Catégorie : 2017

La censure a encore frappé, cette fois pour un bout de sein
Publié il y a deux ans en mars à l’époque où n’existait pas
Un règlement handicapé qui traque ce qui n’est pas sain
Par une bande de comparses adeptes d’un épiscopat.

Censure infligée le 09.01.2017 pour un sein dévoilé le 23.03.2015.
Bonne nouvelle cependant, Maryvon Riboulet ne voit pas sa punition prolongée qui reste (pour l’instant) d’encore 10 jours à purger.

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Bandez les seins, bandez les yeux,
Bandez mesdames et messieurs !
Bandez les saints, bandez les cieux,
C’est, pour votre âme, très fallacieux !

Fallacieux : Qui est fondé sur un mensonge ou un faux.

Un an de plus, c’est comme un trait de pinceau que les ans soulignent
Pour honorer un joli nez ou pour confirmer de beaux yeux.
Le temps sait donner de l’attrait, de belles formes, de belles lignes,
Car c’est un vrai artiste-né qui ne peint que du merveilleux.

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Pas bon la pluie pour les toutous, pas bon la pluie pour les matous !
Dieu, dans sa grande bienveillance créa la race « porte-parapluies » :
Pour les uns, les paratoutous, pour les autres, les paramatous,
Dressés pour une surveillance à la moindre goutte de pluie.

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Benjamin Franklin me pardonne de ne jamais me protéger
Quand l’extase frappe à ma porte en m’envoyant ses coups de foudre,
Mais lorsque ma femme me donne de la tendresse à partager,
Je prends ce que l’amour m’apporte même si ça met le feu aux poudres.

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Quand j’étais un petit garçon, j’n’aimais pas les films d’amour
Où les gars embrassaient des filles qui faisaient tout en prévision.
Je regimbais comme un ourson dès que le logo « Paramour »
Apparaissait devant la grille du poste de télévision.

Tableau d’Aurelie Biocca

C’était évidemment les « Films Paramount » que j’avais déformé dans ma jeune innocence de puceau.

Sa petite femme est si pudique que lorsqu’elle veut faire l’amour
Elle ouvre grand son parapluie et brusquement tombe la nuit.
Il serait pourtant bien ludique que le Soleil laisse le jour
Illuminer l’étroit conduit où sa semence s’introduit.

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J’ai compris pourquoi dans le monde tout paraît gris, triste à mourir.
De grands parapluies médiatiques empêchent toute création.
Il faut parler la langue immonde de l’argent en train de pourrir
Dans cet univers mécanique qui blâme toute récréation.

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Je pleurais des arcs-en-ciel sous les piliers arcs-boutants
En dansant sur les pavés qui valsaient en vaguelettes.
Le parapluie tendanciel sous mes sanglots dégouttant,
M’aidait pourtant à braver les petites gouttelettes.

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Peu à peu, les journées s’allongent et les ombres se raccourcissent
Comme la traîne de l’épouse qui s’est mariée à l’hiver.
Peu à peu les jours se prolongent tandis que les ans endurcissent
Ton cœur et ton âme jalouse par ce nouvel anniversaire.

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À quoi bon poursuivre les cœurs que l’amour sème dans le vent ?
Peut-être y-a-t-il une histoire à découvrir et puis à vivre ?
Peut-être y-a-t-il un vainqueur le matin, au soleil levant ?
Peut-être qu’on a envie d’y croire parce qu’il en faut pour survivre ?

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Elle s’appelait Plumes-au-vent et faisait chanter les rivières
Quand elle se baignait dans l’eau vive comme une divinisation.
Puis, elle s’allongeait sous l’auvent en murmurant une prière
Afin que sa race survive contre la civilisation.

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Juste au bord de la mer, juste avant l’infini,
Juste sur la frontière, je viens poser mes pieds.
J’aime cet air amer d’arômes indéfinis
Qui me prend tout entière un peu comme il lui sied.

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Les rois ont été attirés par une petite flamme reine
À qui ils ont offert l’encens, la myrrhe et tout l’or nécessaire.
Aujourd’hui, tu vas retirer toute une allégresse sereine
Qui vit dans ton cœur balançant au flux de ton anniversaire.

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Cette été la mode s’apprête à mettre le nu en vitrine.
Les femmes ne seront plus toisées comme quelque chose tabou.
Bien sûr, ‘faudra courber la tête pour dissimuler sa poitrine
Et marcher les jambes croisées pour cacher le petit minou.

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Lorsque l’éclipse est totale et que les ténèbres règnent,
Ce n’est pas une raison pour ne plus croire au soleil.
Le dogme sacerdotal dont les fervents nous empreignent
Avec de belles oraisons nous plongent dans le sommeil.

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Melchior avec Balthazar sont venus avec Gaspard
Pour nous apprendre à nous taire, ne rien voir, ne rien entendre.
C’est vrai qu’avec le bazar que nous font des salopards,
L’enfer est sur cette Terre et il n’y a rien à comprendre.

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Melchior est arrivé d’Afrique pour faire fructifier ton cœur d’or ;
Balthazar, que les anges effleurent, chargé de l’encens nécessaire ;
Gaspard, cet oncle d’Amérique, produit la myrrhe du Labrador
Et moi je t’offre ces deux fleurs pour bénir ton anniversaire.

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Depuis qu’il a appris qu’on va tirer les rois,
Le cerf est aux abois, je ne sais pas pourquoi…
Des chasseurs malappris et même maladroits
Sont entrés dans les bois et j’en demeure coi.

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Pour percer le secret des filles, il existe plusieurs façons :
On peut soit les déshabiller, soit voir ce qui les préoccupe.
Afin que mes yeux se dessillent, j’ai bien retenu la leçon
Et commencé, sans sourciller, très tôt, à mater sous leurs jupes.

