Catégorie : Poésie du dimanche

Sans libre arbitre, l’âme pure n’est pas soumise au jugement
Ni au paradis ni l’enfer ni à la réincarnation.
Elle est diffusée dans l’azur au gré des vents et mouvements
De l’atmosphère qui leur confère un avant-poste d’observation.

Le chat veille sur sa maison quelques semaines puis, disparaît ;
Le chien accompagne ses maîtres quelques jours puis, s’en va ailleurs ;
D’autres animaux, sans raison pour les humains, s’apitoieraient,
Aux abords de leur périmètre, aux victimes de ces giboyeurs.

(Tableau de Megan Ellen.
Le 16 mars 2020, jour du déclenchement antiCovid, Chanelle est montée sur le toit de notre ciel.)

Image trouvée sur Pinterest sans indication de provenance et de source inconnue. Si l’auteur de cette image reconnaît son travail, je serai heureux d’en mentionner le nom avec respect.

Les femmes les plus conquérantes après César, Napoléon…
Et les autres qui les occultent n’ont pas fait leurs places au soleil.
En conséquence, elles s’apparentent au charme du caméléon
Qui s’adapte aux coutumes incultes d’une humanité en sommeil.

L’homme ne voit chez les féministes qu’une parcelle de leur corps
Par tous ces appas qui l’obsèdent ; les yeux, les fesses et les nichons.
Autant d’arguments très sexistes dont ces phallocrates du hardcore,
De la manière la plus laide, abusent d’un esprit de cochon.

Mais elles sortent du brouillard grâce à leur volonté opaque
Qui cesse d’être transparente parmi ces mâles intransigeants
Qui redeviennent des trouillards lorsque les femmes les attaquent
Avec leur gente concurrente et leur esprit intelligent.

Presque tous les Tableaux de Michael Carson sur https:www.sohu.coma428867333_120065965 .

Au petit jour, on m’a réveillée, on secouait mon oreiller,
Je me sentais très à l’étroit entre les draps de mon p’tit lit
Quand j’aperçus, émerveillée, une fille en double appariée
Qui, comme moi, payait l’octroi de cette étrange anomalie.

Tout avait été dupliqué et mes armoires et mes jouets !
Toutes mes robes allaient de pair avec chaussures et culottes.
On n’ nous avait rien expliqué mais nous en furent enjouées,
Sans pressentir le moindre impair, trouver la chose rigolotte.

Mais si tout apparait en double, l’espace hélas reste le même
Et bientôt la prison dorée devient une cage à oiselles.
Je sens tous mes sens qui se troublent à partager tout ce que j’aime
Avec un être subodoré faire l’amour entre demoiselles.

Tableaux de Shiori Matsumoto sur https:iamachild.wordpress.comcategorymatsumoto-shiori .

Au cœur de l’Être, la serrure dont l’amour possède la clef
Qu’il a cachée dans une fleur et que l’âme doit retrouver.
Hélas, l’esprit, sous la ferrure verrouillée tend à renâcler
D’après les conseils persifleurs de ses mémoires réprouvées.

Alors aujourd’hui, il voyage pour se remettre le cœur en chasse
Où le soleil va sublimer ses projets remis à demain.
Après un ample nettoyage, il ne sait plus ce qu’il pourchasse
Et rentre, la clef élimée, mais toujours à portée de main.

Tableau de Catrin Welz-Stein sur http:artsdumonde.canalblog.comarchives2016031233502041.html .

Malgré les soucis de la vie qui nous attirent vers le bas,
Malgré les fléaux dus aux charges que l’on ne cesse de nous brandir,
Le cœur épanouit se ravit de la rudesse du combat
Par l’amour qui, à la décharge du malheur, nous pousse à grandir.

Plus la gravité sera forte et plus la vie progressera
Comme une poussée d’Archimède qui nous remonte par surprise.
Lorsque se referme une porte, un pan de mur coulissera
Car le cœur trouve toujours remède quand l’intelligence lâche prise.

Tableau de Cyril Desmet.

Le rouge intensifie la femme et son cœur d’amours flamboyantes
Qui peut lui troubler le regard tout jeune avant l’adolescence.
Alors pour protéger son âme des aventures imprévoyantes
Elle cache son point faible, hagard, d’une frontière opalescence.

Mais s’en échappe une vision modifiée par sa monture
Qui dément les désirs secrets tapis au fond de sa rétine.
Œil gauche, œil droit, en division, cherchent le lien d’une aventure
Au-delà des verres nacrés qui la rendent un peu cabotine.

