles cucul-la-praline.

Terminé le sexe des anges qui ne faisait bander personne ;
Bienvenue au genre du diable qui reste au neutre et terre-à-terre.
Être sexué, cela dérange les femmelettes et les garçonnes
Par le besoin irrémédiable d’une sexualité solitaire.

Illustration de Lisa Aisato sur https:www.aisato.noandre-illustrasjoner .

Certains champignons vénéneux ne le sont qu’une seule fois
Tandis qu’une femme fatale peut tuer à plusieurs reprises.
L’amour se montre venimeux tout comme l’alcool pour le foie
Et sa consommation létale quand il se transforme en méprise.

Je réclame la peine d’amour pour celles qui m’ont brisé le cœur
Et l’ont jeté dans la prison de la passion immodérée.
Je vous l’écris avec humour mais à l’encre de la rancœur
Qui n’a connu de guérison qu’un handicap désespéré.

Collage de Kelly Maker.

Ceux qui croient encore aux lunettes qui dévoilaient l’intimité
Des jolies filles qui passaient en détalant d’un air abscons
Devraient savoir que ces minettes avaient, par leur félinité,
Un pouvoir qui outrepassait ce petit gadget à la con.

Elles savent lire entre les lignes, elle savent transpercer les cœurs,
D’une vision extralucide qui ne laisse rien s’effacer.
Perfides, finaudes et malignes, elles nous jettent un regard moqueur
Et nous, pauvres hommes translucides, n’y sommes point interfacés.

Collages de Kelly Maker.

De peur que la deuxième vague emporte tout sur son passage,
Nous faisons le tour de la Terre exactement en temps inverse
Sur notre side-car qui zigzague afin d’éviter le traçage
Des statistiques qui nous atterrent et ses rapports de controverses.

Tableau de Didier Lourenco.

En m’inspirant de la burqa, j’ai faufilé ce masque rouge
Qui me permet de respirer et agrée la lecture labiale.
Je peux danser la mazurka, le tango, bref tout ce qui bouge,
Et laisser mon corps transpirer toute mon aura primordiale.

Photo de Tim Cavadini.

Au pays des grands méchants loups, on se méfie des petites filles
Qui trafiquent dans la galette pour détourner l’argent du beurre.
Ces animaux fiers, mais jaloux, les pendouillent pas les chevilles
Pour récupérer leur mallette qui contient le fruit du labeur.

Tableau de Vladimir Fedotko.

Au pays des dames en noir, les cavalières en amazones
Ourdissent plein de traquenards pour mettre en échec les princesses.
Heureusement dans les manoirs, on distribue les cartons jaunes
Quand, dans un rire goguenard, apparaît une main traîtresse.

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Sur les chevaux de bois bleuis par les chagrins de mes parcours,
J’irai bercer mes illusions de demeurer le spectateur
D’un monde où je reste ébloui par cette humanité qui court
Et où mon cœur, à profusion, cherche un repos réparateur.

Tableau Christine Chauloux.

Combien l’univers paraît vide quand il me manque ma sirène !
Combien mon verre paraît plein dès qu’un petit bonheur survient.
La vie peut paraître impavide lorsque mon roi attend sa reine,
Mais quel formidable tremplin quand je vois l’amour qui revient !

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Imaginez vivre en wifi toute votre extase amoureuse,
Les garçons et les filles en rire intimement et sans câblage ?
On laisserait tomber la hi-fi pour taper nos vies amoureuses,
Sur les machines à écrire sur les pavés de Paris-Plage.

Photo Robert Doisneau.

Allongée nue sur sa licorne, la chevelure offerte au vent,
Mon égérie vient d’accoucher de tous ses meilleurs souvenirs.
Les alentours paraissent mornes, tandis que j’entends s’élevant
Le cri du fils effarouché qu’elle présente à l’avenir.

