Toutes ces notes, d’un air soufflé par une bouche printanière,
Transmettent l’accord harmonieux aux graminées dociles à sol.
Qui, elles-mêmes, vont insuffler l’inspiration et la manière
D’offrir un chant cérémonieux dédicacé aux tournesols.
Ainsi pensé-je aux dandelions et à leurs croches vaporeuses
Par leur effet boule-de-neige sur l’ensemble de la prairie
Qui va semer la rébellion auprès des plantes valeureuses
Qui participeront au manège dans une florale frairie.
Tableau de Roman Velichko.
L’œil du corbeau est goguenard, suite à l’histoire du renard
Qui l’a d’un fromage abusé et s’est de sa voix amusé.
Grâce à son expérience acquise, il conseille Madame la Marquise
À ne pas se laisser leurrer par des valets trop délurés.
L’œil du flamand pourtant morose permet de voir la vie en rose
À cause d’un cou en question en forme d’interrogation.
Il sert avec délicatesse les vœux de Madame la Comtesse
Et, sait comment lui retourner éloges et hommages bien tournés.
L’œil de la colombe pacifiste s’accorde avec tous les sophistes
Qui brandissent leurs drapeaux blancs quand il le faut, sans faux-semblants.
Entre la paix et la sagesse, elle offre à Madame la Duchesse
Un regard doux condescendant envers ses nombreux prétendants.
Photos de Flóra Borsi sur https:www.2tout2rien.frdes-auto-portraits-avec-des-yeux-danimaux-par-flora-borsi .
Domestiquer un animal dépend de la bête sauvage
Qui va choisir de se soumettre ou de dominer au besoin.
Le chat adopte un demi-mal et, sans tomber en esclavage,
Cherchera à supplanter son maître et lui piquer ses meilleurs coins.
Mais pour le chien, aucun problème, il est tout à son avantage ;
Il est content, remue la queue du moment qu’il vous accompagne.
Une créature qui, sans dilemme, gardera vos biens et davantage,
Mordant le voleur belliqueux qui viendrait nuire à vos compagnes.
Le chaud lapin est infidèle et donc difficile à dresser
À moins d’avoir mille lapines vacantes dans son marigot.
Il faut lui tenir la chandelle, l’avoir à l’œil pour redresser
Ses tendances qui galopinent à niquer à tire-larigot.
Photos de Flóra Borsi sur https:www.2tout2rien.frdes-auto-portraits-avec-des-yeux-danimaux-par-flora-borsi .
Semblable au télégraphe optique, le soleil parle à la forêt
Par l’alphabet arboricole que la nature garde secret.
Sans doute existe un œil magique dont l’acuité élaborée
Permet aux terres agricoles d’en connaître le sens sacré.
Bien sûr, je capte ces messages sans les comprendre toutefois
Mais je sais que la Terre écoute, reste attentive et informée
Sur le temps qui est de passage mais qui explique à chaque fois
Que si les nuages dégouttent, c’est pour pouvoir la transformer.
Tableau de Claude Monet.
Les grands maîtres improvisateurs avaient laissé pour s’amuser
La liberté à leurs modèles de pouvoir tenter l’aventure.
Lorsque le dernier visiteur a enfin quitté le musée
Les Vénus tiennent la chandelle aux amourettes en peinture.
Sans vergogne, les naturistes se mêlent avec les beaux habits
Dans des rassemblements grandioses avec agapes bien nourries.
En revanche, les miniaturistes d’un bien plus petit acabit,
Préfèrent rester en symbiose avec les rats et les souris.
Car les animaux participent à cette parade de nuit
Tous profitent du même droit selon sa muséologie.
Même les enfants s’émancipent et chacun tromper son ennui
En changeant quelquefois d’endroit lorsqu’il regagne son logis.
Tableau de Conor Walton.
La femme-grue empanachée observe du bout de ses seins
Mais ferme ses yeux impudiques de peur de révéler son âme
Et lance un esprit détaché relatifs aux sombres desseins
De ses visiteurs sporadiques qui viennent entreprendre la femme.
Regards croisés dans les harems dont les seins indiscrets se croisent
Car ils s’évaluent du regard autant du cœur que la raison.
Ainsi le corps sert de barème et de graduation grivoise
Pour amener le mâle hagard à la maîtresse de maison.
Vous, petites saintes nitouches, qui entraînez à la fenêtre
L’effet de vos visions mammaires qui guettent le héros olympien,
Fermez les yeux, ouvrez la bouche, sentez votre pouvoir renaître
Quand votre corps devenant mère deviendra regard œdipien.
Illustrations de Willy Maltaite extraites de l’album « Le jardin des couleurs ».
La pyramide des saveurs n’a jamais été étudiée ;
Pourtant le goût est important, vu qu’il nous met l’eau à la bouche.
Le goût est-il une faveur, un privilège dédié
Ou une offense se rapportant au sacrilège qui en débouche ?
Or l’arbre de la connaissance n’était qu’un péché végétal
Tandis que tuer de pauvres bêtes est un pouvoir de droit divin.
Nous apprenons à la naissance à maîtriser ce droit létal
Grâce à notre esprit de conquête sur les ovins et les bovins.
Ne soyons pas plus royalistes que Notre Seigneur Carnivore
Qui nous fait manger de sa chair et même boire de son sang.
Mais ne soyons plus fatalistes et si le démon nous dévore
Tuons ces petits êtres chers car nous sommes les plus puissants.