Le verre change la couleur et l’âme que l’on croit violette
Mais en réalité bleuie jusqu’au plus profond de sa flamme.
Si vous n’y voyez que douleur, cette idée déjà obsolète
Cache ce qui vous éblouit : le brasier au cœur d’une femme.

Presque tous les Tableaux de Michael Carson sur https:www.sohu.coma428867333_120065965 .

D’où naît le rouge d’une femme ? Pas de son sang, évidemment !
Il naît du premier cri de vie à la naissance de ses lèvres.
Un cri échappé de son âme qui vient embrasser l’élément ;
Cet air nouveau qui la ravit et qu’elle mélange à sa fièvre.

Par sa toison qui voit le jour, si fine comme de la flanelle ;
Rouge trop clair ou trop foncé dont l’auréole tait son feu.
Encore mouillée de bravoure décrite sur les fontanelles
En petits signes enfoncés, éparpillés dans ses cheveux.

Et la douleur sort de la bouche comme couleur émerveillée
De montrer celle de son âme plus rouge que vous ne le pensez.
Rouge profond qui effarouche, rouge de l’esprit réveillé
Qui soutient le cœur d’une femme de ses toutes premières pensées.

Presque tous les Tableaux de Michael Carson sur https:www.sohu.coma428867333_120065965 .

Quand elle se montre d’humeur absente de la moindre veine poétique,
Il m’est inutile de croire qu’elle m’inspirera ce dimanche.
Mon encre et ma plume s’exemptent de toute envie hypothétique
Qui ne saurait faire qu’accroire le bourdon de la page blanche.

Alors je l’imagine ailleurs dans un décor blues & morose,
Vêtue de toilettes françaises et coiffée d’une cornemuse.
Je plonge son regard railleur dans une prose à l’eau de rose
Afin que la douche écossaise brusquement déride ma muse.

Aussitôt elle renvoie la balle de toute sa rage intérieure
Que je m’attrape en pleine poire par l’effet miroir attendu.
Aussitôt ma plume s’emballe de mes mémoires antérieures
Qui se dévident d’une encre noire aux reflets-vers inattendus.

Tableau de Michael Cheval sur http://chevalfineart.com/portfolio/new-releases

Un joli calicot rétro pour un bustier à l’eau de rose
Et je sens toutes mes racines fleurer des photos argentiques
Avec leurs portraits magistraux des élégantes un peu moroses
Dont l’étrange regard fascine encore d’un air nostalgique.

La mode s’enfuit éperdue à la recherche du futur
Tandis que les modèles s’ancrent dans les mémoires démodées.
Pourtant le temps n’est pas perdu et j’aspire à voir la suture
Entre l’avenir qui s’échancre et le passé raccommodé.

Tableau de Catrin Welz-Stein sur http://artsdumonde.canalblog.com/archives/2016/03/12/33502041.html

Puisque dans l’cochon, tout est bon, confions-lui l’orientation
Car son odorat légendaire sait guider chaque mouvement.
Les femmes à l’esprit pudibond pourront même sans contestation
En faire leur référendaire pour tout affaire en jugement.

Pareillement chez les chauds lapins – bien plus encore que le cochon –
Il suffit d’une simple carotte pour le rendre plus perceptif.
Ainsi sans le moindre pépin, sans se monter le bourrichon,
L’animal par simple jugeote saura foncer sur l’objectif.

Sitôt les lapins en action, les solutions se multiplient
Bien plus vite que les problèmes se soulèvent en fédération.
Évidemment en réaction, seront également accomplis
Autant de sources de dilemmes issus des proliférations.

Tableaux de Margo Selski sur https://hamptonsarthub.com/2012/12/29/margo-selski-explores-myths-of-her-own-making

À l’heure du premier thé vert, j’ai le cœur encore à l’envers ;
Mes cauchemars ont transformé mes inquiétudes déformées
Qui ont macéré la semaine toute mon aventure humaine
Et répandu sur mes nuits blanches tous mes soucis en avalanche.

À l’heure du second thé rose remontent les pensées moroses
Et je me mets à ressasser le présent mêlé au passé.
Toutes ces mémoires ancestrales, tragicomiques et théâtrales
Se rejouent sans interruption comme un mal qui fait éruption.

À l’heure du dernier thé noir, finis cafards et idées noires
Qui ont tellement infusé que leur poison s’est transfusé
Dans tous les canaux collecteurs qui se sont montrés protecteurs
En expulsant mille douleurs qui m’ont redonné mes couleurs !

Tableaux de Catrin Welz-Stein sur http://artsdumonde.canalblog.com/archives/2016/03/12/33502041.html

Afin de plaire aux phallocrates, Dieu créa Adam sans la femme
Et le plaça au Paradis sans désir et sans tentation.
L’homme régna en autocrate sur les animaux sans fantasme
Et eut pour le prix d’un radis la Terre pour sa sustentation.

