Si mes maux pouvaient vous parler, si mon corps pouvait s’exprimer,
S’écriraient en lettres de sang mes émotions les plus profondes
En tractations, en pourparlers que l’âme saurait imprimer
En caractères évanescents qui serpenteraient comme une onde.
« Je n’ai pas l’air dans mon assiette ! » me défilerait sur le front
Comme font les informations sur le fronton des bâtiments
« Je ne suis pas une mauviette ! » s’afficherait comme un affront
Sur mon cœur aux palpitations à l’encre de ses sentiments.
Sans doute les vieilles douleurs dirigent ma plume de plomb
Qui semble de plus en plus lourde à force de me chroniquer
Car mon encre a pris la couleur de l’esprit qui reste en surplomb
D’une vie dont les plaintes sourdes n’ont jamais su communiquer.
Illustration d’Enki Bilal.
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