Tableaux de Henri Rousseau.
L’Europe sème ses étoiles sous l’ombre immense que le taureau
Étend au cours de leur voyage vers la liberté de s’aimer.
Soudain quelque chose se voile au-dessus des champs pastoraux ;
On entend comme un mitraillage dans le firmament clairsemé.
Sans doute Zeus qui s’est trahi car il s’était dissimulé
Sous l’apparence d’un taureau et s’est pris un coup asséné
Par la belle Europe ébahie de s’être fait manipuler
Par des stratagèmes immoraux sans cesser de l’ morigéner.
Europe sème désormais ses quelques étoiles en solitaire
Et se refuse à tous les dieux qui font des plans sur la comète.
Elle restera vierge à jamais et Zeus lui sera tributaire
D’une rente au montant dispendieux qu’assidûment il lui soumette.
Illustration de Valera Lutfullina
Je cherche les nuits alchimiques où l’air, chargé de météores,
Permet aux âmes en errance de redevenir persistantes.
Dans l’atmosphère cyclothymique, les voix qui s’expriment au-dehors
Prennent soudain une apparence de nitescences intermittentes.
Si je décompose un éclair qui jaillit et zèbre le ciel
Avec ses flammes de cristal qui s’échangent entre terres et nues,
Je vois les feux follets bleu-clair d’un flambeau accrémentitiel
Agité par une vestale vers des anges circonvenus.
La Terre agit comme un aimant d’impact météorologique
Dont l’énergie qui ascensionne porte ses souffrances et ses cris.
Bien sûr la science dément ce phénomène liturgique
Et les religions n’en mentionnent aucun écho dans leurs écrits.
Illustration de Charles Vess pour le roman de Neil Gaiman
Pervers Noël cache son jeu toute l’année à l’atelier
En créant des contrefaçons de nos voitures électriques.
Bien sûr, nous connaissons l’enjeu de ce bonhomme fou à lier :
Attirer filles et garçons par ses tendances égocentriques.
Les poupées qui disent « Maman ! » conditionnent les petites filles
À souhaiter très rapidement pouvoir rencontrer les garçons,
Ceux-là même qui, innocemment poussifs à l’esprit de famille,
Sont amenés perfidement à jouer dans leurs caleçons.
Pervers Noël qui sévissait les nuits de décembre dans les rues
A enfin été arrêté par la police persévérante
Pour les crimes qu’il assouvissait et ce matin a comparu
Devant le juge décrété suite aux plaintes proliférantes.
Tableaux de Matt Watts
Bleu comme la première nuit qui rendit l’amour électrique ;
Nos premiers frissons qui parcourent nos corps sensibles et tendus.
Bleue comme l’aurore qui luit au petit matin féérique
Sur deux amoureux qui concourent à figer le temps suspendu.
Blanc comme la deuxième nuit qui rendit l’amour éternel ;
Nos premiers baisers qui apaisent cette soif de nous reconnaître.
Blanche comme la liqueur qui fuit de par l’organe maternel
Qui accueille celui qui la baise de l’envie d’un enfant à naître.
Rouge comme la troisième nuit qui rendit les amours fécondes ;
Nos premières cellules échangées pour le meilleur et pour le pire.
Rouge comme la vie qui se poursuit dans la matrice rubiconde
Où pulse à l’abri du danger un petit ange qui soupire.
Illustrations de Lorenzo Mattotti
Le temps passait seul, sans son ange qui n’avait pu se libérer
Et j’écrivais à cœur perdu, l’esprit crissant sur le papier.
Lorsque dans la lumière orange d’un crépuscule réverbéré,
Une plume blanche, éperdue, vint atterrir juste à mes pieds.
La nuit était-elle tombée ou était-ce entre chien et loup ?
Toujours est-il qu’un ange blanc se posa à proximité.
Et moi bien sûr, j’ai succombé, ce qui rendit le temps jaloux
Qui suspendit l’ange tremblant entre deux airs illimités.
J’ai pris sa plume que j’ai trempée à l’encre d’une nuit sans Lune
Et j’ai raconté cette histoire du temps et de l’ange qui passent.
Plaise au lecteur que j’ai trompé avec cette idée opportune
Qu’il prenne conscience notoire de mes errances dans l’espace.
Illustration d’Andrej Mashkovtsev
Sans doute un prénom qui déteint sur ses tenues vestimentaires
Tant celles-ci sont assorties aux murs de son appartement.
Quant à ses cheveux et son teint, également complémentaires,
Ils s’adaptent à chaque sortie au ton de ses emportements.
Point ne s’arrête son mimétisme à sa peau et ses vêtements ;
En effet tout son caractère prend la couleur de l’air du temps.
Conséquence du magnétisme de la Terre et ses éléments
Sur cette fille pleine de mystères mais qui se dévoile pourtant.
J’ai connu Miss Caméléonne au cours d’une de mes tournées
Celle-là même la plus étrange, je dirais même atmosphérique.
Elle venait de Sierra Leonne et, le soir en fin de journée,
Elle prenait la couleur orange d’un coucher de soleil d’Afrique.
Tableau de Louis Treserras sur http://wombart.net/emotion-research-by-louis-treserras
L’œil, miroir indiscret de l’âme, reflète mon étonnement
Devant tout ce que je découvre et que j’ai du mal à comprendre.
