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Tout est circonscrit chez la femme dans le cercle de ses amis ;
La main qui caresse les seins, la bouche qui s’ouvre en cul-de-poule
Afin de fournir à Madame par respect à son académie
L’organe idoine à son bassin qui jusqu’au cœur la tourneboule.

On peut, dans un grand lit carré, lui fourrer son triangle inscrit
Par des va-et-vient consacrés à lui dérider les sinus
Si elle a été préparée aux préliminaires prescrits
Par trigonométrie sacrée, cunilingus et cosinus.

La femme est circonscrite à l’homme ; la relation est réflexive,
Symétrique et même transitive à d’autres femmes parallèles
Dont les routes à l’instar de Rome auront des dérives successives
Afin que les meufs sensitives en aucun cas ne s’interpellent.

Tableau de David Gray.

La genèse aurait deux versions ; l’une publique, l’autre cachée
Selon qu’Ève ait été séduite ou aurait vaincu le serpent.
Mais l’homme a eu en aversion de voir son image attachée
À sa contribution réduite à n’être qu’un participant.

L’autre version, intéressante, montrait une Ève née d’une côte
Qui lui aurait donné des pattes en guise de jambes adéquates
Mais au final, reconnaissante envers ses membres de cocotte,
Et méfiante envers le sociopathe qui enfin l’aurait rendue coite.

La première Ève, assez naïve, assumera éternellement
D’avoir trahi et convaincu l’homme de se laisser corrompre.
La deuxième Ève, plus intuitive, serait plus maternellement
Puissante au point d’avoir vaincu le piège qu’on ne pouvait rompre.

Qui donc a choisi la première version plutôt que la deuxième ?
Sans doute un ange phallocrate embarrassé d’ordres accablants.
Désormais toute la lumière étant faite sur l’anathème,
Dieu n’est donc pas très démocrate et tout est cousu de fil blanc.

Tableaux de Gabriel Grün sur https:elhurgador.blogspot.com201602gabriel-grun-pintura.html .

J’en ai rêvé, j’ai traversé et j’ai vu derrière le tain
Du miroir qui ne renvoyait qu’un faux reflet de ma personne !
Je dois le dire, j’en ai versé des larmes avant d’avoir atteint
L’autre côté qui s’employait à ce que je me désarçonne.

Mais je n’me suis pas laissé faire ; en effet, je suis ambidextre,
J’inverse la droite et la gauche depuis, je crois, l’adolescence.
Au commencement, quelle affaire de savoir où faire apparaître
Moi et mon double qui se chevauchent dans deux mondes en coalescence !

La première fois, on s’est croisés, chacun dans le monde de l’autre ;
La deuxième fois, on s’est trouvé ensemble, oui mais tête-bêche.
Puis nous avons apprivoisé ce sas qui est désormais nôtre
Et nous l’avons tant éprouvé qu’il ne nous parait plus revêche.

Alors dans l’envers du décor, la république est un royaume
Où le président est un roi et moi son fou, fin diplomate.
Mon autre moi fait corps à corps avec la reine polychrome
Qui rougit d’un tel désarroi quand je leur fais « échec et mat ! ».

Illustration de Nicole Claveloux.

Je l’ai retrouvée par hasard la légendaire maison bleue
Et, comme il n’y a pas de lézard, j’en ai même découvert deux.
L’une accrochée à la montagne, un peu plus grande qu’une colline ;
L’autre bâtie en pleine campagne, parmi les lavandes violines.

Mais curieusement le même arbre officiait comme un gardien
Semblant vouloir rester de marbre devant le cycle circadien
Or il ne connaît aucune ombre à quelque heure de la journée
Et cela quel que soit le nombre de degrés du feu retourné.

Si le soleil tapait si fort au zénith en pleine lumière,
L’arbre ne faisait aucun effort pour en protéger les chaumières.
Voulant en avoir le cœur net, j’ai visité chaque maison
En donnant trois coups de sonnette pour je ne sais quelle raison.