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Quand j’eus traversé tout l’été et parcouru toute l’automne,
Je me sentis fort dépourvu lorsque la neige fut venue.
Heureusement, j’ai complété mes investigations piétonnes
Par quelques ponts, d’un toit, pourvus dont je me suis bien souvenu.

Le petit pont couvert de Brunibrugg qui enjambe la Töss à côté de chez moi.

Il neigeait tant sur la grand-route que, sous un tunnel abrité,
Guettant les jolies randonneuses pour leur offrir un droit d’asile,
Je me mis moi-même en déroute contre toute salubrité,
Enfermé dans la floconneuse prison de pluie et de grésil.

Le petit pont couvert de Brunibrugg qui enjambe la Töss à côté de chez moi.

Le protocole est très facile pour écouter chanter la mer,
Il suffit d’arrêter le temps et stopper le flux de l’esprit.
Après ce n’est pas difficile, je vidange mon cœur amer ;
Plus rien n’est vraiment important et à ce moment j’ai compris.

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Passé le cinquième degré, il en reste trois cent soixante
Avant de faire le tour complet du méridien de notre Terre.
Et, de coutume, il m’agrée de fêter cette route croissante
En entonnant un beau couplet pour chanter ton anniversaire.

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Casse-noisette sous la neige, traqué par le roi des souris,
Battait les airs avec son sabre afin de le faire enrager.
Mais, apercevant le manège de ce roitelet bien nourri,
Aussitôt, la danse macabre, exécuta la fée Dragée.

Un des nombreux animaux sculptés sur les souches par les forestiers dans la forêt d’Eschenberg.

Et si c’était la paix des anges qui vient reposer sur les grilles
Comme pour apaiser un peu toutes ces limites humaines ?
Ah, j’aimerais être mésange et rejoindre mon escadrille
Pour fuir dans un sauve-qui-peut toutes ces barrières peu amènes !

Vieux pont abandonné qui enjambe la Töss à deux pas de chez moi.

Version « in »
Ô belle tour blanche et carrée, que les années ont préparée,
Combien as-tu su réparer tous les voyageurs égarés ?
Jamais tu n’es désemparée, jamais tu n’es contrecarrée ;
Rien n’a jamais pu séparer ton patrimoine bigarré.

Version « out »
À force de rouler sa bosse, le capricorne se cabosse
Et bientôt cette pauvre gosse doit se reposer à Davos.
Prince charmant prends ton carrosse, laisse tomber tout ton négoce
Et fonce partager rapidos un vieux whisky pure malt d’Écosse !

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Le soleil à rebrousse-temps se prendrait pour une comète,
La marée à contre-courant pleurerait des larmes dorées,
La terre mettrait le printemps plutôt qu’un hiver obsolète
Et le vent serait concurrent aux frénésies subodorées.

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La mer allaite ses petits comme une mère attentionnée
Pour qui chaque goutte de pluie est un futur bel océan.
Regardez-les pleins d’appétit téter en disproportionné
Leur goutte de lait sans un bruit dans un agrément bienséant.

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Ceux qui sont nés le trois janvier sont toujours un peu déroutants
Et marchent hors des sentiers battus, suivant leur propre itinéraire.
Aujourd’hui, ils sont conviés à prendre un chemin envoûtant
Vers ce qu’ils ont déjà combattu à leur dernier anniversaire.

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Dans le vacarme du silence des flocons sombres de la neige,
J’essaie de compter les cristaux qui viennent troubler mes nuits blanches.
Alors je sors en pénitence tenter de fuir ce sortilège
Qui m’empêche de me coucher tôt sans que le sommeil se déclenche.

Dessin de Michel Serre.

Aux premiers quartiers de la ville,
Avait commencé notre idylle
Et notre amour avait grandi
Quand la lune avait resplendi.

Et puis le feu de nos baisers,
Après s’être tant embrasé,
A laissé naître une nouvelle
Petite nymphe jouvencelle.

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L’année ressemble à cette plage, immobile par les marées,
Qui voit les jours s’accumuler puis se retirer au temps mort.
Et je ressens ce décalage sur les terres où j’ai amarré
Mes envies non dissimulées sur cette alternance sans remord.

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Les femmes nues sont démodées et j’ai encore plus appétit !
Désormais je les déshabille à grands coups de rayons-X.
Personne n’est incommodé car il n’y a plus d’antipathie
Et je peux profiter des filles sans plus jamais prendre de risque.

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Au cœur de la nature, il n’y a pas de mystère,
À la morte saison, la vie est enfouie.
Toi, devenue(e) mature à ton anniversaire,
Ton corps est ta maison, ton cœur est réjoui.

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Puisque notre avenir n’est pas encore écrit
Qu’il faut se préserver des maux et des douleurs,
Laissons alors venir doucement, sans un cri,
Une année réservée aux plus belles couleurs.

Photo de Stefanie Schächtel

C’est la roue de la fortune qui tournera toute l’année
Et qui s’arrêtera peut-être sur le meilleur moment de vie.
Peut-être un très gros tas de thunes, peut-être l’amour spontané
Choisissez bien de tout votre être et prenez le meilleur devis.

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Je ne publierai plus de femmes nues,
Que je sois honni si je suis encore puni,
J’obéirai fermement aux stupides règlements,
Je ferai révolution à chaque résolution.

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À tous les forts en calcul qui sont nés le Premier Janvier,
Je vous offre cette fleur en spirales de bonheur.
Elle vous donne du recul sur tout ce que vous enviez
Et de l’avance à toute heure pour augmenter vos valeurs.

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