Mais il trahit souvent la flamme dont fuse le rayonnement
Des raisonnements que j’entrouvre sur le peu que j’ai pu apprendre.
L’œil, sentinelle défensive, explore mon environnement,
Attentive à ce qui se passe derrière son intime frontière.
Parfois elle se montre offensive pour pallier le foisonnement
Des imprévus qui la dépasse et la font trembler tout entière.
L’œil, porte-parole du cœur, exprime mes ressentiments
Comme les joies et les pressions sur ce que j’ai envie de vivre.
Il sait occulter mes rancœurs, mes craintes et mes sentiments
Et ne renvoie que l’expression de mon intérieur comme un livre.
Illustrations de Jean-Pierre Gibrat
J’aime ma fenêtre propice aux réflexions fort opportunes
De son miroir qui me démontre sa silencieuse complétude
Au seuil des meilleures auspices que m’envoie un rayon de Lune
Qui perce et qui vient à l’encontre de mon cœur chargé d’inquiétudes.
Lune, Ô ma Lune taciturne, que me révèle l’avenir
À travers la neige qui tombe d’une incertitude impassible.
J’en appelle à l’astre nocturne dont le halo sait convenir
À m’indiquer ce qui m’incombe dans la nuit de tous les possibles.
C’est l’heure où je vais me coucher, lorsque le temps se superpose
Que m’apparaît la direction vers laquelle je dois lâcher prise
Je laisse mon cœur accoucher du germe que le jour dépose
Quand le soleil en érection m’illuminera sans surprise.
Illustrations de Jean-Pierre Gibrat
J’aime l’iris à l’horizon du soleil qui cligne de l’œil
Lorsqu’il me darde un rayon vert pour me souhaiter bonne espérance.
Et quand la Terre est en prison de ses souffrances et ses écueils,
Il ouvre en grand tout l’univers ravivant sa persévérance.
Observez les yeux dans les yeux le regard de l’astre couchant
Qui reflète l’âme de Dieu et ses voies incommensurables.
Souvent clément et merveilleux, parfois terrible, effarouchant,
Mais toujours miséricordieux envers nos conflits incurables.
Tableau d’Alexander Grey
L’attente s’en va en fumée sans rien laisser qu’un peu de cendres
Sur lesquelles le temps soufflera vers une amnésie dominante.
Juste des pensées consumées par l’esprit qui aime descendre
Vers le cœur qui m’insufflera l’espoir d’une fin imminente.
L’attente cesse brusquement, le train de vie reprend son cours
Qui m’emporte avec mes pensées que j’enferme dans ma valise.
Mon rêve né fantasquement soudain n’est plus d’aucun secours
Mais j’y reviendrai dépenser d’autres absurdes psychanalyses.
Illustration de Jean-Pierre Gibrat
Difficile de se représenter Dame Nature concrètement ;
Sans doute faut-il l’imaginer lorsqu’elle était vierge et nubile.
Mais étant moi-même exempté de remonter discrètement
Dans mon génome enraciné dans l’ADN, c’est difficile.
Pourtant dans mes rêves éveillés, j’ai aperçu ma créatrice
Naissant elle-même du néant, laissant le champ libre aux envies.
Dans cet Éden émerveillé, elle a établi sa matrice
Pour créer terres et océans pour, enfin, abriter la vie.
Un jour, elle s’est mise en couleurs – c’était là son premier printemps –
Et accordé le sacrifice de sa nature alimentaire
Pour accoucher dans la douleur deux humains âgés de vingt ans
Dont je suis à moitié leur fils et à moitié fils-de-la-Terre
Créations de Kathryn Blake sur https://www.artstation.com/artwork/Z53mnm
J’aime déshabiller le temps et lui ôter la carapace
De la vieillesse dont il enduit la peau des beautés éphémères.
Mot fugitif, presque insultant, qui évoque le temps qui passe
Et qui tristement éconduit le souvenir de nos grands-mères.
Le curseur du temps dans leurs rides où sont gravées leurs émotions
Fait chanter l’écho de leurs cœurs avec une ardeur impatiente.
Combien de jours, de nuits torrides, avec l’amour en promotion
Ont induit les rires moqueurs de leurs jeunesses insouciantes ?
Les belles dames du temps jadis, quelque part immortalisées
Par les vibrations de leurs âmes qui pulsent en ondes maternelles,
Pour que jamais ne s’affadissent leurs présences cristallisées,
Nous ont intégré ce sésame comme une intuition éternelle.
Photos de Marie Doro, Maude Fealy, Ione Bright & Paulette Navier
Je suis en transit dans ce monde où je n’accepte nulle attache
Et où j’attends à chaque instant de sauter dans un train qui passe.
Mais cela ne prend qu’une seconde ; si ma vigilance s’en détache
Je reste suspendu au temps et reste coincé(e) dans l’impasse.
Or, si je n’ai pour tout bagage que le sac de mes souvenirs,
Si je ne porte que l’habit de mes connaissances acquises,
Alors aussitôt je dégage et prends le train de l’avenir
Vers des gens de mon acabit selon mes qualités requises.
Illustrations de Jean-Pierre Gibrat
Toutes ces gouttes au fil de l’eau pareilles au flot de mes pensées,
Pareilles au flux du genre humain, pareilles aux nuages qui passent,
Partent dans l’oubli, à vau-l’eau, un autre cycle où dépenser
Leurs vies vers un nouveau chemin, nouveau monde et nouvel espace.