Mais ces maisons inhabitées garderont longtemps leurs secrets
Car une fonctionnalité les rendrait plus ou moins sacré.
Elles étaient toutes les deux à vendre pour une somme fabuleuse
Par un proprio dont le ventre avait la bourse globuleuse.

Tableaux de Juan Brufal.

J’ai ouï dire que la vérité sort de la bouche des enfants
Aussi crue qu’une femme nue dévêtue de tout protocole
Car seule la sincérité qui jaillit en apostrophant
L’interlocuteur est connue comme un pertinent cas d’école.

Entre les garçons et les filles, la vérité est différente ;
Sans doute la sexualité influe sur la véracité.
Elle tombe comme un coup de faucille et elle devient belligérante
Selon l’éventualité d’un désir de voracité.

La vérité, comme le vent, apporte des désagréments ;
Elle secoue, elle dévoile ce qui n’était que présumé.
Si rumeur au soleil levant provoque maints égarements,
La vérité sous les étoiles la fait disparaître en fumée.

Tableau de Rafal Olbinski.

L’âme en sommeil, donc irréelle, n’a pour nous aucune substance ;
La vie avant la vie échappe aux lois de la philosophie.
Où donc se cache la surréelle forme de vie sans consistance ?
Accomplit-elle plusieurs étapes aux lois de la théosophie ?

L’âme en réserve dans les greniers de la grande ferme de Dieu
En attendant d’être semée par un ange inséminateur ;
Mais voici qu’un esprit pionnier s’empare du grain radieux,
Le plante en terre de l’aimée de son mari germinateur.

Rien n’a changé sinon l’éveil mais l’âme est encore en sommeil ;
La vie du début de la vie est végétale et animale.
Il faudra mille-et-un réveils consécutifs sous le soleil
Pour l’animer sur le parvis par touches infinitésimales.

Des milliers de soleils couchant illustreront son épopée
Et des milliers de pleines lunes illumineront son aura.
Apprentissages effarouchant, amours sans cesse développées
Lui amasseront la fortune qui enrichit son mentorat.

Tableau de Ivo Saliger.

Ainsi quand Dieu créa La Dame et puis lui donna son Élève,
Les anges copistes comprirent tout de travers et, sur l’argile,
Ils écrivirent alors qu’Adam fut procréé bien avant Ève ;
Ce qu’alors tous les chrétiens prirent comme parole d’évangile.

Quant au péché originel, entre la maîtresse et l’élève,
Lequel fut amplement tenté par le fruit de la connaissance ?
Ce secret de polichinelle qu’enfin aujourd’hui je révèle
Risque alors de mécontenter les religions d’obsolescence.

En fait, ça ne changera rien puisqu’aujourd’hui les genres changent,
Que les hommes deviennent femmes devant leur Dieu abasourdi.
C’est pourquoi le premier terrien n’aurait donc rien perdu au change
Selon cette coquille infâme gravée par des anges étourdis.

Tableau de Vladimir Golub.

Ce n’est pas par la tête que j’accouche des vers,
Ce n’est que par le cœur que sortent mes enfants.
Autrement je m’entête et fais tout de travers
Et, même à contrecœur, mon corps me le défend.

Mais aussitôt que j’ouvre mes veines et mes artères,
Aussitôt que je lâche mes tripes et mes boyaux,
Alors ce dont je souffre, mes démons délétères,
Se vide et se relâche avec pulpe et noyaux.

Alors du cœur léger et l’esprit grand ouvert
Remonte comme une flamme mon être véritable.
Je me sens protégé, nu et pourtant couvert
Par l’aura de mon âme et sa source équitable.

Tableau de Juan Carlos Verdial sur https:carlos-verdial.artelista.com .

Enfin un compagnon fidèle qui m’accueille dans la maison
Lorsque je rentre du boulot et qui ne me fait pas la gueule !
Il ne part pas à tire-d’aile et il ne perd pas la raison,
Ni le cœur ni le ciboulot, pour un’ poule qui fait sa bégueule.

