Quand disparurent les insectes, les oiseaux et tous les poissons,
Les vers de terre purent enfin, de leurs amours, faire recette.
Mais de peur qu’on les désinfecte, ils se cachèrent dans les buissons
Pour se reproduire sans fin comme une usine de chaussettes.
Où sont passés les vers à soie, me direz-vous fortuitement ?
Ils ont émigré des mûriers en dépit du qu’en-dira-t-on.
Désormais c’est chacun pour soi ; ils ne font plus gratuitement
Le bonheur des grands couturiers mais filent du mauvais coton.
Illustration de Mordillo.
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