Qu’il est hypnotique l’effet de l’existence qui s’écoule
Et qui m’attire comme un aimant de ressentiments magnétiques !
Sans doute vers l’univers des fées d’où ma propre magie découle
Et qui revient comme un amant sentimental et pathétique.
Illustration de Jean-Pierre Gibrat
Après avoir tiré les Rois, on continue avec brio
À se préoccuper des reines non pas vraiment pour les tirer
Mais les honorer toutes les trois puisqu’elle forment un trio
Dont l’association pérenne est assidûment désirée.
Commémorons Épiphanie, Reine magicienne oubliée,
Puis consacrons la Chandeleur, Reine des crêpes et des chandelles !
Célébrons enfin Stéphanie, Reine qui n’a rien publié
À ce jour mais dont la valeur reviendra comme l’hirondelle !
Que feront les reines au printemps ? Elles prendront leurs quartiers d’été
Bronzer de Pâques à l’Assomption jusqu’en automne, fin des vacances.
Puis elles reviendront en leur temps avec leurs trois rois répéter
Contre toutes nos présomptions, les mêmes faits sans conséquences.
Tableaux de Georgia Th sur https://justlikehopey.tumblr.com/post/114981137204/georgia-th/amp
À la ville, comme à la campagne, les cœurs solitaires s’assemblent
Pour trouver un terrain d’entente et pour naviguer de conserve.
Ainsi, compagnons et compagnes cherchent la voie qui leur ressemble
Et répondra à leurs attentes et à ce que l’avenir réserve.
Tous les voyages sont chaotiques – on dit qu’ils forment la jeunesse –
Et l’amour n’aime ni la routine ni le quotidien ressassé ;
Il se cherche un milieu biotique pour s’épanouir en finesse
Afin que ses fruits s’agglutinent sur les tuteurs entrelacés.
Alors les cœurs partent en voyage sur de grandes lignes érotiques
Ou pour dormir en wagon-lit ou batifoler en croisière.
Et puisque l’amour n’a pas d’âge, vers une retraite exotique,
Ils s’aimeront à la folie sur le chemin du cimetière.
Car l’amour ne s’arrête pas là où la mort figure une escale
Mais il repart en fusionnant pour procréer un nouvel être.
Ni Paradis, ni Walhalla, ni aucune évasion fiscale,
Mais un retour occasionnant des épopées au kilomètre.
Illustrations de Pascal Campion sur https://positivr.fr/pascal-campion-dessins-couple/?amp
Révolution chez les amantes, les laïques et les religieuses !
Les bonhommes ne perdent plus la tête pour une partie de jambes en l’air.
À moins qu’on ne nous le démente par une pirouette prodigieuse,
Ils sont partis à la conquête des droits dont ils sont titulaires.
Désormais, pour la parité, ils goûtent avant d’être mangés
La garniture dont ils enrobent les vêtements de leurs promises.
Tandis qu’en solidarité, lorsque le tout est mélangé,
Elle ôte et lui offre sa robe comme si elle lui était soumise.
Après qu’il eut été mangé, croqué et sucé jusqu’à l’os,
Il ne resta plus que la tige de ce bonhomme en pain d’épice.
C’la dut alors la démanger, la fille, de s’enfiler gratos,
En coupant court à tout litige, son petit bâton de réglisse.
Tableau de Nicoletta Ceccoli sur https://vigilantcitizen.com/latestnews/disturbing-mkultra-and-child-abuse-paintings-displayed-on-billboards-in-italy
Monde intérieur imaginaire qui me rappelle d’où je viens,
Qui fait sonner les expériences acquises de mes vies antérieures.
J’aime tant son imaginaire qu’à travers lui, je me souviens
De l’écho d’une clairvoyance vers l’itinéraire ultérieur.
Monde extérieur immatériel car j’appréhende sa matière,
Sa dureté et ses dangers à jamais de moi différents.
Pourtant l’organe sensoriel qui me fait vivre tout entière
Lui est à la fois étranger et cruellement afférent.
Je suis ce monde intermédiaire, je suis assis sur la fenêtre
Avec la peur de basculer dans un destin irréversible.
Comme une question subsidiaire qui me décidera à naître
Pour une vie immaculée de mes mémoires inaccessibles.
Illustration de Jean-Pierre Gibrat
Comme il faut bien qu’elle s’habitue,
les bonhommes en pain d’épice
Sont principales gâteries
qui enchanteront sa jeunesse :
« Je te grignote et je te tue
à petit bout mais sans malice ;
J’aime ta camaraderie
et ta saveur toute en finesse ! »
Elle chantonnait cette comptine
en dégustant chaque bouchée
De ses petits amis sucrés
à la tête aromatisée.
Petite habitude enfantine
qui allait plus tard déboucher
Sur une litanie consacrée
à ses victimes traumatisées.
Comme elle n’a pas beaucoup d’amis,
elle prend son déjeuner au lit
De la rivière au chocolat
en compagnie de ses copains ;
Pour ne pas avoir d’ennemi,
elle va au bout de sa folie
En grignotant sans tralala
sa bonne bouille en massepain.
Dans son école des Nougatines
de l’ordre des Saintes Amantes,
Elle apprendra l’anatomie
et le meilleur côté des hommes :
Leurs têtes en chocolatine
battues dans du thé à la menthe,
Bases de la gastronomie
inscrite dans ses chromosomes.