C’est vrai ! Le seul inconvénient est de le sortir trois fois par jour
Sinon il pisse sur les murs, sur le parquet et le balai.
C’est vrai ! Il n’est pas ingéniant pour un sou et notre séjour
A des effluves de saumure et aspire à être ravalé.

Mais pour l’amour, quel Roméo quand le Soleil se carapate
Et qu’il hurle à travers les plinthes à faire fuir un cul-de-jatte !
Parfois il fait son rodéo en m’empoignant entre ses pattes
Et en murmurant d’une plainte qu’il va me mordiller la chatte.

Tableau de Giovanni Stecconi.

Certains fantasmes tiennent bon quant au péril adulescent
Comme celui de dérober aux filles leurs petites culottes.
Tous ces fanfarons furibonds, derrière ces vols recrudescents
Qui se font à la dérobée, trouveraient la farce rigolote.

Il faut courir en zigzaguant car les filles se sont armées
Et tirent à coup de révolver sur les voleurs de lingerie
Qui, dans des gestes extravagants, prennent leur pied, comme charmés
D’être frappés d’un « game over » et mourir de leur pitrerie.

Il paraît que, faute de slip, les filles n’ont rien sous leurs jupes
Et qu’elles ne nagent qu’en soutif, faute de bikini complet.
Mais aucune femme ne flippe, car pour autant elles ne sont pas dupes
Et d’un réflexe consécutif se plaisent d’être ainsi contemplées.

Tableau de Boris Vallejo.

En amour, le vent souffle vite ; en amour, le vent souffle fort ;
Ainsi les cupidons en herbe doivent en apprendre l’essence.
Portés par les vents, ils lévitent sur les courants non sans effort
Pour décocher la flèche acerbe qui enflammera tous les sens.

Amours du sud, amours du nord rencontrent des oppositions
Dont un amour venu d’ouest fera vaciller les passions.
Amours soufflantes, amours sonores lanceront des suppositions
Qu’un Valentin, venu de l’est, tournera en émancipation.

Mais qui donc contrôle les vents si ce n’est Vénus en personne
Qui a obtenu les pouvoirs d’Éole qui n’est plus dans le vent ?
Et si, dès le soleil levant, se lève un grain qui désarçonne,
C’est l’amour qui vient promouvoir ses coups de foudre en pleuvant.

Tableau de Catrin Welz-Stein sur http:artsdumonde.canalblog.comarchives2016031233502041.html .

Voici un joueur de flûteau mais qui ne charme aucun rongeur
Hormis la Lune qui est sensible et qui lui obéit toujours.
Les femmes également plutôt réceptives aux désirs songeurs
Le suivent de manière ostensible dès qu’il arrive au petit jour.

Elles sortent nues de leur couche et abandonnent leurs maris
Pour offrir leur fécondité et leurs appas les plus glamours.
Sitôt que le joueur embouche l’instrument, quel charivari !
Les femmes d’une intensité maximale se pâment d’amour.

Alors les maris en colère disent : « Ça ne peut plus durer !
Ce fifrelin viole nos femmes et leur brise à jamais le cœur. »
Alors le joueur impopulaire s’enfuit chez Monsieur le curé
Qui lui troque sa flûte infâme pour charmer ses enfants de chœur.

Tableau de Paul Delvaux.

Aujourd’hui, Madame la Lune, renouvelle sa garde-robe
Et précisément ses chapeaux, des sombreros vertigineux.
En cette période opportune, elle a même enlevé sa robe
Puisqu’elle se cache fort à propos à nos regards libidineux.

Quasiment nue derrière son voile – du moins le croit-elle, naïve,
Voilà qu’un soleil à dessein l’éclaire de tous ses flambeaux.
Tandis que son corps se dévoile, elle n’a comme seule alternative
Que de dissimuler ses seins avec sa brassière en lambeaux.