Que croyez-vous qu’il arriva dans ce nirvâna enchanté ?
Il resta sans conversation, sans plaisir de la connaissance.
Tant sa bêtise dériva que Dieu, lui-même fort déchanté,
Gomma sans tergiversation l’erreur et son obsolescence.

Alors Dieu eut l’idée du siècle : L’erreur étant inévitable,
Il refit l’homme d’après brouillon et se consacra à la Femme !
Avec un caractère espiègle et une audace irréfutable,
Elle transforma le couillon en lui développant son âme.

Tableau de Wojtek Siudmak

Au premier croissant de ma muse, j’observe sa rotondité ;
Quand elle est pleine, je m’amuse à tâter sa fécondité.
Au dernier croissant une averse tombe en vers hexadécimaux
Et la nouvelle me renverse quand je suis père de jumeaux.

Après maintes révolutions, Lune rousse et éclipses solaires,
J’ai vite pris la résolution d’en peindre nos rapports lunaires.
Ma muse m’a donné tant d’enfants aux yeux brillants comme des étoiles
Que je les ai brossés triomphants dans tout l’univers de ma toile.

Lorsque la Lune ralentit et ma muse tourne moins vite,
Ce sont mes peines ressenties qui freinent quand elle gravitent
Autour de mon âme assoiffée de leurs lumières inspiratrices
Que, sur ma tête décoiffée, elles répandent en bienfaitrices.

Photo de Plamena Koeva

Au milieu des eaux peu profondes parmi les récifs coralliens,
Une nouvelle humanité chante une ultime litanie.
Celle de l’expression féconde via le continent australien
Et d’autres nationalités de toutes les océanies.

Là, hommes et femmes de pierre forment un cromlech humanoïde
Pour rappeler le peuple ancien parti au fin fond des abysses.
Les ondes chargées de prière se transmettent en sinusoïdes
Jusqu’aux archipels tahitiens et renvoient l’écho d’Anubis.

Peuples Atlantes, d’Égypte ancienne, d’Hyperborée et Lémurie
Demeurent à jamais disponibles envers le monde du silence.
Philosophies platoniciennes issues d’idéologies mûries
Restent à jamais incompatibles avec leurs cercles en vigilance.

Sculptures sous-marines de Jason deCaires Taylor

Jeu de la poudre, jeu des chevaux, jeu de la guerre, jeu du courage,
Pour honorer un mariage, pour célébrer une naissance.
Parures et grands écheveaux font plus que force ni que rage
Avec leurs tirs de mitraillage, symboles de reconnaissance.

Tous les fusils à poudre noire crépitent et simulent la charge
Pour repousser les ennemis et protéger femmes et enfants.
Les cavaliers jouent de mémoire, en louvoyant de long en large,
D’ancestraux combats retransmis d’un peuple fier et triomphant.

Pratiques anciennes d’Afrique, le bruit des sabots galopants
Et le feu des salves nourries persévèrent au-delà du temps
Dans les souvenirs féériques qui vont en se développant
Sous les ovations des houris qui sourient aux exécutants.

Tableaux d’Anne Delplace sur http://www.anne-delplace.com/peinture-huile.php

La façon de voir la nature appartient au cœur de l’artiste
Car l’œil ne sait que regarder, seul le cœur sait apprécier.
Lui seul voit la température qui lui plait ou bien qui l’attriste
Et sait jeter ou bien garder le sentiment associé.

Le peintre sait fermer les yeux pour voir les couleurs invisibles,
Il oriente son appareil contre toute normalité.
Il ne voit pas le merveilleux ; il l’extrait de l’imprévisible
Qui vient parler à son oreille des nouvelles tonalités.

Je laisse l’œil se promener dans l’image et, sans polémique,
J’écoute sa petite voix qui me raconte son histoire.
Je n’ suis pas poète chevronné des écoles académiques
Et je cherche ma propre voie aux dépends de mon auditoire.

Illustration de François Ravard

Mon chat et moi, nous connaissons beaucoup d’amis sur les réseaux.
À lui, les petites souris ; à moi tous les jolis minets.
Mon chat et moi, nous conversons avec de nombreux noms d’oiseaux
Aux intentions souvent pourries qui sont sitôt éliminées.

Si je suis souvent sanctionnée, mon chat fait patte de velours.
Je n’en retire que des censures ; lui, n’en reçoit que commentaires.
Sachant comment cela fonctionnait, sous le pseudo un peu balourd
De « chatte soignant les blessures », j’expose mon cœur de panthère.