Tableaux de Nicoletta Ceccoli sur https://ilmondodimaryantony.blogspot.com/2013/08/gli-incubi-celesti-di-nicoletta-ceccoli.html ainsi que sur https://www.irancartoon.com/site/artists/nicoletta-ceccoli
Nourrir son imagination exige en guise d’introduction
Un sens aussi vrai qu’un mensonge qui grandira avec le temps.
Le cœur d’enfant en gestation développera son addiction
Avec des rêves et des songes qui se bousculent à contretemps.
Bien sûr, au train où vont les choses, son appétit grandit encore,
Devient de plus en plus exigeant et tout son cœur s’en réconforte.
Le plaisir se métamorphose en lui transformant tout son corps
Et son esprit intransigeant envers des émotions plus fortes.
Au printemps, premières amours, tout son être s’épanouit
Mais dès qu’on lui pose un lapin, l’imagination se rebiffe.
Elle se console non sans humour sur ses désirs évanouis
Avec un pignon de sapin pour un besoin impératif.
Tableaux de Nicoletta Ceccoli sur https://ilmondodimaryantony.blogspot.com/2013/08/gli-incubi-celesti-di-nicoletta-ceccoli.html
Nouvelle Lune de l’année, la porte reste verrouillée
Suite à on ne sait quel dilemme qui l’avait maintenue bouclée.
Elle semble vraiment condamnée – d’ailleurs ses gonds sont tous rouillés –
Pourtant ce n’est plus un problème car on a égaré la clef.
Mais cette nuit de pleine Lune, six jeunes filles en robe blanche
Ont accompli le rituel de l’ouverture de la porte.
Sans autre procédure aucune, on entendit craquer les planches
Selon le sens spirituel que le chant consacré comporte.
Une fois la porte entrouverte, les jeunes vierges sont entrées
Dans le mystère et le silence de la foret du bois-des-chênes.
Puis la clairière s’est recouverte de ronces tellement concentrées
Qu’on en a omis l’existence et ce, jusqu’à l’année prochaine.
Illustration d’Olga Baumert
Partout l’amour verdurera dans la nature déflorée
Quand le printemps réveillera campagnes, vallées et forêts !
Partout la vie bourgeonnera et fera jouir les fleurettes
Que la pluie badigeonnera d’eau fraîche sur les collerettes.
Revivront d’amours végétales les nouveaux rameaux érectiles
Qui exposeront leurs pétales autour de leurs pistils fertiles.
Et mûriront les fruits bénis par d’indispensables abeilles,
Petites fées dont le génie nous remplit de vie les corbeilles.
Tableau d’Igor Morski sur https://www.espritsciencemetaphysiques.com/illustrations-controverse-dun-artiste-polonais-revelent-cote-noir-de-societe-moderne.html
Je vis en vert la nuit, le jour, entre le cœur et la raison ;
Quant au blues et aux bleus de l’âme, je les mets en périphérie.
Qu’il est utopique, le séjour d’un poète resté à la maison
Qui écrit sur le cœur des femmes dans les bras de son égérie !
L’égérie voit la vie en rose car, après tout, c’est là son rôle
Et reste jaune très longtemps dans une jeunesse éternelle.
Elle a sauvé mon cœur morose – je vous en donne ma parole –
Qui vit un retour de printemps de ses amourettes charnelles.
Le soir, ma femme devient violette, comme la couleur des montagnes
Où la Chèvre de Monsieur Seguin s’enfuit en quête d’aventures.
Je sèche mon encre obsolète dans l’encrier de ma compagne
Pour qui j’ai l’éternel béguin au parfum de littérature.
Photos de Julius Ise sur http://blog.julius-ise.de/colorgames
Le Roi possède tous les droits et c’est normal, il est le Roi ;
Il est aussi de droit divin né de la cuisse de Jupiter
Ou de n’importe quel endroit, cheville gauche ou genou droit,
Quoi qu’il en soit, quoi qu’il advint, le Roi est Maître, pas de mystère !
La Reine ne possède rien et c’est normal, elle est la Reine
Mais elle règne dans son lit surtout quand le Roi n’est pas là ;
Lorsqu’il part chasser les vauriens de ses provinces souveraines,
Elle y accueille à la folie tous ses amants sans tralala.
La courtisane fléchit le Roi ; c’est normal, c’est la plus jolie
Que le Roi séduit sans retard car, des folies, il n’en a guère.
Là, bien serrés, tout à l’étroit, Il oublie sa mélancolie
Et lui fait deux ou trois bâtards qui, plus tard, iront à la guerre.
Les autres cartes font les corvées ; c’est normal elles n’ont aucun titre
Sinon leurs chiffres décarrés qui tiennent lieu de patronyme.
Parfois les As sont réservés à faire jouer leur libre arbitre
Lorsqu’ils s’annoncent en carré d’un consentement unanime.
Tableaux de Jake Baddeley sur https://www.jakebaddeley.com/collection/paintings/paintings-2007
Te souviens-tu, esprit de sel, quand ton âme a quitté ton corps
Pour s’enfoncer en haute mer vers les abysses ténébreuses ?
Puis ton fantôme universel peu à peu s’est mis en accord
Avec l’élément outremer happé par d’essences fibreuses.
Et tu t’es matérialisée, déesse du marais salant
Qui danse sur la fleur de sel dans sa métamorphose rose.
Et puis tu t’es cristallisée dans des fragrances exhalant
Ce goût divin qui ensorcelle ma soupe et tellement de choses.
Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux d’en mentionner le nom avec respect.
Au saut du lit je me détends, je m’étire et je me toilette,
Puis je prépare guilleret mon petit-déjeuner sacré.
Le rituel se répétant mais sans devenir obsolète,
Je lui consacre tout l’intérêt des aliments salés-sucrés.
Tasse de lait dès potron-minet, la première gorgée me sourit.
Quelques tranches de jambon fumé pour une première mise en bouche
Que j’ai à peine terminée que je hume sur la cuisinière
Une omelette parfumée à l’ail des ours et des souris.
Mais voici que mes maîtres grognent et m’envoient illico presto
Redescendre au plancher des vaches pour je ne sais quelle raison.
Alors tant pis, je me renfrogne et abandonne mon resto,
Puis avec un air de bravache, je m’enfuis hors de la maison !
Tableau de Kenne Gregoire
Mon œil, que Marianne soit soumise à ceux qui prétendent épouser
Ses formes courbes et ses réformes et s’adapter à ses valeurs
Quand elle se révèle promise à un avenir piquousé
De rappels pénibles et conformes à plusieurs années de malheur.
J’ai un mauvais goût dans la bouche à force de m’être alléché
Aux beaux discours des candidats qui sont devenus mes bourreaux.
Je crains que la France n’accouche de lois qui me font trébucher
Dans un ersatz de corrida où j’ai le rôle du taureau.
Alors si je tire la langue, ce n’est pas par impolitesse
Mais par fatigue accumulée à subir les mêmes erreurs
Que l’on m’impose et me harangue à force d’indélicatesses
Par les médias assimilés à la seule voix de la terreur.
Tableaux d’Annica Klingspor sur https://ello.co/annicaklingspor
Après les fêtes on récupère les cœurs demeurés solitaires ;
On les purge et on les décrasse de toutes mauvaises pensées.
On les récure et l’on repère les endurcis célibataires
Afin qu’il ne reste nulle trace de vieilles douleurs expansées.
Puis on recoud les cœurs brisés, c’est le travail du cœurdonnier
Qui rafistole les blessures et les fractures du myocarde.
Une fois qu’ils sont cicatrisés, on les confie aux façonniers
Qui vont effacer les sutures et rentoiler le péricarde.
Puis on repeint les cœurs moroses avec la couleur du bonheur
Qui élimine les bleus de l’âme sous plusieurs couches de vernis.
On les parfume à l’eau de rose, on les cite au tableau d’honneur
Et on galvanise à la flamme les carapaces qui ont terni.
Enfin les cœurs, entrés en cure, passent en thalassothérapie
Et ne se nourrissent que d’amour durant trois ou quatre semaines.
Après un temps de sinécure et de kinésithérapie,
Ils sont remis au goût du jour pour vivre une expérience humaine.
Illustrations de Heinz Geilfus
Parfois la route de la soie se joue de méandres en lacets
Qui donnent un peu le mal de mer mais qui valent bien le coup d’œil.
Il faut garder par devers-soi tous ces virages entrelacés
Qui apportent un goût doux amer dans un voyage sans écueil.
Et puis Samarcande apparaît se découpant sur ciel d’azur
Et ses mosquées, ses mausolées, médersas ornées de faïence.
L’inquiétude alors disparaît et change au fur et à mesure
Les appréhensions désolées pour un sentiment de vaillance.
Illustration de Thomas Thiemeyer
L’amour est une dimension de l’espace-temps métaphysique
Dont la lumière a pour valeur l’intensité de l’intention
Avec deux pôles en extension aux méridiens géodésiques
Qui en transmettent la chaleur et les couleurs de sa tension.
Du féminin incandescent au masculin vif et ardent,
La synergie devient divine dès qu’un baiser est échangé.
L’univers n’a rien d’indécent quand ses étoiles vont s’attardant
Vers un trou noir où se devine un futur Big-Bang louangé.
bodypainting & photos de Bella Volen sur https://bella-volen.com/fine-art-body-painting.html
D’une lointaine descendance avec Noé et Emzara,
La Reine Rouge sur son trône surveille la montée des eaux
Tandis que son chat violet pense à l’aubaine d’un bon débarras
Pour les chienchiens à leurs patronnes et leurs délits de sale museau.
Alors on trie de préférence les animaux de compagnie ;
On vire les hippopotames, les affreux et les déficients ;
On choisit avec déférence sans faire de zoomanie
Ceux qui plaisent à Monsieur-Madame et les distraient à bon escient.
Lui, n’a gardé qu’un chat qui fume en robe noire de havane ;
Elle, n’a pris qu’un rhinocéros pour un usage cosmétique
Dont elle abuse et se parfume tandis qu’à côté se pavane
Une grenouille dont l’air féroce n’est avant tout qu’hypothétique.
Illustrations d’Enki Bilal
L’illusion n’émet pas d’odeur malgré son flacon débouché
Qui laisse sentir l’envoûtement dans des volutes embaumées.
Point n’ai besoin de décodeur pour voir ce leurre retouché
À grands coups de glougloutements pulsés de sa fiole empaumée.
Depuis l’arôme de la pomme, les mensonges sentent le roussi,
Les tentations empuantissent et les escroqueries empestent.
J’aspire à lire un nouveau tome dans un paradis sans souci
Pour que le mal s’anéantisse de lui-même par la malepeste !