Voilà pourquoi, lorsqu’elle revient, elle n’expose qu’une interface,
Puis une jambe, une hanche mais toujours en montrant son dos.
Quant au soleil, elle le prévient : si jamais il montre sa face
Il aura, ce prochain dimanche, une éclipse comme rideau.

Tableau de Karol Bak.

Et si ce n’était pas notre Ève, pauvre innocente à excuser,
Qui aurait tenté notre Adam par le fruit de la connaissance ?
Je crois plutôt que cela relève d’un autre qu’il faudrait accuser
D’avoir leurré – c’est dégradant – le premier homme à sa naissance.

Pour tromper le pauvre garçon, il aurait modelé l’appât
Ressemblant comme deux gouttes d’eau, des pieds aux racines des cheveux,
Mettant en guise d’hameçon une fausse Ève et de beaux appas
Pour embobiner le lourdaud qui n’y aurait vu que du feu.

S’il n’a pas remarqué la pomme qu’aurait reconnue le gugusse,
C’est que l’impostrice l’a glissée dans sa chatte d’un air bêcheur.
Puis elle a imploré son homme de lui faire un cunnilingus
Et l’aurait donc ainsi hissé au rang du tout premier pêcheur.

Tableau de John Tarahteeff sur https:www.nuartgallery.comartists37-john-tarahteeffworks .

Malgré ma myopie sévère, j’ai vu qu’elle avait mis mon pull ;
Mon pull en pure laine vierge que m’avait tricoté ma mère.
Sans doute que si je persévère à voir, sans le moindre scrupule,
Que cette obsession me gamberge, j’aurai une réaction primaire.

En effet, elle ne porte rien d’autre que ce fameux tricot
Qu’elle promène dans mon atelier avec un regard offensé.
Quant à moi, pauvre galérien, elle me court sur le haricot
Tandis que je cherche à rallier l’inspiration dans mes pensées.

Je cède à la facilité en lui dédiant quelques vers ;
Faute de muse vertueuse, j’accepte la dévergondée.
Finalement la nudité, le corps à peine recouvert
D’une laine délictueuse, me tend sa graine à féconder.

Tableau de Manuel Leonardi.

Sans doute l’enfant que j’étais a semé des milliers de graines
En soufflant pour voir s’envoler ces parachutes dépliés.
Sans doute ces pionniers jetés dans la brise qui les entraîne,
S’en iront au loin convoler ensemble et se multiplier.

Sans doute l’homme que je suis continue son rôle de passeur ;
De passeur de germe et de grain à défaut d’âmes égarées.
Sans doute le vent qui les suit s’amusera d’un air farceur
À ballotter avec entrain ces petits danseurs bigarrés.

Sans doute un jour je mangerai les pissenlits par la racine
En suivant la ligne de vie de l’arbre-mère de la Terre.
Sans doute je m’arrangerai pour remonter aux origines
Auxquelles mon âme est asservie et dont mon cœur est locataire.

Tableau de Chie Yoshii.

Dans notre moderne existence, c’est de plus en plus à la mode ;
Les femmes exigent parité à tous les niveaux disponibles.
En religion, la persistance de la pécheresse se démode
Et Ève devrait mériter une place nettement moins pénible.

On verra la pomme d’Adam responsable de tous les maux
Et tous les hommes, en conséquence, devront ainsi se racheter :
Les mâles, rendus décadents par convention à demi-mots,
Avoueront avec éloquence, aux femmes, toute leur lâcheté.

La nouvelle Ève se montre digne d’un corps enfin divinisé
Et définitivement sain, exempt du moindre contrexemple.
On remplace la feuille de vigne par une fleur féminisée
Avec les seins nus sacro-saints, hissés sur la porte du temple.

Tableau de Romeo Dobrota.

Les coups de foudre font des ravages parmi les jeunes filles en fleur
Qui se font ôter leur vertu à la vitesse d’un éclair.
Pour parer ces amours sauvages qui sèment tempêtes et pleurs,
On cherche, on pense, on s’évertue et l’on tire les choses au clair.