Illustration de Marija Tiurina sur https://www.behance.net/gallery/81309017/Artwork-born-during-my-art-residency-in-Finland?tracking_source=best_of_behance_big_covers

Ma vie en rouge, je la revois dans mon passé qui se contracte
Où plus rien ne saurait changer, rien que le fruit de l’expérience.
Car la jeunesse rien ne prévoit ; elle s’amuse et se dévontracte,
Inconsciente d’avoir échangé insouciance contre clairvoyance.

Ma vie en vert, je la subis dans mon présent presque immobile
Que je peux encore modifier sous les contraintes qu’on m’impose.
Mes aspirations, mes lubies, mes objectifs et mes mobiles
Peuvent encore se personnifier selon tout ce dont je dispose.

Ma vie en bleu, je la suppose dans un futur hypothétique
Où auront été accomplies mes tentatives et stratégies.
Mais mon cœur et mon corps s’opposent à trouver la voie prophétique
Entre une vieillesse assouplie ou une mort en léthargie.

Tableaux d’Izumi Kogahara sur http://touchofcolorr.blogspot.com/2015/11/izumi-kogahara.html?m=1

Connaissez-vous Marie-la-Mode ? Celle, à la mode de chez nous,
Qui faisait trembler tout Versailles tant elle ne restait pas en place ?
Ses exigences malcommodes mettaient ses servantes à genoux
Et les murs encore en tressaillent jusqu’à la Galerie des Glaces.

Quant à l’affaire du collier qui aurait fait perdre la tête
À son ministre des finances sur leur régime marital,
Les chansonniers et paroliers en ont écrit tant d’épithètes
Que pour en voir la pertinence, il faudrait une boule de cristal.

Marie-Antoinette dépensière ? Les deux termes assez se ressemblent !
Évidemment la femme triche pour mieux compenser ses souffrances.
Si « romancière » et « financière » en amour riment souvent ensemble,
Son cœur est resté en Autriche mais sa tête à jamais en France.

Photos d’Alexia Sinclair sur https://beautifulbizarre.net/2015/02/20/alexia-sinclairs-rococo-black-eye-gallery

Dans la forêt des nuits profondes aux arbres peints en clair-obscur,
Jamais étoile ne pénètre fors un petit rayon de Lune.
Mais quelques herbes vagabondes tendent leurs limbes et leurs nervures
Vers l’astre pour s’y reconnaître ; bruyères, genêts et callunes.

Petite musique de Lune jouée sur un halo léger
Semble animer des feux follets entre les bois reconnaissants.
Quelques farfadets de fortune se mettent alors à galéjer
Et soudain s’enfuient, affolés, au premier cri du jour naissant.

Tableau de Jan Sluyters

Dominant les quatre éléments, le Mont-Saint-Michel ne déroge
Ni aux lois des flux telluriques ni à la règle des marées.
Même le cours du temps véhément ne ralentit pas son horloge
Qu’il soit météorologique ou d’un présent contrecarré.

Plusieurs histoires s’y rencontrent dans le dédale de ses rues
Depuis l’époque gallo-romaine jusqu’à Arthur et Pendragon.
Même les dieux vont à l’encontre de leurs religions disparues ;
Seule une force surhumaine maintient Michel et son dragon.

Photo de Mathieu Rivrin

Jeudi, les quartiers de la Lune croissent ou décroissent à volonté.
Les éphémérides le confirment et l’astronomie en fait foi.
Quoi qu’il en soit, cette opportune faculté de désorienter
Son monde, à mon avis, affirme que l’astre nous ment plusieurs fois.

Vendredi, le Soleil, la Lune et la Terre avaient rendez-vous
Et l’astrologie en profite pour m’annoncer plein de bonheur
Bien qu’une chance inopportune se soit glissée, je vous l’avoue,
Comme une éclipse à la va-vite pressentie en bien tout honneur.

Samedi, j’attends les étoiles qui mentent nettement moins souvent
Et j’en appelle à la Grande Ourse sans pour autant la prendre au mot
Car voici qu’un nuage voile le ciel au moment émouvant
Où elle me révèle la source originelle de tous mes maux.

Tableaux de Lilly Nilly

Lundi, je sens le blues qui monte avec la première marée
Qui m’apporte du vague à l’âme à l’idée de recommencer
À rajouter à mon décompte un nouveau jour à démarrer,
Attiser, surveiller sa flamme sans pour autant le romancer.

Mardi, le cœur à marée basse fait l’inventaire de la place
Qu’il occupe sur cette plage, sur cette tranche de ma vie.
J’observe tout ce qu’il s’y passe, chaque seconde qui remplace
La précédente au recyclage et qui se répète à l’envi.