Le vin cache sa vérité sous une robe vermillon
Qui laisse aviser les rondeurs et tous les charmes de l’alcool.
Sa force et sa témérité, comme les ailes d’un papillon,
Créeront un trouble en profondeur dans mes esprits cavernicoles.
Depuis la cuite de Noé et l’ivresse de la Pentecôte,
Les mots me font tourner la tête dans des promesses politiques
En pots-de-vin désavoués qui se décomposent et cocotent
Avec demandes et requêtes vers un monde apocalyptique.
« Illusio in unguento, in vino veritas» : Illusion dans le parfum, vérité dans le vin.
Tableaux de Chie Yoshii sur https://www.chieyoshii.com
Chaque jour j’achetais des roses pour les semer à tous les vents,
Les voir s’envoler sur la mer d’une vague rouge enflammée.
Jusqu’à en avoir la névrose d’associer au soleil levant
L’œuvre que mon art éphémère se plaît au ciel à déclamer.
Car j’aime déclarer ma flamme par devant les quatre éléments
Comme une vestale d’amour qui veille sur son feu sacré.
Plaise à mon cœur, plaise à mon âme de consacrer obstinément
Chaque pétale de velours à sa demande consacrée.
Mes roses forment une prière qu’évoquent toutes leurs corolles
Par des tons plutôt que des mots et des litanies de couleurs.
Les épines restent en arrière, les pétales portent mes paroles
Qui me lavent de tous les maux qui ont crié mille douleurs.
Texte inspiré des « Roses de Saadi » de Marceline Desbordes-Valmore
Tableau de Jonas Burgert sur http://improvvisazionipoetiche.blogspot.com/2017/03/la-linea-di-piombo-jonas-burgert-al.html
Belles sirènes dont l’existence n’est connue que des initiés,
Vos cousins pionniers intrépides sont partis conquérir l’azur !
Leurs corps prirent la consistance des pluies et des vents nourriciers
Et leurs yeux autrefois limpides bleuirent au fur et à mesure.
Sirènes d’air aussi légères que des nuages ascensionnels
Et dont les tribus tout entières ont quitté les marées esclaves,
Peuplent mes envies passagères et mes rêves les plus passionnels
De m’affranchir de la frontière d’une gravité qui m’enclave.
L’une d’elles a croisé ma route lors d’une chute dans les montagnes
Et m’a soutenu dans l’éther dans une étreinte anesthésique.
Mon corps désormais en déroute du souvenir de sa compagne
Me laisse le cœur solitaire et l’âme à jamais amnésique.
Illustration d’Alexandre Mahboubi sur https://www.artstation.com/alex-mabb
Déjà bébé, la femme-fleur, aux pétales tout potelés,
Séduit d’un sourire charmant, toujours aux anges évidemment.
Premières larmes, premiers pleurs et la voici remodelée
À coups de serpes et de sarments que la vie porte vaillamment.
À l’heure des jeunes filles en fleur, on la célèbre sous toutes formes ;
Bouquet discret de séduction, bouquet sacré de mariage.
Bouquet de toutes les couleurs, gerbe aux nuances uniformes,
Bouton d’or en introduction au plus érotique voyage.
La femme-fleur ne fane pas. N’est-elle pas une fleur immortelle ?
Fleurette qui s’altère le nuit ressuscitera au matin.
Elle s’épanouit sans faux pas sous autant de plis, de dentelles,
S’évanouit, puis s’amenuit le soir dans ses draps de satin.
Tableaux de Anna & Elena Balbusso sur https://www.tuttartpitturasculturapoesiamusica.com/2014/02/Anna-Elena-Balbusso.html
Dans la famille Fleur, je voudrais une rose
En couleur irisée de gouttes de rosée.
Arrosée de mes pleurs sous un soleil morose
Au fond d’un cœur brisé et l’âme névrosée.
Cette fleur qui grandit d’amour immaculé
Refleurit dans mon corps un matin de printemps.
Pétales d’organdi où vont s’accumuler
P’tits bonheurs en accord au ton de l’air du temps.
Mais la rose se fane sans perdre de beauté,
Puis ride son calice et dessèche sa tige.
Le jardinier profane lui croit sa vie ôtée ;
Le rêveur, sans malice, y voit fleur de prestige.
Tableaux d’Anna & Elena Balbusso sur https://www.tuttartpitturasculturapoesiamusica.com/2014/02/Anna-Elena-Balbusso.html
Il est là où il ne faut pas et n’est pas là où on l’attend
Mais quand le maître est écrivain ou la maîtresse, femme de lettres,
Alors le chat n’est pas sympa et devient suppôt de Satan
Ou égérie de droit divin selon le souffle à lui transmettre.
Celui de Shakespeare, coquin, était un matou choupinou ;
Le chat scénique de Molière manifestait beaucoup d’humour ;
Ceux des auteurs américains dorment toujours sur leurs genoux
Et ceux des femmes romancières miaulent sur les romans d’amour.
Illustration de Trina Schart Hyman
Du vide est venue la lumière et la parole, source de vie,
Créées dans le cœur des étoiles où un dieu forgea son empire
D’une symphonie de matière dans un tempo inassouvi
Dont les anges ont tissé la toile pour le meilleur et pour le pire.
Et je sens l’écho dans mon cœur comme une vibration fantôme
Accordée au verbe divin dont mon âme se fait l’essence ;
Petit esprit alambiqueur qui aspire à être l’atome
Qui constituera le levain pour élever la connaissance.