On a mis des épouvantails pour faire peur aux jeunes filles
Et les empêcher d’attraper la folle maladie d’amour.
On a oublié un détail ; tout plein de garçons en guenilles
En ont profité pour frapper nos ingénues d’un trait d’humour.

Ces faux épouvantails en herbe ont fait tant rire les demoiselles,
Qu’elles en ont mouillé la culotte et que le courant est passé.
Les feux aux culs furent superbes et les amants firent avec zèle
Ce qu’il fallait et les boulottes virent leurs pudeurs outrepassées.

Illustration « Filles perdues » par Alan Moore et Melinda Gebbie.

Si vous suivez mes instructions pour fabriquer mon élixir,
Vous aurez le droit de prétendre au filtre d’amour réussi.
Pour qu’il n’y ait nulle obstruction car on pourrait vous en occire,
Ne laissez jamais sous-entendre que l’alchimie vient de Russie.

Faites l’amour en Pleine Lune, épongez la transpiration
Et tous les fluides recueillis dans l’alambic durant trois nuits.
Ajoutez fougères et callunes, réduisez la macération
À feu doux sans qu’elle ait bouilli car autrement l’ébullition nuit.

Accomplissez entièrement nu.e la précieuse distillation,
Repassez sept fois le mélange, chauffez, filtrez, alambiquez,
Puis refroidissez la cornue afin que la scintillation
Donne la liqueur rouge-orange qui encourage à forniquer.

Tableau de Vitali Zuk.

Le mamelon gauche en alerte et l’œil droit braqué sur sa proie,
Elle semblait inoffensive et juste un peu déconcertée.
Mais lorsqu’elle fut découverte, entièrement nue de surcroît,
Elle resta sur sa défensive, comme pour se réconforter.

Mais ses deux tétons convergèrent braquant leurs viseurs impudiques
Vers mon organe qui s’élevait pour soutenir l’invitation.
Nos yeux ensemble se cherchèrent après la sensation ludique
Dont tous nos sens se prélevaient l’un l’autre dans la captation.

Ne cherchez pas l’œil directeur mais recherchez l’œil érecteur ;
Celui qui déclenche les feux de l’amour par son seul regard !
Observez le lien convecteur du magnétisme correcteur
Qui lui fait boucler ses cheveux et qui vous rend vous-même hagard !

Vous aurez reconnu Fabienne avec son œil droit massacré
Par une ophtalmo scélérate qui ne voulait que facturer
L’opération pas très chrétienne par des outils plus consacrés
À faire en sorte que ça rate car c’était trop prématuré.

Tableau de Némesis Seoane.

L’enfer du faux, l’enfer du vrai, si celui-ci un jour m’échoit ;
Le Styx, l’Achéron, Le Cocyte, le Phlégéthon ou le Léthé ?
Je ne sais celui où j’irais mais si Saint-Pierre m’offrait le choix
J’opterais pour l’enfer tacite des âmes-sœurs à compléter.

Et j’irais dans l’enfer du sexe qui n’est que l’envers du décor
Du Paradis aux douze vierges équipées de plusieurs engins
Car elles sont toutes intersexes afin de plaire à tous les corps ;
Pour les femmes, affublées de verges et pour les hommes, de vagins.

Sans doute devrais-je essayer toutes les pucelles créées
Par Dieu depuis le huitième jour au rythme d’un millier par mois.
Si jamais je dois monnayer la femme que j’aurai agréée,
J’écourterai là mon séjour et l’emmènerai avec moi.

Et puis je la ramènerai, prétendant m’être fourvoyé
Car l’amour a la prétention d’aveugler les cœurs trop gavés.
Et bien sûr j’y retournerai chercher autre femme à choyer
Avec mes meilleures intentions dont l’enfer du sexe est pavé.

Illustration Georges Pichard.