Mercredi, j’ai oublié l’heure et j’ai raté la marée haute.
Tant mieux car Madame la Lune m’agace avec ses haut-le-cœur.
Je cesse d’obéir au leurre de monter ou baisser la cote
De mon moral à la fortune des phases de l’astre moqueur.

Tableaux de Francisco Fonseca

Mon cœur rêve d’îles désertes où l’on vit nu dans l’insouciance
Comme si le singe, tapi en moi, restait dans son arbre éploré.
Mon âme se montre diserte pour refouler l’insignifiance
Du progrès qui met en émoi l’esprit sans cesse amélioré.

Redevenir homme des bois et retourner à la nature ?
Il semblerait qu’il soit trop tard car le temps reste irréversible.
Les remords font le contrepoids avec la triste conjoncture
Aux regrets toujours en retard sur ses effets imprévisibles.

Tableaux d’Anne Delplace sur http://www.anne-delplace.com/peinture-huile.php

La nuit, capté par l’inconscient, le flux de mes rêves s’anime
Et passe à travers la passoire de l’esprit en demi-sommeil.
Il puise dans mon subconscient mes désirs les plus unanimes
Et se répand dans ma mémoire puis, fond comme neige au soleil.

Entre l’émetteur mystérieux et le récepteur défaillant,
Beaucoup de songes se précipitent dans l’abîme des trous du savoir.
Combien de messages impérieux, transmis d’un souffle prévoyant,
Tombent dans l’âme décrépite qui n’a pas su les promouvoir ?

Tableaux d’Anne Delplace sur http://www.anne-delplace.com/peinture-huile.php

Les monstres marins ressurgissent quand on ne s’y attendait plus ;
On les avait dit disparus, éradiqués par le progrès.
Pourtant les alarmes rugissent comme s’ils étaient en surplus
Et pour cette fois apparus annoncer le temps des regrets.

Autant de fléaux sont passés et ont englouti nos cités
Et l’humanité n’a cessé de recommencer son histoire.
On ne compte plus les trépassés, les guerres et les atrocités
Sans que la vie ait progressé par-dessus-tout vers sa victoire.

Aujourd’hui la moindre tempête est synonyme d’apocalypse ;
Le moindre rhume qui éternue menace toute la Terre entière.
On prend la poudre d’escampette et l’intelligence s’éclipse
Devant un virus inconnu qui franchit toutes les frontières.

Tableaux de Francisco Fonseca

Bientôt ma ville submergée vivra d’une vie aquatique ;
Mon long courrier naviguera vers des latitudes sereines.
Mais je le verrai converger par les couloirs sud-Atlantique
Surtout lorsqu’il rappliquera pour ensemencer nos sirènes.

Cette nuit, ma ville sous-marine allume ses feux de positions
Et attire ainsi mon navire qui vire de tribord à bâbord.
Le capitaine alors s’arrime à l’ancre à sa disposition
Et hèle celles dont le cœur chavire mais accepte de grimper à bord.

Un an plus tard, sur le retour, les sirènes avec leurs enfants
Qui ont affermi leurs poumons reviennent aux eaux maternelles.
Chacun de plonger à son tour afin de rentrer triomphant
Retrouver leurs hommes-saumons dans leurs abysses paternelles.

Tableaux de Francisco Fonseca

Fleuri de rose vénitien, le Grand Canal semble tranquille
Sous l’odeur des lotus éclos qui l’endort dans ses rêves roses.
Un marchand de sable phénicien coupe les eaux de la presqu’île
Afin de gagner son enclos sous un ciel d’aurore morose.

Originaire de Phénicie, au sable si rose et si fin,
Il répand les parfums d’orient tout autour de l’Adriatique.
Le tourisme bénéficie jusqu’à ses ultimes confins
De ce trafic répertoriant toutes les dépendances hypnotiques.

Venise fleurie

Dans la nuit noire, les chatons excellent au jeu des silhouettes ;
Velours au bout des ripatons, ils aiment jouer les girouettes.
Eux, savent d’où vient la lumière qu’ils renvoient pareil à un phare
Postés au bas d’une chaumière d’une fixité que rien n’effare.

Minet, derrière sa fenêtre, joue comme à la télévision
Et prend son temps pour reconnaître où voler quelques provisions.
S’il observe le temps qui passe, la météo et les infos,
Il cherche à faire un coup d’audace car à tout âge, les chats sont faux.

Photo d’Andofuchs

Je m’accompagne naïvement le cœur d’enfant dans les contrées
À la recherche d’un espace où le temps n’a pas d’importance.
Je communique tardivement mais il est temps de rencontrer
Cette entrevue que j’outrepasse à travers le temps à distance.