Mon cœur d’étoile s’est ouvert lorsque j’ai brisé la coquille
De mes contrôles et mes limites qui m’occultaient ma subconscience.
Par cet interstice entrouvert de fêlures qui me fendillent,
Je vois l’origine des mythes et l’insoutenable omniscience.
Tableau de Heather Thornton
J’ai longtemps cherché l’héroïne qu’était l’idéal féminin
Parmi les brunes et les blondes, les rousses aux cheveux embrasés.
Un marc gorgé de caféine au malt saturé de tanins
M’a révélé des furibondes âmes-sœurs à apprivoiser.
J’ai pris les chemins de traverse parmi les mondes fantastiques
À la recherche de ma promise bien loin de mes contrées natales.
J’ai pérégriné de converse avec des filles bombastiques
Mais j’y ai mouillé ma chemise sans trouver la femme fatale.
J’ai vécu avec une meuf qui m’a capturé dans sa toile
Et m’a conservé vingt-six ans pour élever nos deux enfants.
Mais en traversant le Pont-Neuf, la tête ailleurs dans les étoiles,
J’ai fait un plongeon suffisant pour fuir ce foyer étouffant.
Justement, dans les hautes sphères, au-delà des chaînes alpestres,
J’ai rencontré ma dulcinée, artiste-peintre passionnée.
Dans cette nouvelle atmosphère, au milieu des vallées sylvestres,
Mes pauvres ailes calcinées ont pu se reconditionner.
Comics américains un peu partout sur la planète
Le pied du mur voit son maçon, le clair de Lune voit son poète,
Le lac voit son temps suspendu et le ciel ses chasseurs d’étoiles.
Je collecte ainsi ma moisson de petits bonheurs où je souhaite
Redécouvrir l’inattendu et ses mystères qui s’en dévoilent.
La plume en guise de canot sur une étendue insipide
M’offre toujours un imprévu qui crève l’écran de l’azur.
L’encre en manière des canaux s’agite en vagues intrépides
Qui, d’un reflux de déjà-vu, grandissent au fur et à mesure.
Pareil à Morphée qui m’endort, ma muse m’envoûte et m’emmène
Derrière les coulisses terrestres vers les royaumes de l’invisible.
L’esprit paré de toison d’or redécouvre maints phénomènes
Que mon cœur et mon âme orchestrent en aventures imprévisibles.
Illustrations d’Akira Kusaka sur https://akira-kusaka-illustration.tumblr.com
Les années succèdent aux années, les mêmes images se répètent
Comme l’absolu des miroirs qui s’interrogent l’un et l’autre.
Douze mois déjà surannés par une force centripète
Sont déjà rangés au tiroir, salués d’un infiniment vôtre.
Douze autres mois pleins d’avenir vont passer au moulin du temps
Et ressasser les mêmes guerres, mêmes crises et mêmes terreurs.
Les anciens jours du souvenir parleront aux jours débutants
Sans toutefois comme naguère éviter les mêmes erreurs.
Cette hideuse répétition ressemble à l’enfer de Sisyphe
Roulant sa Terre jusqu’au sommet pour repartir au même rythme.
Casser cette malédiction serait une action décisive
Pour s’éveiller à point nommé d’après un nouveau paradigme.
Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux d’en mentionner le nom avec respect.
Quand la fin d’année se rapproche, j’observe la navigation
De mon vaisseau spatial terrestre dans sa cabine de vigie.
J’attends que mon regard accroche la treizième constellation
Soumise au signe de Sylvestre dont mon chat dresse l’effigie.
Minuit moins soixante secondes, dernière minute de l’année ;
Nous fonçons à travers l’espace à la vitesse du futur.
Quelques étoiles vagabondes escortent une micellanée
De météorites qui passent pour célébrer l’investiture.
Minuit sonnantes tous azimuts, nous franchissons l’étroit passage
Qui petit à petit s’écarte dans les bras de la galaxie.
Çà et là des astres permutent leurs phares suivant le traçage
Que je relève sur les cartes, tous les sens en catalepsie.
Enfin voici le nouveau monde d’un espace-temps inédit
Où nous pourrions changer de vie pour une autre organisation
Sortant des conditions immondes d’un passé lourd de discrédits
Pour le quitter sans préavis et rallier l’illumination !
Images trouvées sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si les auteurs de ces images reconnaissent leurs travaux, je serai heureux d’en mentionner les noms avec respect.
Au-delà du cercle polaire, pays de la nuit éternelle,
Lorsque le soleil pour six mois ferme le rideau de ténèbres,
Dans des igloos alvéolaires, les cérémonies maternelles
Préparent les femmes en émoi aux rituels qui les célèbrent.
Depuis le pôle magnétique jusqu’aux grands réseaux telluriques,
Elles dirigent l’énergie de toutes les mères du monde
Au patrimoine génétique enrichi des forces ferriques
Qu’elles stimulent en synergie de mille transes furibondes.
Et lorsque revient la lumière, elle rendent grâce à l’Univers
Qui a transformé leurs demandes en fait accompli, désormais.
Elles restent toujours les premières à braver été comme hiver
Ce froid que leur corps recommande pour les conserver à jamais.
Illustrations de Jean-Sébastien Rossbach sur https://www.cfsl.net/chamanes-le-nouveau-livre-de-jean-sebastien-rossbach