À l’instar de Salvador Dali, qui n’avait pas peur de mouiller
Pinceaux, tubes, couleurs et palette dans le Grand Canal à Venise,
Sitôt que ma plume pâlit ou que mes vers sont barbouillés,
Je m’en vais faire des vaguelettes dans l’encre qui me galvanise.

Salvador Dali était peintre expressionniste de surcroît.
Sans me comparer à lui-même, je suis néanmoins ses conseils ;
J’accroche mes habits sur le cintre après que le soleil décroit
Et puis, tout nu mais le cœur blême, je plonge dans les eaux de Marseille…

Et j’y retrouve alors mes sources et tous mes souvenirs noyés
Dans le Vieux-Port où les sirènes se rassemblent pour m’accompagner.
Rue Paradis, Place de la Bourse, tous mes fantômes apitoyés
M’invitent à une souveraine tournée au quartier du Panier.

Photo de Salvador Dali à Venise en 1947.

Quand les fées se transforment en biches, elles voient des effets secondaires
Se répandre auprès des grands cerfs pressés d’assouvir leurs instincts.
Bien qu’elles se montrent assez godiches à marcher comme un dromadaire,
Leurs jolis corps vont de concert vers un érotique destin.

Même quand elles redeviennent humaines et vont se baigner dans l’étang,
Les mâles attirés par leurs miches sortent du bois pour les saillir.
Elles, devant ces énergumènes, n’ont pas le réflexe compétant
Et les cerfs montent sur les biches qui lors se sentent défaillir.

Neuf mois plus tard, elles accouchent d’un fils appelé « faune-enfant »
Qui sera à la fois un homme et à la fois un cervidé
Qui lui-même plus tard sur sa couche transmettra le gène du faon
À son épouse dont le génome sera forcément hybridé.

Dans les lois de la génétique, Mendel n’a pas prévu ce cas
Pourtant dans les forêts de Suisse, le phénomène se développe ;
J’entends souvent de frénétiques élans d’amour avec fracas
Et puis s’enfuir de belles cuisses trahissant de fieffées salopes.

Tableau de Suzanne Parareda.

À l’instar de l’apéritif qui doit vous mettre en appétit,
Les préliminaires exigent une mise en bouche, comme il se doit,
Mais surtout pas expéditifs ni trop poussés ni trop petits
Juste l’émotion qui dirige seule le tact au bout des doigts.

À l’instar du fameux cocktail qui doit séduire les papilles,
Les caresses courtisent le corps et le parcourent de frissons.
Gare au malentendu mortel qui tue l’amour et l’écharpille ;
Place à ce qui entre en accord et qui résonne à l’unisson.

À l’instar des amuse-gueules qui doivent équilibrer l’alcool,
Les baisers nourriront les cœurs qui battront de plus en plus fort.
Si jamais elle fait sa bégueule, ne soyez pas trop pot de colle ;
Il n’y a jamais eu de vainqueur qui obtienne tout sans effort.

Tableau de Jean-Gabriel Domergue sur https:www.catherinelarosepoesiaearte.com201205jean-gabriel-domergue-1889-1962.html .

Toujours ce fil rouge obsédant qui relie toutes nos époques
De la préhistoire à nos jours et se prolonge dans l’avenir.
Chaque épisode se succédant donne la tension réciproque
D’une onde qui devrait toujours m’éclairer sur mon devenir.

J’ai beau sentir la vibration et j’ai beau lui tendre l’oreille,
Je ne comprends rien aux messages de ces coups de fil du destin.
À moins que ma calibration, étant à nulle autre pareille,
Ne trahisse pas le passage d’un ange ou démon clandestin.

Si ma vie ne tient qu’à un fil, heureusement il est solide ;
Un fil de Parque, premier choix, sans doute un futur important…
J’affiche plutôt le profil d’un anti-héros invalide
Mais si ce fil rouge m’échoit le nirvâna, je suis partant.

Tableau de Michael Triegel sur https:www.museumdefundatie.nlenmichael-triegel .