Tiens ! Me voici sous le grand chêne avec l’ami imaginaire
Qui était promu seul confident et détenteur de tous mes biens.
Et moi je rétablis la chaîne entre mon présent ordinaire
Et mon passé se dévidant vers l’avenir qui est le mien.

Je me souviens de son guichet qui s’ouvrait à même son tronc
Et son visage souriant suivant mes pensées surannées,
Ma timidité affichée et mes allures de poltron,
Sans savoir que l’ami brillant, c’était moi, dans plusieurs années.

Tableaux de Paul Corfield

Le roi de droite hache le temps pour ne pas perdre une seconde.
Son temps, précieux comme l’argent, est minutieusement compté.
Économe du moindre instant, il fait payer à tout le monde
Un impôt qu’il va partageant avec ses amours escomptées.

Mais la Reine, elle ne compte pas ; l’amour ne sait pas ce défaut.
La Reine attend impatiemment que son roi cesse cette addiction.
Le temps, quand il part au combat, suspend son vol en porte-à-faux ;
Elle s’en va chercher galamment un réconfort à l’affliction.

Le roi de gauche, d’un amour ivre, ne fait pas les choses à moitié ;
Dans sa tête, le temps peut trotter avec ses courses contre la montre !
Lui, c’est un homme du temps de vivre, du temps d’aimer et de châtier
Et quand la Reine vient s’y frotter, impétueuse est la rencontre.

Tableaux de Victor Nizovtsev

Au gui l’an neuf tout recommence, Shéhérazade se met en transe
Après sa nuit bleue et profonde, elle déguste un thé au jasmin.
Elle redémarre une romance avec intrigues à outrance
Pour que le Sultan se morfonde à patienter jusqu’à demain.

À Pâques ou à la Trinité, la vie, la mort s’enchaînent encore
Comme une éternelle routine qui vit qui meurt et puis, renaît.
Perpétuelle féminité qui rythme neuf mois de son corps
Depuis les prémices enfantines dont les amours tambourinaient.

À Noël comme au réveillon, Shéhérazade se fait vieille ;
Les mille-et-une nuits corrodent un peu le cœur, beaucoup la femme.
Elle guette le premier rayon d’un soleil que trop longtemps veillent
Ses yeux fatigués émeraude brillant sur les bleus de son âme.

Costumes du ballet « Shéhérazade » de Nicolas,Rimsky-Korsakov par Boris Israelevich Anisfeld

Comment avoir une main verte lorsque j’ai le cœur à l’envers ?
Peut-être avec des fleurs à rire, rire jaune de préférence.
Les Jonquilles me déconcertent, les tournesols sont un calvaire
Lorsque je les vois parcourir d’Est en Ouest leurs révérences.

Comment paraître un peu fleur bleue lorsque j’affiche un air morose ?
Sans doute avec des fleurs couleur d’un ciel d’azur et pastoral.
Les hortensias trop globuleux, les myosotis pas assez roses
Et l’agapanthe d’une pâleur à me rabaisser le moral.

Comment écrire à l’eau de rose quand j’écris des poèmes tristes ?
Probablement des fleurs du mal trempées dans un parfum de joie.
J’ai des coquelicots dans ma prose avec des épines du christ
Mais si leur rouge est optimal, l’encre est d’un effet rabat-joie.

Et comment offrir des fleurs blanches à celle qui se marie demain
Et qui me blesse ainsi le cœur par les épines du mariage.
Hélas je pleurerai dimanche et jetterai sur le chemin
Toutes mes bouquets avec rancœur et ma boîte de coloriage.

Photos d’Endo Ayumi

Que ne suis-je tortue, ma maison sur le dos
Avançant lentement au rythme des saisons ?
Que ne suis-je escargot dont la seule libido
Est d’être hermaphrodite sans aucune raison ?

Mais je ne suis que torture et je cours et je cours
À la course à l’argent à la course du temps.
La vie prend ma valeur pour en suivre le cours,
Lui faut monter la cote par des krachs rebutants.

Suis-je encore vivant quand j’arrête la course
En voyant tous les autres accélérer leur pas ?
Hors du temps désormais autour de la Grande Ourse,
Je ne suis qu’une étoile échappée du combat.

Illustration de Marija Tiurina

Vêtue de robe de rosée, fleurie d’un rayon de soleil,
Elle apparut au maître-oiseau comme un modèle, comme une idée.
La muse métamorphosée en déesse en demi-sommeil
Émergeant entre les roseaux inspira l’artiste décidé.