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Comme un vieux monarque esseulé, le soleil règne en ce jour ;
Comme une dame abandonnée, la lune pâlit dès l’aurore ;
Comme un cavalier harcelé, les étoiles s’éteignent tour à tour
Comme un valet attentionné, la terre tournera encore.

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Né dans les choux, née dans les roses, nés dans un matin de printemps
Aux premières lueurs de l’aurore quand les oiseaux saluent le jour.
Mignonne, allons voir si la rose, refleurira encore longtemps
Juste avant que ne s’évapore la rosée nouvelle comme toujours.

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J’ai toujours ma barque amarrée prête à partir au moindre signe
D’un clin de soleil amoureux ou d’un clair de lune magique.
Pour les voyages chamarrés, j’applique la même consigne
À savoir qu’il est douloureux de rester seul et nostalgique.

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J’ai connu une rouquine,
Elle s’appelait Corinne,
Ressemblant à un renard
À l’air un peu goguenard.

Son regard était sauvage,
Un peu fier, un peu bravache ;
Son comportement farouche
De peur que je l’effarouche.

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Il est des lieux d’émeraude dans lequel les bleus de l’âme
Lavent mon cœur rouge sang dans les pensées que j’éprouve.
Là, tout ce qui me taraude, est frappé comme la lame
Sous le marteau rugissant de la passion que j’approuve.

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Qui aurait pensé que la force qui propulse la déferlante
Ne transporte la moindre goutte ni ne crée le moindre courant ?
Ce qui lui fait bomber le torse, contrairement à mes attentes,
C’est peut-être pour que j’écoute le dernier écho d’un mourant.

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Te souviens-tu de la matrice qui t’apportait sa protection,
Qui filtrait les rais de lumière et tamisait les grondements ?
Reconnais-tu les cicatrices que tu vois dans les projections
Sur les parois de la chaumière où tu bâtis tes fondements ?

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Cette silhouette de rêve qui étreint mes vœux les plus chers
Ondule en câlines tendresses quand je m’endors à poings fermés.
Et sa queue s’insinue sans trêve dans les émotions de ma chair
Qu’elle prodigue avec l’adresse dans laquelle elle m’a enfermé.

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Quand sonnera le moment dans les clochers des villages,
Vers le midi moins le quart du méridien étalon,
Ne demandez pas comment, ni pourquoi ce décalage ;
Cette espèce de bécarre qui fait prendre du galon.

Ça n’arrive qu’une fois dans le cycle d’une année,
La cinquante-huitième seconde, ce jour-là est importante !
Elle marque chaque fois le moment enrubanné
De ta venue dans le monde et de ta vie éclatante !

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Bâbord pour trinquer à Neptune et sacrifier à l’équateur
Cette bouteille de ratafia qui dégringole sous l’entrepont.
Tribord à Éole sous la lune en hommage aux navigateurs
Qui ont combattu les maffias au sabre, au crochet, au harpon !

Mais la pensée qui bat de l’aile, celle qui fait battre mon cœur,
C’est entre le soixantième degré vers le cap du grand nord
Et le quatre-vingtième parallèle dans les vents pris à contrecœur,
Dans les courants des quarantièmes rugissants comme un grand ténor.

Te-souviens-tu, ma bonne étoile ? Quand tu me guidais sur les lames ?
Quand la mer était d’un noir d’encre et le ciel sombrait à mourir ?
J’avais jeté toutes mes voiles et me confiais à ta flamme
Après avoir mouillé mes ancres sur les chemins à parcourir ?

Maintenant, garçon, prends la barre, vire au vent et garde le cap !
Suis le vent qui conte l’histoire des marins qui font les légendes.
À la marée, largue l’amarre qui te retient et t’handicape
Suis le soleil libératoire et voyage sous ses calendes.

Après le soixante-et-onzième, toutes voiles gonflées aux vents,
Il suffit d’une fois dans sa vie de passer le Cap Horn, hardi !
Et de bien compter son douzième sentiment le plus innovant
Qui te conduit vers ta survie ; toi, le capitaine, pardi !

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