L’oiseau, un peintre méconnu dont la carrière battait de l’aile,
Livra une toile immortelle malgré la critique timorée.
Hélas pour la belle ingénue, celle-ci n’eut droit à pareil zèle
Et retourna dans l’éternelle et bien mystérieuse forêt.

Illustration d’Emmanuel Lepage

Amours d’antan, datant d’autant d’années que de nouvelles lunes
Résonnent encore dans l’Histoire, Égypte ancienne et Rome antique.
Reines et rois omnipotents ou gentilshommes de fortune
Nous ont légué ce goût notoire pour les épopées romantiques.

Amours d’hier et d’avant-hier restent sur les photographies
Le témoignage des passions de nos grands-pères pour nos grand-mères.
Familles pauvres ou condottières avec ou sans biographies
Nous ont laissé la compassion envers d’impossibles chimères.

Les amours d’aujourd’hui s’accordent avec les rêves de princesses,
Avec l’argent et les voyages, avec les shows télévisés,
Avec ruptures et discordes, avec problèmes de grossesses…
Pour rire après le troisièmes âge de toutes nos billevesées.

Illustrations de Mike Willcox

Si j’endors tous ces petits « moi » qui veulent diriger ma vie,
J’arrive alors à retrouver le chemin de mon âme pure.
Et je retrouve avec émoi tous ces fragments avec envie
Qui se réveillent pour m’éprouver et m’allouer cette coupure :

Dans le globe de mon enfance, dansaient des ballets merveilleux
Sur des musiques féeriques et des pays imaginaires.
Mes petits neurones sans défense, encore en état sommeilleux,
Pensaient en idées génériques pas encore extraordinaires.

Dans le flou de l’adolescence, ils se sont mis à tournoyer
Sous l’effet de testostérone dictée par mes pressentiments.
Tous mes sens en effervescence s’en retrouvaient soudain noyés
Afin que le cœur fanfaronne à éprouver ses sentiments.

Aujourd’hui le cœur accélère ou bien la Terre tourne trop vite
Et moi, j’orbite dans mon refuge autour d’un ballet endiablé.
Toutes mes pensées parcellaires quittent mes neurones et lévitent
Sous cette force centrifuge produite par un monde accablé.

Photos de Tim Walker

Après neuf mois de traitement sous l’effet de l’action lunaire,
Mon enfant est né cette nuit au bord de la mer silencieuse.
J’ai commencé l’allaitement et senti mon lait liminaire
Couler par un courant induit par une force délicieuse.

J’aime venir me recueillir dans cette profonde moiteur
Tamisée par la Pleine Lune qui nous inonde de lumière.
Je laisse l’enfant t’accueillir de ses petits yeux convoiteurs
Qui découvrent sur la lagune ta resplendissance première.

Tableau de Tair Zairov

Pleine, Ô ma Pleine, Lune, Ô ma Lune, arrose-moi de ta pâleur !
Baigne ma peau d’opalescence, oins-moi de ton argent nacré !
Je viendrai à l’heure opportune t’offrir mon corps et sa chaleur
Afin de t’offrir mon essence issue du féminins sacré !

Je viendrai, nue, sur la colline recevoir la bénédiction
Que tu as enfantée de l’astre par son amour illimité.
Couchée sur les fleurs violines, j’écouterai les prédictions
De cette graine qui s’encastre dans ma profonde intimité.

Tableau de Karl Bang

La femme arrosée par amour embellira sa pépinière ;
À l’abri d’une protection contre la grêle et les tempêtes !
Bien orientée selon le jour ou les nuits de Lune plénière
Et entretenue d’affection, voire même de galipettes.

La femme emballée par amour deviendra femme à part entière ;
Toutefois sans l’asphyxier et la priver de liberté !
Au contraire, faites-lui la cour en la libérant des frontières
Et en sachant l’apprécier au point d’en être déconcerté.

La femme écrite avec amour nourrira vos rêves d’azur ;
Toutefois sachez varier et agrémenter son empire.
Pimentez-lui avec humour la vie au fur et à mesure
Et vous serez appariés pour le meilleur et pour le pire.

Photos de Patty Carroll sur https://www.anothermag.com/art-photography/gallery/10112/patty-carroll-domestic-demise/2https://www.anothermag.com/art-photography/gallery/10112/patty-carroll-domestic-demise/2

La femme implantée dans l’amour deviendra bonne jardinière ;
Toutefois faites attention à bien conserver la main verte !
Arrosez-la au fil des jours de votre passion coutumière ;
Cédez à toutes ses prétentions et sa fleur vous sera ouverte.

La femme plongée dans l’amour deviendra la fée du logis ;
Toutefois avec vigilance, ne faites pas tourner la sauce !
Agrémentez-lui son séjour avec tact et psychologie ;
Sachez pratiquer l’abstinence quand ses humeurs sont à la hausse.

La femme rimée par l’amour devient cantique des cantiques ;
Toutefois cent fois sur le métier, vous remettrez-vous à l’ouvrage !
L’amant au cœur de troubadour trouvera l’amour authentique
En commençant par l’amitié pour terminer en mariage.

Photos de Patty Carroll sur https://www.anothermag.com/art-photography/gallery/10112/patty-carroll-domestic-demise/2https://www.anothermag.com/art-photography/gallery/10112/patty-carroll-domestic-demise/2

Au jeu du chat et la souris, j’aimerais bien jouer à trois…
Tantôt le chat, ce gros matou qui niche au creux de ton giron ;
Tantôt la souris bien nourrie au fond de ton boyau étroit ;
Tantôt la femme aux beaux atouts et ses amants, joyeux lurons.

Au jeu du chat et la souris, j’aimerais bien jouer à quatre…
Déguisé en un chat qui dort et qui te pelote les seins ;
Baiser la bouche qui me sourit par ma langue vive et folâtre
Qui, comme ton conquistador, pénètre au creux du saint des saints.

Tableau de Anna Silivonchik sur https://www.thinkfeelart.com/anna-silivonchik

Le fabuleux combat épique entre un vieil homme et un Merlin
Eut pour témoin une sirène qui suivit de près leur embrouille.
Santiago, vieux pêcheur typique et un jeune garçon, Manolin,
Partaient en mer, l’âme sereine mais rentraient tous les soirs bredouilles.

Le vieux partit tout seul au large pour mettre fin à sa malchance
Et mena une lutte acharnée contre un espadon gigantesque.
Mais il ne put le mettre en charge et la sirène eut l’obligeance
De lui conseiller d’ajourner son opération titanesque.

Elle lui redonna du courage car il était temps qu’il s’arrête
Et le soigna par ses massages, oui mais en tout bien tout honneur.
Elle l’aida au découpage et de la tête et de l’arête
Afin d’offrir par ce message qu’il avait trouvé son bonheur.

Tableau de Anna Silivonchik sur https://www.thinkfeelart.com/anna-silivonchik

Lundi aurait pu être vert s’il était dédié au soleil
Afin d’honorer la nature du premier jour de la semaine.
Avec l’accord de l’Univers qu’un vent de comètes balaye,
Lundi serait la signature de notre société humaine.

Lundi aurait pu être rose s’il était dévoué aux fleurs
Afin d’adorer les jardins et le bonheur à la campagne
Qui réjouirait les cœurs moroses vidés de douleurs et de pleurs
En invitant les citadins entre compagnons et compagnes.

Lundi aurait pu être d’or s’il était coté à l’amour
Plutôt qu’au fric qui fait l’affront d’être la seule raison de vivre.
Mais le dimanche, tout le monde s’endort pour courir dès le petit jour
Pour, à la sueur de son front, gagner le ticket pour survivre.

Photos de Blake Kathryn sur https://trendland.com/blake-kathryns-sleek-3d-collaboration-with-fendi

Lundi, jour bleu de la semaine, darde tout son soleil d’azur
Aux premières heures du matin loin de la grisaille des villes.
Cependant la marée humaine bat la cadence et la mesure
Pour obtenir le quota atteint de son existence servile.

Lundi, jour en accord au « La » de la nature chromatique
Aux premiers oiseaux de l’aurore qui saluent la pointe du jour.
Toutefois, l’homme est déjà las d’une expression fantomatique
À écouter ceux qui pérorent pour lui oppresser son séjour.

Lundi, jour au goût velouté de la primeur du potager
Aux premières grappes mûries qui nous embaument les jardins.
Néanmoins à n’en pas douter, l’homme passe son temps partagé
Entre le risque de pénurie, le chômage et son coup de gourdin.

Photos de Rhonda Buss sur http://rhondabuss.blogspot.com/2014/03/monday-morning-inspiration_24.html

Au pays des biches moroses, les cerfs sont blancs évidemment
Mais quand celles-ci sont aux abois, ceux-là ne les entendent pas.
On leur peint les sabots en rose afin que les sourdingues amants
Leur fassent des signes avec les bois et puissent devenir papas.

Il faudrait bien trouver la cause à une telle absurdité ;
Les éleveurs perdent patience et tout le cheptel diminue.
Qu’est-ce qui provoque leur psychose et entraîne leur surdité ?
Sans doute qu’ils ont pris conscience de leur friande déconvenue…

Tableaux de Daria Petrilli